Ca frunzele căzute, sunt lumină,
Și vânturile sunt nebunești persecutate,
Trăim toți. Trăim - în ciuda.
Suntem poeți. Cântăreți. Pelerinii.
Contrar - și neputinței și minciunilor,
Cel în care cuvântul din adevăr este diferit.
În spatele frontierelor frontale -
Înainte - granița frontierei.
Și din nou, nimeni nu are nevoie
Sufletele noastre sunt limite neamenajate -
Dar ei zboară, plutesc în întuneric,
De la melodii și linii de caravel.
Și nimeni nu aude, nici măcar nu strigă,
Sufletele noastre sunt arse.
Flacăra în noapte se dizolvă -
Cuvinte de rune profetice de nedescris.
Doar iubeste pentru ceva poetul
Bucuria goală a zorilor
Și apusul soarelui a ars. Dar nu,
Nu despre durerea lui. nu despre asta.
Și în sensibilitatea strânsă a liniei
Fețele de inspirație sunt îmbrăcate.
Așa că străluceam. Trăim. CIUDA
Toată inutilitatea noastră,
N n e r s.
Este dificil pentru un mic poet să moară -
În Rusia, poeții de la mijlocul-on sunt integrate la armata!
Ei bine, din moment ce era cel puțin bun,
E mai ușor - nu e nimeni.
Lăcătușul mediu - nu-ți fie frică - mor.
Nu este paradisul să mori un mic poet.
Vor fi discursuri pe mormânt,
Și ochii mei - să crească pe străzi.
Este adevărat că există încă speranță, cărbune,
Ce va fi trecut printr-o linie de tulpină.
Deci sa întâmplat - știi de la cei care au cunoștință -
Și un mic poet în Rusia.
... Ai într-adevăr o tulpină, ieși din iarbă -
În spatele tău sunt două văduve de paie,
O suta nenorociri, patruzeci de barili de curaj,
Fie că au două, douăzeci sau antrachii mortale.
Copii răi. Viața aproape fără port.
Și nu sunt cinci pașapoarte încăpățânate?
Clueless? Dar aceasta este calea:
Numai pasul tău - nici în spate nici în lateral!
Articole similare
Trimiteți-le prietenilor: