Marea de voci ale trecătorilor.
Noapte, dar ca și cum ar fi clar,
De fapt, întotdeauna este bine.
Noapte, dar ca și cum ar fi clar,
Și pe buzele inocenților
Marea de voci ale trecătorilor.
Luna este
Strălucește - chiar dacă se aruncă în apă. [121]
Nu vreau pace
În albastru, vremea asta.
Luna este
Luminează - chiar aruncându-l în apă.
Dragă, nu-i așa? Așa e?
Aceste buze nu sunt obosite.
Aceste buze, ca și în curenți,
Viața va fi stinsă în sărutări.
Dragă, nu-i așa? Așa e?
Mi-au șoptit trandafirii?
Eu însumi nu știu ce se va întâmpla.
Închideți sau, poate, vreți ceva
Un flaut vesel plânge.
În seara liniștită
Ce sunt în spatele crini din piept?
Un flaut fericit plânge,
Eu însumi nu știu ce se va întâmpla.
Produse alimentare. Liniște. Sunetul este audibil
Sub copita în zăpadă,
Doar cârligele gri
Au călcat în luncă.
Aceasta nu este o poveste "Iamshchitsky" obișnuită. Lipsesc un coachman și o squat, sunt înlocuiți de poetul însuși. Călătoria nu-i provoacă nici o asociație îndepărtată sau strânsă, el face fără tristețe obișnuită. Totul este extrem de simplu, ca și cum ar fi scris de la natură: (Poezii de Serghei Esenin, poezii)
Ah, este cu satul?
Deci, armonica patetică strigă:
Talya-la-la, Tili-li-gom
Suspendând un pervaz alb.
Și vântul galben de toamnă
Nu este din cauza asta, albastru atins rippling,
Ca și cum cu un cal cu un mire,
Pieptă frunzele din arțar.
El merge, merge, un mesager teribil,
Cea de-a cincea pădure greoaie suferă.
Și din ce în ce mai multe melodii triste
Sub broasca broască în paie.
Oh, rasaritul electric.
Curelele și țevile sunt o prindere plictisitoare,
Ceva Gib de burtă de stomac
Scuturați o febră de oțel!
Dumnezeu să vă binecuvânteze!
............
............
Rusia, Rusia! Și câte dintre ei,
Ca într-o sită de cerneală,
De la marginea până la marginea spațiilor dvs. deschise?
A cui îi spune vocea,
Am închis lampa cu un personal în degete?
Ei vin, vin! Verde lăudăros hum,
Lăsați trupul în vânt și în praf,
Ca și cum cineva le-a trimis pe toți la robia penală
Pentru a vă întoarce cu picioarele
Aceasta este mingea a pământului.
Dar ce văd?
Clopotul lunii se rostogoli.
El, ca un măr stins, este mic.
Blagovest razele lui au devenit surzi.
Deja pe nasheste a jucat cu voce tare
În armonica puiului cocoșul.
Ai văzut,
Ca o scuipă într-o salbă de pajiști,
Gura de fier musca picioarele de ierburi?
Pentru că există iarbă pe koryachkah,
Sub rădăcina ridicării.
Și nicăieri la ea, iarbă, nu te ascunde
De la dinți calzi la împletituri,
Pentru că nu poate, ca o pasăre,
Tăiați pământul în albastru.
Și noi suntem! Brodată cu picioarele sângelui din colibă,
Care este primul rând al ierbii împădurite?
Doar ei n-ar fi ajuns la noi,
Doar pentru noi,
Numai pe noi
Nu coaceți, ca o margaretă, cap.
Dar acum păreau să se trezească,
Și mesteacă calea acoperită de lacrimi
Înconjoară, ca ceață de umiditate,
Numele mortului Petru.
Lacrimile ... din nou aceste lacrimi amare,
Jale și tristețe nenorocite;
Din nou întuneric ... și vise zdrobite
Fugit într-o distanță fără sfârșit.
Ce urmează? Din nou, aceste chinuri?
Nu, destul ... E timpul să ne odihnim
Și uitați aceste sunete trist,
Oh, și atât de epuizat piept.
Cine cântă acolo în umbra unui mesteacan?
Mi se pare familiar -
Sunt lacrimi din nou ... Sunt lacrimi
Și tânjesc pentru partea nativă.
Dar, de fapt, eu în țara natală minunat,
Și, în lacrimi, își trânti pieptul.
Eh ... doar, se pare, într-un mormânt rece
Pot să mă uit și să adorm.
Articole similare
Trimiteți-le prietenilor: