Găsiți ieșirea - invers, textul melodiei cu traducerea în

carte de oameni cobori paginile de ziare,
finisorul asfalt se ocupă de aeronave,
pe trupa a carei apus este purpuriu
se întinde așa cum te-ai întins ieri peste mine.






ochii tăi vorbeau mult, nenorocitule, nu contează.
Urmărind camera include un zâmbet pe oamenii de pe fețele lor,
mlastina ideologiei în imagini perfecte
ca semne de carte în cărți, sânge în vene
dă un impuls care se joacă cu incompletul meu
viziune a istoriei lumii sau a lumii.
și vei muri curând, fără să vezi marea.

Mă simt ca o bucată de vânt din imaginația bolnavă a cuiva
este cu atât mai puțin sigur să umbli singuri într-un moment ca acesta;
este orașul tău, propriile tale pași de intrare, târfă,
te-ai nascut aici si vei muri, fara sa obtii nimic.
și ea a fost deasupra ei, a scris despre cărțile lui Coelho,
Am băut cafea, nu puternică, cu lapte, am fumat doar țigări.
dar, din păcate, timpul nu știe cum să se uite la oameni,
reciproc,
de data aceasta doar trece,
merge fără rost, ca vara ta.

nu veți vedea lumea așa cum este ea.
epoca strigătelor trecute, trandafirilor, isteriei, vei muri așa.
Voi plânge în oceanul de umezeală a zilelor lungi de toamnă,
fără să-și trăiască fără rezerve rămășița, dând din captivitate ritmul muzicii din metrou,
a rămas sânge, deja cu altul, dar nu veți găsi unul,






ce cauți, cățea, mori în agonie, zgâriați pe cineva înapoi în sânge,
sta nemișcat.
mor.
"tu esti cel pe care l-am pastrat cel mai aproape",
Ultima respirație a muzicii lui Sigur Rosa.

poate că va exista un flux nehilic de emisiuni de pe rafturile superioare,
un cuvânt puternic care își amintește, înjură, poți învăța de la Minerva
sau să ascultați strigătele solistei, calibanul bandei death metal,
defiler brusc oprit drumul său melodic la ieșire,
distracție bucurie, mușcă, zăpadă ieftină, sarafan albastru.
noaptea în metrou,
pe perechi pentru a tăia mâinile în carne, servetele roșu-albe,
fluxuri și rimel; timpul sa oprit,
dacă mori atât de repede - fluieră.
nimeni nu va mai aminti vreodată despre mine și cu tine, cred.
acesta este ciclul poetului.
de la sud la nord,
ciclicitatea vântului vă face să vă ridicați palmele spre cer,
și rezonanța strigătelor gândurilor, întârziere de minute.
alcoolism, călătorii narcotice, terminați sesiunea
fenazepam, trigan-d, prietenii mei pentru a ieși din depresie.
dar numai acum nimeni nu vă scrie poezii și cântece.
un nume răcoros pentru uciderea în pace,
Sunt hickey, iar în spatele punk-ului web îmi lipsește lipsa de valoare,
inutilitatea esenței mele, ochelarii mei transpiră,
iar oamenii înțeleg că și-au pierdut timpul.
și găsiți-vă numai pe treptele undeva deasupra, târfă.

poate că va exista un flux nehilic de emisiuni de pe rafturile superioare,
un cuvânt puternic care își amintește, înjură, poți învăța de la Minerva
sau să ascultați strigătele solistei, calibanul bandei death metal,
defiler brusc oprit drumul său melodic la ieșire,
bucurie diviziune, mușcă, zăpadă ieftină, sarafan albastru,
recurenta, am vnik, apus de soare si foarte cool,
cuvintele s-au încheiat și apoi un război începe împotriva lor,
Dar orașul ăsta, ca de obicei, va arde totul la pământ.
și nimeni nu va ști unde suntem.
nimeni nu.

Distribuiți textul în rețelele sociale:

Aboneaza-te la grupul nostru

și ascultați muzică rece în fiecare zi

Astăzi au căutat și ei







Articole similare

Pagina anterioară

Pagina următoare

Trimiteți-le prietenilor: