De mult timp am fost un om matur.
Ca și vârsta acestei mine
Glumesti atat de curajos si curajos.
Zăpada a fost ciocanită în spatele gulerului meu,
Și apa curge în gât.
Zăpada pare să fi pătruns în sufletul meu,
Și din frig eu sunt mai tânăr.
Ce ne uităm la suprafața cu zăpadă?
Noi suntem ei, ce e bine, o să-i facem altceva.
Nu-mi pot lua gândurile.
Le-ai bătut la pământ cu fulgi de zăpadă.
Griul căruței mele albe
Ai adormit cu pudră albă.
Ai lovit fără o ratare în gol
Și a bătut cu entuziasm mâinile.
Ești un shooter bun. Ești o etichetă.
Dar ce trebuie să fiu tratat cu un medicament,
Dacă eu sunt în locul bulgărelor de zăpadă
A lovit o săgeată cu un cupid?
Care este vârsta și aspectul vârstnicilor?
El va întări doar suferința mea.
Sunt o săgeată de dragoste tremurândă
El este rănit într-o inimă săracă.
Ați reușit din nou,
Încă o dată dovedind puterea,
Într-un moment, când nu pentru nimic
Snowballed în mine.
Peisajele sunt pașnice sau plictisitoare.
Peisaje de rătăcire prin viață, nu peisaje terestre.
Peisajele timpului, curentul este leneș, aproape nemișcat și uneori ca și cum ar fi inversat.
Peisaje de cârpe, nervuri ruginite, nadsady.
Peisaje pentru a acoperi prin răni, oțel, bliț, molid, epoci, buclă pe gât,
mobilizare.
Peisaje pentru a face ca stridiile să se înece.
Peisaje - cum ar fi capul unei pătură întinsă.
Henri Michaud (traducere de V.Kozovoy)
Ile va deveni gheață.
Am învățat gustul pasiunii complet -
Poate că lumea va arde în flăcări.
Dar, de două ori, moartea așteaptă,
Această ură știind pe deplin,
Știu cât de îngrozitor este gheața -
Mi-e teamă de iarnă
Toți vom fi uciși.
ia-mă în umbra aripilor tale,
așa că pot să trec peste înjunghiere
tufișuri de turn, peste țevi
Sobe de ardere -
și în genunchi
înainte de armele negre,
rămășițe de ars
penele tale
Un mic înger,
nu pământească și nu divină,
îngerul translucid
schimbând fiecare secundă
culorile și contururile lor -
flash-uri de flare, similare
pe delir și pe iluminare
O înger îngrozitor, deschide-te,
imprima în mine până la moarte,
dar nu ucide cu stralucirea ta -
deoarece elevii sunt neajutorați
înainte de sclipirea nopții,
despre îngerul negru-cărbunat,
adăpostit sub un baldachin
că castanele se prăjește.
O înger, ca abanosul,
în plimbări întunecate, -
aripi de un shag, sau scârțâie,
ca să te pot recunoaște -
așa cum aflu într-un vis
și în realitate există un decalaj între ele
ochiul acului deja,
orice cămilă și bipedal
cu siguranță va rămâne blocată;
și această funingine pe degete -
rămășițele a ceea ce a fost ars, -
mai nesemnificativă decât suflarea
aripile tale, îngerul fumător
și acru, înger mic,
ca o cârpă de fum.
Da, adâncimea bineului știe ce,
Ceea ce toată lumea știa la un moment dat ar putea,
Silent și profund.
Acum, sensul și esența sunt incomprehensibile,
Dar, ca o vrajă, totul
Uitată uitată uitată.
Da, adâncimea bineului știe ce,
Ce știa cine se îndoia de ea -
Și l-am pierdut cu fluxul de zile.
Era o vagă nebună, era un cântec.
La o adâncime întunecată în oglindă
Copilul se va îndoi, ca într-un vis,
Și el va crește uitându-se,
Și va deveni o femeie, și din nou
Cineva se va naște în dragostea cuiva.
Câtă dragoste știe # 33;
Ceea ce se înnebunise din întuneric,
Sărut, vedem prin.
Se află în cuvinte, înăuntru.
Așa că cerșetorul călătorește în bijuterie,
Ce crusta plictisitoare este îmbrăcată.
Da, adâncimea bineului știe ce,
Ceea ce știa toată lumea ... Acum este
Numai somnul este printre noi.
Hugo von Hofmannsthal
Articole similare
Trimiteți-le prietenilor: