Este foarte sensibil!
Deci, haideți această zi frumoasă
Nimic nu va fi îngrijorat!
Lasă muse să vină în fiecare zi
Pentru micul dejun și cină,
Și permiteți tuturor să înțeleagă scriitorul,
Cât de mult avem nevoie de ea!
La urma urmei, nu au existat cărți fără cultură,
Și copiii s-ar întrista,
Pentru fiecare contribuție la literatură
Medaliile pe care le obișnuim să le oferim!
Cu cărțile suntem toți prieteni,
Oricine dintre noi este un cititor.
Și, desigur, trebuie să știți,
Ce scrie scriitorul lor.
El nu cunoaște luna,
Ca un magician va trimite,
Și Țara Enchanted
Te va face sa te indragostesti.
Din ea veni la noi
Winnie the Pooh, Malvina,
Aibolit, Hipopotam,
Curajosul Chippolino.
Iată linia,
Și cartea este gata.
Citiți-o, cu siguranță,
Fetelor și băieților.
Ne scriu cărți magice
Despre țările îndepărtate și rătăcirile,
Despre separări și întâlniri spirituale,
Despre speranțe nu sunt în zadar.
Ei deschid o poveste pentru noi,
Ne scufundă în secrete ale lumii,
Toți scriitorii sunt niște genii ciudate,
Și întotdeauna - visători mari!
El nu doarme tarziu,
așezat la o masă lângă fereastră,
crede, compune,
traversează și începe din nou.
Iată un basm în care șoarecii inteligenți
citiți cărțile mouse-ului,
altul despre modul în care o gorilă
ar putea învinge crocodilul
și cât de bine sunt construiți ambasadorii
în douăsprezece palate din orașe!
Există multe profesii în lume,
Dar nu, poate mai interesant
Profesii de scriere a poeziei și
Monolog să conducă ore întregi;
Spune-i lumii despre tine,
Eroul destinului principal
Și în blestemurile de creativitate nu pot dormi,
Tot timpul scrie,
Cuvintele ard sufletul.
Veți spune că este simplu.
Încearcă-l, pentru că totul este serios.
Pentru a scrie, aveți nevoie de un cadou,
Poate că ne este dat de Dumnezeu.
Și dacă nu există -
Nu menționați numele poetului!
Trebuie să ne născut un scriitor care să scrie romane,
Trebuie să trăim suficient pentru a scrie fără înșelăciune,
Este necesar ca cititorii să dea ideea că au nevoie, cum ar fi aerul,
Și nu înceta să scrie despre ceea ce este scris despre greu.
Care sunt marginile tale, scriitor?
Unde te-a zambit soarta?
Ești norocos, un facir și un prospector,
Și toate cărțile tale te pledoariau.
Apoi, despre miracolul pe care te rogi luminos,
Nefiresc ca o rază de Crăciun,
Apoi, despre imaginea de suculent și coapte,
Ceea ce ascunde este frunzele.
La zborul focului de foc dorit,
Pe linia care stinge sângele.
Pe bannerul a ceea ce se va întâmpla mâine,
Și cineva va prezice dragostea.
Fatal, dar pentru a fi spațios
Și era plictisitor până la sfârșit,
Și vezi până la capăt cât de umil
Culorile vin din fața nativului.
Și înapoi la margini, unde paginile,
Luminați primul nostru strigăt,
Fecioara de iepuras,
Pentru liniile nefinalizate prilik,
Le-am dat o lumină de toamnă,
Promitem o soartă fericită,
Pentru a fi scriitor, a fi poet,
Mai bine decât să fi fost.
Articole similare
Trimiteți-le prietenilor: