Din ciclul "Creste"
Și scârțâit, și nu pictat
Orașul meu antic
În coroana turnurilor genoveze,
În umbrele arcadelor;
Printre fântâni uscate,
Stema
Acel doge, apoi khansii din Crimeea -
Steaua și secera;
Sub umbra acaciasilor slabe
Și plopi,
Printre halucinațiile cu praf
Pietre gri,
În pereții bisericilor și al moscheilor
Deținut de mult timp
Un secol de amânare a surzilor
Și gustul focului;
Și în faldurile dealurilor ocru -
Vis mare:
Cimitire fără nume
Triburi de stepă;
Și apoi - umflarea orizontului
Și arborele de spumă
Pontul inospitalier
La pietrele galbene.
Războaie, revolte, libertate
Un uragan sufla;
În bătăliile uciși oameni
Țări îndepărtate;
Eșuate și căzute mari
Stâlpul imperial;
Cresterea, apropierea, clicurile
Mulțimile aglomerate;
Navele au brumat apele,
Și urcă la bord
Vasele abrazive
Au intrat în port;
Oamenii au fugit pe uscat,
A fost un crackle
Puștile și zgomotul de arme,
Și țipând și stropind,
Au rupt poarta,
Du-te prin sistem,
Au împușcat pe cineva
Înainte de zori.
Rătăcind în jurul răscrucei,
Am trăit și am gasit
Într-o frenezie și într-o strălucire stralucitoare
Ochii inimii;
Amărăciunea, mânia, chinul,
Mânia, pasiunea lor,
Și fiecare declanșator și mână
Voiam să jur.
Orașul meu, acoperit de sânge
Bătăi bruște,
Acoperă-ți dragostea,
Un inel de rugăciuni,
Strângeți durerea și ardeți-i
Și ridicați-vă
Pe palmele raspandite:
Înțelegeți ... iartă!
Data scrierii: 2.06.1918
Articole similare
Trimiteți-le prietenilor: