Marina Tsvetaeva a spus odată:
Nu cred poezie,
care - se toarnă.
Lăcrimă - da!
Ah, această lume și fericirea de a fi în lume
Vor fi cei care nu sunt adulți să dea versetul?
Dumnezeu să vă salveze vocea
Și o minte înțeleaptă în șaisprezece ani!
Marina Tsvetaeva, iubita și soțul ei, a numit-o în poemele ei "prinț", "vrăjitor", iar puterea iubirii ei nu a fost un secret pentru cititor. Tsvetaeva nu ar putea iubi, nu admira, nu se înclină:
În persoana lui sunt credincios în căsătorie, -
Pentru toți cei care au trăit și au murit fără teamă! -
Astfel - în vremurile fatebre -
Stanzas compozit - și du-te la schele.
Totul va fi ascultător pentru voi,
Și totul este liniștit cu tine.
Veți fi, așa cum sunt - fără îndoială -
Și e mai bine să scrii poezie.
Ariadne Efron sa născut într-adevăr o persoană remarcabil de talentată și și-ar putea realiza abilitățile mari, dacă nu pentru soarta ei dificilă - taberele Stalin, așezarea. Departe de politică, Marina Tsvetayeva în poezia ei "jurnal" a arătat și atitudinea față de rezoluție:
Un spectacol groaznic se desfășoară, -
Pranzul urmează să vină!
Libertate! -
Walking Wench
Pe pieptul unui soldat de șal!
Poezii scrise în 1917-1920, incluse în colecția "Mill Swan". Sa dovedit că nu numai un sentiment de intimitate se poate scrie Tsvetaeva: Biserica Rusia, Moscova, cadeți uciși în Nijni Kornilov, albi ( „White Star“, „drept alb“) - că această colecție de imagini. Revoluția și războiul civil cu durere au trecut prin inima lui Tsveetava, iar înțelegerea ne-a venit ca o epifanie: îi doare pe toată lumea - atât albă, cât și roșie!
Albul era roșu:
Sângele a devenit obez.
Roșu era - albul a fost:
Moartea albă.
Când viața veche, familiară și inteligibilă a fost deja distrusă, când Tsveetava a rămas cu fiica ei, a trebuit să supraviețuiască, poeziile ei erau mai mult ca paginile jurnalului. Începe o poezie cu cuvintele: "Vrei să știi cum merg zilele?" Și versurile spun despre aceste zile - "Palatul meu de mansardă. "," Bună fereastra mea. "," Stau fără lumină și fără pâine. "" Oh, adăpostul meu umil! Fumul de cerșetor. “. Și cel mai rău lucru - moartea morții fiicei de doi ani Irina - și în poezie. Aceasta este mărturisirea unei mame care nu a putut salva două fiice și a salvat una!
Două mâini - mângâiere, netedă
Capetele delicate sunt magnifice.
Două mâini - și iată unul dintre ele
Noaptea a fost superfluă.
Articole similare
Trimiteți-le prietenilor: