Poeme lungi și frumoase - cei mai buni poeți ai secolului xxi

Desigur, ce poeme frumoase sunt, toată lumea înțelege în felul lor. Pentru unii, frumusețea se află în lumina întristării elegiilor, pentru cineva - într-o strălucire apofietică sau imaginativă, pentru cineva - în armonie cu sunetul.

Igor Nekhaenko

Odessa ploaie
Nici cald, nici frig
invizibil
Ca lumina cenușie
Manere - umbrele - mantale
nu
Rachetele rasate devin acoperișuri umede
Fața umedă acoperită
Și praful de apă
În oraș
Totul se stinge
În liniște și liniște
Somnul zilei învinge
Pahare din piele
Mokr asfalt
Și ploaia și nu bănuiește
Că el vine
Prin cerul cerului
Și, în esență, este ca un vis
Asta dispare apoi dispare
Acest lucru se simte apoi se topește
O picătură de spray în sute de secunde
Și starea de spirit se mișcă
Același margine vagă
Ca o fantomă de vară undeva în luna mai
Se aduce cu apă luminoasă
Cum poate ploaia să nu se toarne
Insensibil aproape
Du-te fără un corp fără o cale
În mod ascuns, ascunde fața soarelui
Creep de lungime lungă
Atingeți mâinile reci
Ce?
Demontarea nu este posibilă
Această spută este simplă
Fără fluxuri de jet de pe trotuar
Fără bălți și resturi oblice
Spunem că plouă
În Odesa
În ce an ...

Andrey Pshenko

Pentru a colecta ghinde de miere ...
Într-o mână de păstrare
Ieri sau astăzi

Parcul meu vechi, pentru care îmi pare rău
Cincizeci de ani
Zhuril
Și nu-mi amintesc?

Ce culoare este viața mea strălucitoare
Cum să-mi curețe sufletul
Care sunt clopotele din coroane?

Ce suna?
asculta
auzi
asculta

Care este motivul special ...

Atunci când nu există motive suficiente pentru noi -
Pentru a plimba - pentru a plânge, prietenul meu este în afara sezonului,

Alexander Oschepkov

Sunt un câine,
Un bot ascuns sub aripile unei pasari, fixat in dinti.
Sunt o durere,
Baterea aripilor și ruperea în aer a maxilarului câinelui.
În sânge,
În venele sub piele, pentru a fi descoperite, frica este ascunsă,
În piept,
În inimă, sub pene, speranța păsării să zboare în ceruri.
secol
Bătălia se estompează - și nu puteți vedea sfârșitul acestei lupte,
condensat
Bird și animal într-un duel mortal într-un singur organism
(Uite-
Imaginea are două picioare, două brațe, există chiar și o față ca asta),
Și ei
A fi separat este un vis și poate fi un arhaism gri.

Nu credeți,
Dacă o să mă vedeți printre vise
Din stele
O pasăre care cheamă, un câine care suge dintr-un mormânt stupid:
Sunt o fiară,
Un foc sete, lacom, ciudat, dar încă în desfășurare,
Sunt o durere,
În vârtejul de foc al fanteziei, zborul său calculat.

Vasily Orochon

Pe insula mea nelocuită -
fără palmieri, fără mesteacăn, fără bușteni -
nisip brut, granit gri, care nu se topeste
în zăpadă, pe deal - două cruci.
Desigur, combustibilul este foarte strâns:
o mulțime de timp trece,
să prindă în valuri o bucată de plop
și gândiți-vă la utilitatea crucificărilor.
Atunci când sudul este în mod special piercing,
un cuptor solar respiră un cuptor la greață,
Am chemat vicios paraziți
cruci inutile inutile.

Când și cine le-a pus - nu este cunoscut,
Este un mormânt sau un semn?
Gri, păzește-te de urși,
costă. De ce ar trebui să știu mai mult?

Ultima furtună furia timp de patru zile.
Apoi a fost prins de țărm cu un val
un cadou, neașteptat și rar, -
un jurnal imens de stejar.
Acel dimineață a fost foarte afectuos,
iar oceanul a fost astmatic.
Boyish, micul huligan
M-am gândit eu la lecție.
Despre moarte și nemurire fără gândire
(deși ocaziile și timpul - mașina),
Timp de o jumătate de lună îmi trageam crucea de la un stejar,
și rafturi hrănite foc viu.

... Aici, pentru mine, am pronunțat cuvântul despărțitor
și ca fiind Hristos,
Am purtat crucea, gemand si blasfemind,
pe o mică, dar înălțime.
La jumătatea drumului, a respins: ar trebui să-l las?
Cine are nevoie de ea, acest curaj?
Să spunem, oamenii sunt adulți:
ce nebun a bătut crucea pe creastă ... -
dar el a făcut-o.
Și a ridicat-o.
Nu un cuvânt eu,
mile limită de combustibil, și sunt un prost.

Dar trei cruci, uriașe, severe, -
Nu, este ceva în ea ...
Deci, fie!

Elena Mironova

Un înger mișcă dintr-o dată la umărul meu
și șopte liniștit: "Să trăim din nou".

Anna Tashchenko

Astăzi seara, având piciorul pe gheața proaspătă,
mai repede decât de obicei,
zdrobire carcasă cu ochi pătrat -
uite, încă tot curat va bate în jos,
lăsând doar cristalele de stele.

Astăzi, zăpada, înălțându-se spre palma mâinii tale,
mai umili decât de obicei, rotunjit
imaginea Lunii nu este de vârstă mijlocie -
uite, dar cu atât mai frumoasă se confruntă Madona
fețele sale actuale sunt tăcute.

Astăzi, un vis care nu aștepta feluri de mâncare consistentă,
mai miraculos decât ... dar nu, din nou, la fel:
angajament, nunta, acasa, familie, confort ...
Uite, eu te iubesc încă
și toate la faptul că voi continua astfel.

Frol Artemov

Poliesterul din poliester, ca o pânză, se ciocnește -
El întinde cortul, ca un puf, o sută,
Mimici, ca un balon de săpun, vânturi,
Opri sufocarea frigului, plictiseste glazura.

Nu desfaceți fulgerul, reîncărcați-l într-o mizerie albică:
Platina perlată-mistica perdea distanța,
Am fost umflat de extravaganța zăpezii, pictată peste ea. Nu este nimic
Huluirea viscolului de a asculta, de a pierde echilibrul,

Nu atingeți câinele - cortul se va împărți în șiruri
(Decompresie, se pare), veți sări în imensitate,
Veți găsi într-un abis zăpadă, vă veți ridica pe vârfuri,
Îmi cer scuze pentru frică și spun: Mă înșel.

Însă această spontaneitate înghețată va rămâne albă,
Dar nimic nu va deranja stabilitatea furtunoasă,
Și tu, desigur, nu vei putea să suporți asta,
Și dispar, ca într-o ceață umedă, sunteți în abundență de zăpadă.

Artem Konyakhin

Iau zăpada pe cerul gri,
Am citit liniștit cuvintele rugăciunii pe fulgii de zăpadă.
cât de mult, cât de mult, câte - să nu conteze,
Îmi îndoiesc degetele - apoi din nou.

Am iesit in curte - mic, am 5 ani -
uită-te la baletul de balet.
un alt vrăjitor cade pe manșonul hainei,
Mă uit la intercalare - dar nu este așa:

corectitudinea liniilor albe nu se repetă,
Sunt surprins, nu sunt de acord, nu-mi place,
și balerinele albe, ca și când ar râde,
Picioarele subțiri sunt întărite într-o nouă ligatură.

în mâna mea iau un creion - un zgârie-nori de liliputieni -
Am un minut sau două,
în timp ce respirația prudentă este relaxantă
Nu voi șterge motivele până la o picătură de zăpadă.

Mă descurc pe paginile galbene ale notebook-ului
sau moara beat de Don Quixote,
sau steaua lui David,
Sunt încă mic - nu pot să-l văd.

Am un carnet de la fratele meu mai mare,
copilăria noastră nu mai este adusă înapoi,
și chiar haina unei bunicii negre,
câți nu prinde pe cei tipariți - nu este același lucru.

Andrey Shepot

Ne vom întâlni aproape la marginea tristeții,
frunze prin visele tale și visele tale.
Tu, împreună cu razele de lumină, vei pătrunde în secret,
împletesc imaginea sa magică în murmurul ploii.
Numai transpirația inimii, accelerând extraordinar,
va observa că, în alt mod, turmele zboară,
că au devenit mai calde decât răsăritul, că oamenii au devenit
un pic mai blând și nu se mai încruntă.

Și se va dovedi că marginea poate chiar
Fața ta strălucește în siluetă, în contururi,
în momentul în care se pare ca în unele vise
numai tu se întâmplă, și în liniște, și kurazhas.
Dar în fiecare dimineață zori, zi și seară,
ne vom vedea mai des și totul este mai obișnuit,
Promchishsya, apariția lui în misterul îmbrăcămintei,
Și vă voi observa cu bătaie de inimă.

Articole similare

Pagina anterioară

Pagina următoare