Iată câteva dintre poeziile ei:
Paradisul este atât de aproape
O femeie din ce să vă fie frică?
Nu este un rege sau un popor.
Paharul ei așteaptă și vopsește ouăle
și nu gândiți-vă înainte.
În cazul în care teama de gura unui om se va lega,
unde un om va seduce un demon,
acolo femeia va veni și va spune
Tiberius: "Hristos a înviat!"
Cerul este atât de aproape.
Acolo ei beau lapte proaspăt,
Aici se consumă supă cu tushenko
și Dante ședința după miezul nopții.
Sunt atât de mult soare și ploaie,
că, din nefericire,
paradisul este în cazul în care nu există oameni,
ci doar copii și câini.
În patria mea neclintită,
Ca un cadavru, dezintegrat în bucăți,
poezii m-au salvat de la viață,
din vodcă rusă și melancolie
Ca refugiat de la distanță,
Mi sa permis să rămân,
poezii casa tatălui meu a devenit,
bine,
Acoperisuri,
stele.
Ca o operație cezariană - celor care sunt la putere,
ca Dumnezeu - dimpotrivă,
versete, care nu înlocuiesc Rusia,
Mi sa dat această lumină - și asta.
Cartofii din hambar erau înfloriți
liliac, alb și albastru.
Ca un copil, mi-a fost atât de frică de paradis,
unde vei fi iubit de oricine
și să lupte suflete native
pentru picioarele tale nespuse;
M-am ascuns pe o pereche veche.
. Și acum mi-e frică de mulțime.
*
Eu, în mintea mea,
trecerea coridorului,
cu lenjerie de pat și o carte pentru o zi
O să-mi omor copilul.
Și nu a existat nici un drum înapoi.
Când ușa sa închis în spatele meu,
Mi-am pus picioarele pe cer -
și brusc a mers.
Acum mergeam
steril coridor curat,
și unde, ca într-o grădiniță,
la ușă copiii au cântat în cor.
Și știam de ce mergeam.
Am mers - să nu mă lași să plec
usa de stat pe prag,
Am mers - ca să nu fiu iertat,
ci pentru a lua un pachet.
Ea a mers, crezând norocul ei,
da un oaspete: jujube,
pâine, uscare, apă, pământ.
Dar mi-au dat-o înapoi.
Când va lua de pretutindeni
și toată lumea va apărea ușoară.
La copilul sălbatic o voi face
cu acel nod stând în mână.
Sunt greoaie, ca și capacul lui Monomakh.
Următorul rege este greu.
Și o cămașă umedă se lipeste de corp,
Și o grindină de sudoare din fruntea monarhului.
Și soțul ei își va zdruncina umerii de pui:
- De unde îi scoate?
Înțelege asta în nopțile întunecate
Oamenii ruși vin la mine.
Într-o țară în care nu există domni,
unde sclavul drept și stânga,
nu-l aduci pe Domnul
să se nască o regină.
Să te naști cu un cap
pe gâtul fără apărare -
este mai bine să fie o iarbă,
apă, pământ în șanț.
Am trunchiuri de copaci tăiați în Trianon,
va fi o noapte - va fi o minge: viața noastră regală.
Dar simt pielea, mi-ai timid coroana.
Opriți-vă, idiot, o duc în pat.
Voi scoate coroana, dar mai întâi deconectez restul:
pantofii, jartierele, ciorapii, dantele, dantele.
Grăbește-te, dragă! Dimineața va fi în curând oțel
și va cere pâine, iar piatra de moară mă va mușca.
Dar trebuie să existe ceva între noapte și dimineață pentru a fi ceva al treilea,
dar trebuie să existe și altceva între viață și moarte.
Voi scoate coroana, ca un tramp scoate cârpele,
și voi deveni mai cald, mai cald, fierbinte, fierbinte.
Cu toate acestea, opriți. Nu vom putea face nimic cu tine.
Aici vin poporul meu - și simt durere în părul meu,
deoarece coroanele sunt întotdeauna împușcate cu un cap.
Așa că vă aștept în cer fără nimic.
Suntem indiferenți față de patria noastră - Dumnezeu este cu ea,
iar această durere este deja tolerabilă.
Și malul care arată ca malul Crimeei,
acum sunt mai familiarizat cu fiecare an.
Acest țărm este doar o stâncă îndepărtată -
în apropierea lui strălucește umed,
și ceva care este complet irelevant -
ridicați sau retrageți - soneria sonoră.
Acolo soarele straluceste si steaua arde
și băiatul plin de suflet spune ceva,
Și pescarii scoate plasele,
și să le descarce vesel captura,
și așa zgomotos că nu pot auzi cuvintele.
Dar băiatul nu are nevoie de un răspuns.
Și zăpada a mers fără întârziere,
greu, a zburat ușor:
atât de ușor opri pilot
în cer, deci între linii
lapte ușor de hârtie.
Dar știam ce plătește
pentru această acrobație,
pentru acest picior vertical,
și am țipat la zăpadă. „Destul.“
Dar el a plecat, pe măsură ce fugiră.
Ca parte a atmosferei,
de unde nu există nici o cale înapoi,
în destin ca intrarea, cu excepția credinței,
fără tot. Eu însumi în grădina publică
crumb, pentru a deveni o livadă de cireș.
Ca un sacristan un psaltism,
ploaia de ploaie sunete peste tavă.
Nu mă duc la mănăstire.
Chiar și cu tine împreună.
Eu, frate, voi rămâne aici:
din cerul poeziei
așteptați - nu va da?
. Aici este umilința.
Mi-ai spus rude de sânge,
tu ești patria mea a fost pământească,
ai fost Florența,
fără inimă țara mea.
Îți spun: la revedere, -
rău nu-și amintește și nu trăiește:
Ti-am aratat paradisul -
Mă înnebuniți.
BLOCUL ÎN ANUL 21
Muzica creștea mai tare,
ea a intrat în fiecare casă:
atât de pasionat la început,
atât de groaznic atunci.
În cazul în care să se ascundă de muzică,
când Rusia nu mai este?
Ce naiba, în străinătate,
când ea însăși este întreaga lume? -
Și condamnată, care nu o serveste.
De asemenea, servește. Și este salvat cine este surd.
. Blok a murit să nu asculte:
el nu a emis un spirit, ci un zvon.
Poetul, cât de mulți pot, prezintă:
nu-l jignesti.
Akhmatova se rătăcește ca Dante,
patrunderea patriei.
De la început toți poeții nu sunt divizibili
pe acelea și pe acestea, pe ale noastre și pe altele:
când trec printr-o mulțime,
o mulțime,
uită-te la fețele lor.
Nu: vechi și mici, nu: vânt și mai stricte,
dar: un aspect mândru și o gură bine comprimată:
așa că toate arată la fel,
că Dante este mai strâns legată de propriul său popor.
Nu pe atunci, cântăreață, un dar pentru tine,
la muritorii celor simpli care trebuie să fie cunoscuți,
și apoi, la fiecare lovitură
Nu răspundeți cu un accident vascular cerebral, ci cu un cântec.
Mi-a fost teamă de bătrânețe mai rău decât moartea:
astfel încât peștele, locuitorul apei, se teme de întindere:
ca apa ei, așa că am nevoie de dragoste.
Și la vârsta înaintată, când sângele se răcește,
când fruntea mea este încrețită,
când toți oamenii mă vor displace
și în cazul în care trandafirii sunt rumeni, vor exista mușchi -
cine nu mă va trăda?
Trenul se îndreaptă spre Moscova.
Nu am plătit nimic pentru o lungă perioadă de timp:
Va ploua.
Trăiesc?
Închiriem doar o dacha aici.
Îmi duc viața pe mine însumi
acest sat săpat,
unde sunteți uciși sau nu uciși,
tu chiar nu știi cu adevărat.
Sunt bine, eu sunt încă poet,
Eu cu bună știință mori aici.
Nu există sfârșit al Rusiei
și în ea toți se rătăcesc de-a lungul marginii.
Spui că nu este o povară?
Draga mea,
și l-ai purtat?
Așa că: singurătatea,
zăpadă nou căzut,
întunericul chiar dacă ochiul
și nu există forțe.
Și când ești un copil dormit
glisarea,
liniștit, rugându-se Domnului,
din păr se prăbușește brusc pieptenele -
acesta este pământul rusesc.
Te-am întrebat, Doamne,
că ar trebui să se întoarcă,
atât de multe zile la rând!
Dar devine atât de întunecată în Rusia,
că îmi iau cuvintele:
să rămână într-o țară străină -
în iad nu au nevoie de escorte pentru mine.
Sunt într-o durere -
pește în mare,
și mi se potrivește:
cu un val.
Cine vrea să fie fericit,
el trebuie să fie o fiară.
M-ai învățat să aștept,
deoarece nimeni în întreaga lume nu ar putea:
nu ca o mamă nou-născută -
ca un smochin uscat de smochin.
Nu așteptați nici un motiv,
să aștepte prelungit, să aștepți fără speranță,
cu acea credință, cu care nu oamenii
și nu muritor,
dar un miracol este posibil.
Este în Tokyo, din cer, zboară petale de crizanteme,
și aici, ca o tijă, se rupe o gheară de gheață:
aceasta este iarna noastră, aceasta este o temă veșnică rusă,
aceasta este moartea rusă, la care patru pași.
Este în parcurile de stejari, gros, precum baobabii,
pentru zăpadă este o carne congelată pe oasele rusești.
Acest lucru este în fiecare curte de femei zăpadă întărite,
că păstorii păzesc și soții - jumătăți de vrăjitoare vor fi botezați.
Noi toți suntem înflăcărați în viața rusă, ca în frământări,
pentru: cine este cel mai puternic din lume? Nu suferi! Gen.
Și oamenii de zăpadă obișnuiți se grăbesc de-a lungul bulevardelor:
care este în grădiniță, care în stat, care este nemuritor și care este în Mussolith.
Aceste organe de viziune și spirit sunt acoperite cu vată de bumbac:
ne aruncăm ochii, traversăm fereastra în patria.
Doar cum să ne dăm seama cine este cel mai vinovat dintre noi,
dacă Rusia noastră albă este un loc solid.
Ei bine, ceea ce sunt o mireasă,
arcurile mele! Timpul este în scădere.
Există un loc sfânt
gol. Cum altfel se poate întâmpla!
Prietenul meu este puternic, prietenul meu este un pat,
Sunt un ghimpe, dar este dur?
Îmbrățișez crucea
ironic buzele.
Deci, se întâmplă: discursuri, suspinuri,
aveți în inima voastră - o pustie,
și randamentul. Dar - deși moare! -
deasupra centurii nu veți lăsa să plecați.
U, Moscova, Tătar Kalita:
și ascultător și viclean,
o coada osoasa, un boier barbat,
partener, beat în dimineața.
Semi-regala este semi-Khan,
jumătate de oraș - jumătate de heap,
motley-ul meu,
răul ca un animal, așa că roșul este rău.
Mama draga, un prieten puternic,
cu armă îndelungată, că prințul tău,
ca piyavitsa insatiabila:
hryas! - și Novgorod este spart - este rău! -
totul - de la Kuriles la Vilnius -
ek, a mâncat pe sine! -
apoi Petru sa mutat în fața ei:
da, mama mea, e larg!
El crede că fiecare demon pentru un cuvânt -
și nu crede lacrimile altcuiva:
Magdalena, Katyusha Maslova,
toate deschise spre ceruri.
Și pe Pământ. Deoarece - capitala,
care este, ca boiler.
Bietul meu, personalul meu,
casa mea de maternitate, nebunul meu, masa mea.
Bogandannaya, ca un fulger,
om-făcute, ca o stea,
cea mai draguta mea capitala,
o hoardă de aur.
Pentru a numi momentul frumos,
„Stai!“ - să spun - nu am putut
nici în fața unei oglinzi impasive,
unde frumusețea mea a înflorit,
nici pe patul răzvrătit al dragostei,
nici într-o casă în care domnea pacea,
nici acolo unde este ceva mai prețios pentru mine
Total:
peste linia de sânge.
Nici o putere, nici o tânără, nici o putere.
Și numai cu copilul la sân
Am plâns zi și noapte în lacrimi:
"O clipă, nu plecați."
Și iubirea este mâinile. Și un cap mic.
Stagiile Augean.
Te-am iubit prin rularea mânecilor
și tivul cu un tuck.
Iubirea este extragerea metalelor din minereuri,
pătratul parcului.
voluntară,
durata de viață,
munca grea:
Galeria de aur.
Știu această durere,
Știu acest sunet,
cu ce dragoste este întotdeauna
din corp.
Merge la cer,
rămas bun de a face un cerc,
și timp de patruzeci de zile
în ele nu există loc.
BALADA DESPRE FIȘĂ
Frunza de toamnă a zburat în mine,
shot parachutist,
prietena mea,
parașuta mea de aur.
Intră în fereastra deschisă
la lumina - de unde este întuneric
și unde sângele este umed,
dintr-o lume în care nu există pace.
Prințul meu, dezertorul meu slab,
Ai crezut că vei găsi pace aici?
Dar acoperișurile scurg
și noi suntem plini de sânge.
Casa este o cetate, ai crezut? Vai!
Nu există unde să înclinăm capitolele.
Vântul v-a aruncat în aer:
și aici, gloanțele zboară.
Somn, draga mea, o jumătate de oră.
și zboară spre pădurile lor.
Adio pentru totdeauna și amintiți-vă,
că nu există adăpost - există rădăcini.
Te iubesc ca și cum aș fi murit,
adică, dacă te privesc din lumea cealaltă,
în cazul în care pentru noi fiecare vena va fi frumos,
unde dragostea este atât de plină că nu ai nevoie de un răspuns.
Nu mai am nevoie de nimic de la tine.
Toate judecățile pământești despre fericire sunt false,
căci fericirea nu este din această lume.
Și cu atât mai ciudat este că suntem încă în viață.
Alte articole din jurnalul literar:
Articole similare
Trimiteți-le prietenilor: