Akhmatova a fost de două ori.
Despre asta și plânge într-un fel nu se potrivește.
Nu puteam să cred când a trăit.
Nu puteam să cred când a dispărut.
A plecat, ca și cum ar fi cântat
merge în adâncurile grădinii întunecate.
A plecat, ca și cum ar fi fost pentru totdeauna
revenit la Petersburg din Leningrad.
Ea a legat aceste vremuri
într-un mediu umbros-umbros,
și dacă Pușkin este soarele, atunci ea
În poezie va fi o noapte albă.
Peste moarte și nemurire, dincolo de toate
ea stătea, ca și cum ar fi fost,
nu în prezent, ci în partea de sus a acesteia,
se află între viitor și trecut.
Și trecutul la sicriu a mers în liniște
nu o linie voi da la plăcut lui Dumnezeu.
Grey Bangs cu mândrie și ușor
pâlpâia de sub pălăriile de modă veche.
Da, a schimbat timpul trăsăturilor lor -
frumusețile unuia, când Rusia,
dar ochii lor - lămpile de bunătate -
nici vântul, nici întunericul nu se stingeră.
Avea un viitor, slab în umeri.
Au fost băieți. Au ars
foc în ochii gimnaziului
și în pumnii cărțile erau stoarse.
Și tu, prăbușirea lumii, nu ucide
acea conexiune a timpurilor - tot va ajuta.
La urma urmei, pur și simplu nu poate fi două Rusia,
cum să fie și doi Akhmatov nu poate.
Ei bine, într-un alt sicriu, nu departe,
ca în cazul în care, lângă Biblie,
într-o batistă albă netedă
Femeia veche de vârstă a lui Akhmatova.
Minciuna, pregătită pentru coroană,
obosit de spălare, răzbunare, răzuire și darnică,
femeie țărănească pe mâini și pe față,
dar, în general, o menajeră, ar trebui să fie.
A fi mort este viața cerească.
În spatele ei, pentru prima oară oamenii au privit,
și, ca înainte de sărbătoare,
și spălate și îmbrăcate curate.
Culorile sale, deși nu sunt adevărate,
dar a fost prin măsura unui sicriu montat,
și a dat pantofi, noi aproape,
cu patch-uri de reparație pe tălpi.
Era clar iertător,
iar pe pieptul ei a fost strâns legată de ea
mâinile uscate, ca și cum ea
O lumânare invizibilă a fost ținută.
Ei știau să facă totul în viață
(a scris, totuși, numai zakoryuki) -
grele și întunecate, cum ar fi cuprul,
niciodată nu au sărutat mâinile.
Și m-am gândit: poate, dar brusc,
dar totuși există două Rusia -
Spiritul Rusiei și mâinile Rusiei -
două țări diferite - complet străine?
Nimeni nu era trist despre acea bătrână,
nimeni în nemuritor nu a proorocit,
și era deasupra ei detașată de culoare albă
Profilul patrician al lui Akhmatova.
Akhmatova este mai presus de toate hosannas
odihnit disprețuitor și uscat,
realizarea ordinii proprii
impostura și spiritul plebeian.
Un aristocrat? Totul de unde, unde
sub trotuare deschide pavajul?
Dar mâinile pe flori, ca pe apă,
înclinat, ceva ce dă afară.
Au facut cum ar putea, bine,
dar puterea uneori nu era suficientă,
și, o pene ușoară pentru Pușkin,
cu un zâmbet, degetele femeilor au izbucnit.
Pierdut degetele rece "Ai"
și sărutări la Nisa, la St. Petersburg,
și, pe piept, sunt combinate, ele
murdăria obosită.
Regina fără coroană și baghetă
printre darurile de respect
a fost clar iertător,
ca acea bătrână doamnă în acele pantofi înzestrați.
Bătrâna din celălalt sicriu
nu, văzând Nisa,
cu măreția lui Akhmatov pe frunte,
și nu era nici o frontieră între ei.
Arta, ca un fir mic,
conectează podurile divorțate.
Singura, poate, încercare
moartea pentru a câștiga - arta ești tu.
Poeții devin mai tineri prin moarte.
Moartea este moartea pentru moral cripples,
și moartea poetului - a doua tinerețe,
a doua viață este acum pentru totdeauna.
Și trecutul, ca și sub apa lui Kitez,
există voci și un clopoțel,
și dacă arunci o piatră în această apă,
fluierând, va arunca înapoi Villon.
Aici sărută trecutul, râde
și, scriind nolunaugad,
în taverna de băut Mozart a auzit
ucigaș doar pentru otravă criminal.
Acolo Pușkin în bazarul din Chișinău
își lipi buzele până la vinovăția tinerească
și, râzând, își aruncă geanta
un țigan care îi ghicea moartea.
Istoria, ca o imagine prăfuită,
atârnat încremenit pentru totdeauna,
Aș vrea, ca un Pinocchio îndrăzneț,
străpunge cu un nas lung și - acolo.
Și acolo Akhmatova, atât de tânăr,
în dimineața de la Paris, poduri balanse,
stând pe vârf, în fereastra Modigliani
arunca flori rosii grele.
3. Windows Akhmatova
Și ea,
care a aruncat un picior
pentru gâtul său elenic,
a intrat în picioare umflat la Dumnezeu
și nu a cerut un loc în ceruri.
Nu a cerut niciodată nimic
și nu avea propriul său colț,
dar sa dovedit a fi -
rusă,
dar acest lucru nu a înțeles Rusia.
Când i sa dat o comună
și i-au adus apoi cuisoarele
ea a zâmbit:
"La fel ca în Monaco,
când eram tânără și tânără. "
Și în acel apartament comunal,
și moklo -
toate ferestrele au fost distruse atunci când izbucnirea,
dar în bibliotecă i s-au dat ochelari,
clasice confuze sunt glazurate.
Și din nou am vrut să le scriu
romane,
și toată lumea ar fi,
tremurarea buzunarelor înainte,
pentru o haină de frumusețe rime-mat,
și, poate, cu excepția Annei Akhmatova
nimeni nu a meritat astfel de ferestre.
Articole similare
Trimiteți-le prietenilor: