În palmele unui Moor crud.
Spania, auziți, lovituri
Cornul lui Minotaur este străpuns.
Spania, sabie de tragere
Și sângele celui rău este purpuriu
Vin la altar!
Fruntea ta, nesăbuită, încăpățânată,
Și fantele din prizele întunecate ale ochilor,
Și pasiunile strălucitoare ale îmbrăcăminții,
Și puterea persoanelor epuizate
Prezentată înaintea greceștii, Spania.
_____________________
* Grec - El Greco (Domenico Theotokopoulos), un faimos artist spaniol, un grec prin naștere.
Spania, Spania,
O țară magică!
Exotice peste tot -
Partea prețuită.
Marea este blandă, caldă,
Nisipul este de aur,
Soarele dă generos raze,
Catifelat arsuri!
În dansul de ardere a spaniolilor,
Există castanete,
Ritmurile tangoului "Kumpparsita",
Bucurați-vă de siesta!
Inima este plină de bucurie,
Iubirea curge peste margine,
Aspectul este radiant, strălucitor!
Restul este pur și simplu paradis!
Îmi amintesc de Spania,
Seara sunt lunare,
Perla din Barcelona,
Băncile sunt azure!
Cerul Spaniei este învăluit în vânt,
Firele se sparg la sfarsitul zilei.
În vara, Altea sa îndrăgostit de Pedro,
Nu ma iubit.
M-am îndrăgostit, m-am îndrăgostit de băutură,
Mi-am ars inima si mi-am condus calul.
Pedro îi plăcea să spună: "Manyana", -
Și nu ma iubit.
Pedro îi plăcea să spună: "Manyana", -
Sărind fericit în șa.
Pedro era vrăjit și blestemat -
Am avut norocul ăla.
Și a fost dus undeva în Kalpas,
În cazul în care de la golf bastoane stâncă.
Bloody spaniolă, ca un scalpel ruginit,
Tăiere, nu sărută.
Am uitat totul, dar îmi amintesc cuvântul,
Îmi amintesc pe Manyana ca pe "Tatăl nostru"
Crăpătura din stratul cultural antic,
Suspensie în sânge de vin.
"Mâine", spune Manyan cu un zâmbet.
"Mâine eternă" este un rău sfânt,
În vorbire se produce constant,
Este ca o regină de cuvinte.
Cum să câștigi, fără a sparge șirurile, și
Ca pe pământ, este ușor să cadă din dragoste.
Mori de vânt se rotesc.
Unde este Don Quijote?
Inima este ruptă în jurul coloanei vertebrale,
Un tramp de lună din șa.
Gracias, Pedro, buenas noches.
Până mâine.
Și pentru mulți ani!
Până mâine, până mâine.
Spania, tu ești prima iubire,
În mine există un sentiment minunat!
O țară în care inima este ruptă din nou.
Vreau să vă scuzați de nebunie.
Înțeleg deznădejdea viselor,
Dar în gândurile mele zboară din nou peste Barcelona.
Ei bine, aici este - atingerea roților!
Sunt patruzeci și șase, pentru prima dată în spatele cordonului.
Excitarea și exacerbarea sentimentelor,
Sper că nu va eșua engleză,
Vamă, pașaport, criză de timbru,
Buenos díaz, peninsula Iberică!
Capitala Catoloniei, O la!
Orasul minunat al Mediteranei.
Mi se pare dificil să găsesc cuvintele,
Din admirația parafrazării.
Aici strazile tăcerii vechi
Și traficul de autostrăzi se fierbe,
Plajele de nisip plaja marginea lins,
Columbus pe steaua din orizont.
Creațiile lui Gaudi sunt un triumf fantastic!
Tablourile lui Miro și Picasso tremură.
Aici, în fiecare detaliu spiritul spaniol,
Palatele, bisericile cu vitralii stralucesc.
Și în mulțimea veselă
Vă plimbați de-a lungul bulevardului spre mare,
Și mii de flori peste tot,
Fiesta de fericire și nu un loc de durere!
Evening Bells
În fereastra deschisă curge
Și doar un saxofon solo
Sufletul nu permite să se rătăcească.
Spania nativ
Numit maurul Julian.
Conteaza pentru insulta
Am decis să mă răzbun pe rege.
Fiica lui Rodrik a răpit,
A dezvăluit vechea rasă;
De aceea mi-am trădat patria
Iulian iritat.
Moorarii au inundat pârâul
În spaniolă Brega.
Împărăția goților a trecut,
Și de pe tron a căzut Rodric.
Goții nu au căzut fără slăbiciune:
Vrednici au băut,
De mult timp, maurii se îndoiau,
Va învinge cine câștigă.
Timp de opt zile bătălia a durat;
Disputa a fost rezolvată în cele din urmă:
A fost prins pe câmpul de luptă
Împăratul iubit de cai;
Casca și sabia lui sunt grele.
Au fost găsite în praf.
Regele este ucis meritat,
Și nimeni nu a regretat asta.
Dar Rodrik a rămas în viață,
Sa luptat cu toate cele opt zile -
El a vrut la început victoria,
Numai moartea a murit.
Și în jurul tău ați fluierat săgețile,
Fără a-l atinge,
Darts zburând prin,
Sabia nu a disecat casca.
În cele din urmă, obosit,
Sari de pe calul Rodrik,
Sword cu sânge coagulat
Din palma mâinii sale,
Am aruncat o coif pe pământ
Și armura stralucitoare.
Și salvat de întunericul nopții
A părăsit câmpul de luptă.
În Cupidonul Spaniei nu
un străin,
Nu este un oaspete acolo, ci o rudă și a lui,
dedesubt
castanet cu frumusețe veselă
Creează o poveste de dragoste și dansuri
spaniolul.
Focul pe obraji strălucește,
arsuri
sân, strălucește privirile unui trai,
Gura spaniolă arde tânără;
Iar mirosul bate și pomeranianul respiră.
Dar el și noi,
omnipotent, nu sever,
Iar spre nord îi vedem atenția:
Nu este el
Ți-a arătat strălucirea,
Ustam - coral, rând de perle
dantură
Și în buclele această mătase moale de Vlasov,
Și pe toți
îmbrăcat în farmec!
- Și ce este Spania?
- Spațiul de testare,
rămas serpentină,
un munte de var cald
fracturile de gândire deschise,
să știe, dar să nu fie mântuit.
Catedralele în palmieri, leșin
flamenco, șuncă
calea Caraibelor,
știrile din Valencia,
tahoe verde - mash
în piept.
Dealurile și crengile tale,
Columbus, paturi de flori, abisuri -
Oh, nu sa sfarsit secolul b!
Exploatată de orb
și totul este schimbat,
culoarea Spaniei este estompată;
dar apropierea de revelație,
el al cântării grecești,
pânză de mâini fierbinți
totul va justifica din nou,
Rhizo andaluză
va acoperi portbagajul.
prin, timp, fermitate și ecouri
Latină în pielea unui măgar -
praful liniei romane.
- Înapoi la Toledo - un recrut,
că ploaia în râu, care,
unde urletul maur,
unde întâlnirea lui Goya cu porumbelul
victoria spiritului celor goi
este pentru un moment.
Vladimir Mayakovski, 1925
În Spania fierbinte, în Spania beat
sub ritmurile valurilor de mângâiere ale Barcelonei
chitara sună, sub un tricou rupt
corpul păcătos al Madonnei strălucea.
Cât de strălucitor este flamenco în Spania! -
se încruntă încruntările și un profil scăzut; -
și plimbare mândră și să-i plătească roșu
spuneți despre căldura iubirii catalane!
Acolo șirul cânta și încheiau încheieturile,
acolo plânsul a izbucnit ca o scânteie de vultur,
acolo el și ea sunt doi sclavi ai fericirii -
Ei au circulat scena într-un singur impuls.
Și erau înconjurați de munți și oameni,
El a stat în depărtare El Salvador irepresibil,
și iarnă albă de zăpadă pe un vas de briza,
și gustul sangriei în respirația de lăcomie.
M-am apăsat împotriva propriului meu antebrat
și să țină înapoi flacăra în piept nu a încercat, -
Saga de dragoste spaniolă a unui om
în sângele meu vin roșu!
Jorge Luis Borges
Acolo taurul negru stă pe țărm,
Forarea coarnei lunii cu o privire uluitoare;
El ar putea îndoi întreaga lume într-un arc,
Și paradisul stațiunii pentru a face un iad adevărat,
Dar nimeni nu-i pasă de fiară,
Taurul este plictisit - lumina este jignită.
El dirijează coarnele ascuțite
Acolo, unde suspin oceanul negru,
În cazul în care coasta sunt fumat,
Și în cer, unde strălucește Marte sângeros,
Acolo unde leagă leul din Gibraltar,
Și unde puiul Franței a adormit.
Spania, o dată milă de mine,
Încălzit de mângâierea zorilor voastre,
M-am gândit la tine ca la propria mea țară
Și a trăit liniștit într-un ghetou rău, strâns,
Dar ceasul a lovit și rapprorul Rappoport
M-am dus să caut un alt port;
Galera la dus undeva.
El însuși nu știa - unde privesc ochii,
Și a sosit. mult uitat data,
Rupe săgeți, ștergând cadranul;
Descendentul său a văzut lumea
În linia de stabilit în Rusia prigozhej.
Nu e de mirare că dumneavoastră, Spania, sunteți săraci -
Deci, căutați un alt ciudat!
Fără rușine, în istoria unuia
Nu am acceptat poporul ales,
Nelimitat talent și inteligență,
Ei bine, da-ți vina!
Deși, am spus, uitându-mă la taur,
Rotirea unor ochi îngrozitori,
În Spania, cultura este minunată,
Și puteți găsi mii de talente,
În plus, există flamenco și lupte cu tauri.
Dar taurul tăcea, fără să dea un fel.
Iată poezii despre Spania.
lumina soarelui
inundate
fiecare
casa.
Matador a plecat (la o întâlnire).
Sub Madrid zornăie circuitul
Autostrăzile europene. Drumul spre Maroc
începe aici.
Peisaje, abrupte ca baroc -
la coaste, fiabile ca un turnichet.
În blugi stacojiți, Damn construiește invenții -
el este mulțumit de Spania.
Pe planuri, în aleea de seară,
vândut libertate și putere.
La fântâna reginei Cybele,
muzicienii joacă Daru
Joaquin Rodrigo. Săgețile lor
au tăiat brusc zorii.
Sau, la o oră de birou, pe Gran Vía
tocurile încep să bată cu încântare.
Anestezia se evaporă.
Un funcționar bancar cere o mână.
Grefierul poartă un costum nano-mono.
Însoțitorul său într-o rochie de liliac,
cercei, broșe - stafide de chihlimbar,
iar ochii țigani sunt un blestem.
Lumina soarelui a inundat fiecare casă,
culoare caracteristică a echinocțiilor.
În casa lui Lorca, vitralii,
Mii de dezastre au fost îngropate.
Dar chiriașii nu vor visa să fie împușcați,
răzbunarea guvernului, lacrimile cântăreței;
pacea lor este protejată de efectul anticorpilor,
și în grădini - păsări de gardă.
Eternitatea mea dulce, credincioasă,
m-ai identificat din nou,
chiar și în Spania, chiar și în infinit,
vii să dansezi cu mine.
Te-am scris. Știam,
totul despre capriciile tale ciudate,
aveți nevoie de un zbor, dar mai întâi -
o picătură de sânge care hrănește versul.
Pentru a începe, ca un trandafir deschis,
ca începutul cerului, aerului, pământului,
dorința de cântec, bătălia de metal,
care expune sângele.
Spania, cristalul și piatra spartă,
agitată tăcere a grâului,
blană și o fiară caldă.
Astăzi, mâine - mergeți
fără rufare, fără cuvinte:
speranța de speranță, cum ar fi aerul înalt.
Luna usturoasă
de la mână la mână,
de la clopotniță până la turnul clopotniță.
Patria, ovazul, pumnul,
teren uscat si cald al eroilor!
bombardare
Cine pe drum, cine?
Cine este acesta, cine?
Cine este în întuneric, cine este în sânge?
Cenușă, fier, piatră,
moarte, flacără, plâns.
Cine este acesta, mama, cine?
Cine? Și unde?
Blestemul
Patria, jur, vei ieși din cenușă,
o floare de ape inepuizabile.
Din gură, însetată,
bate petale de pâine.
Blestemul celor care au venit în țara voastră
cu un topor și o intepatura,
așteptând o oră pentru a deschide ușa
mercenari și marocani.
Dă lumina, uite:
pământul este udat în sânge,
oasele sunt rănite de foc,
acesta este haina Spaniei.
Blestemul nevăzut,
orb
adus acasă
în loc de lacrimi de pâine.
Spania, săracă prin vina bogatului
Sărăcia a fost pentru Spania, cum ar fi scuds:
pietre, necazuri nenorocite,
pământ virgin neexploatat,
camere de depozitare interzise
cu staniu și azur,
uterine și porți, sigilate strâns.
Au fost păziți:
oameni în trilogie cu arme,
preoți, ca și șobolanii trist,
servitori groși-mirositori ai regelui.
Spania severă, marginea pădurilor și mărilor,
maestrii tăi ți-au interzis
seamănă cu pâine, deranjează minereul, acoperă vacile.
Trebuia să trăiești în morminte,
mergeți pe pelerinaj la Sf. Christopher
și macaque americane de bun venit
de la o "societate decentă".
Nu construiți școli, nu scoateți crusta pământului cu un plug,
nu colectați semințele de fericire,
roagă-te, bovine, roagă-te!
Așteptați un zeu gras:
"Supă de pâine, frate în Hristos!"
Articole similare
Trimiteți-le prietenilor: