Eigean evelienn deireadh
Que'n esse, va en esseath
Feainnewedd, elaine blath!
„Flori“. Lullaby și elfii numărați populare pentru copii
Cu adevărat, adevărat, vă spun, va veni vârsta Sabiei și a Axei, epoca lui Purga a lui Wolf. Va veni ora ceasului alb și a luminii albe. Ora de nebunie și oră de dispreț, Tedd Deireadh. Ora de sfârșit. Lumea va muri, scufundată în întuneric și va fi renăscut cu noul soare. El va veni de la Sângele Bătrân, de la Hen Icheru, de la semănatul de cereale. Cerealele, care nu germinează, nu vor fi străpunse, dar vor fi aprinse de flăcări.
Aen Ithlinnespeath, profeția Ithlinne Aegli aep Aevenien
Fum înfundat străzile înguste care duc la groapă, la prima terasa, aprins de căldură, flăcări devorat Prytula împreună stuf casele de acoperiș și lingându zidurile castelului. Dinspre vest, de la poarta portului, se auzi un strigăt, sunete de bătălie furioasă, surzi, zgârieturi de zid care băteau berbecul.
Atacatorii i-au înconjurat în mod neașteptat, spărgând o baricadă care a fost apărată de câțiva soldați, locuitori cu halberdi și arbuști. Acoperiți în călăreți negri, caii au zburat peste porți cu fantome, spade strălucitoare împrăștiate apărarea apărătorilor.
Ceari simți cavalerul să se răsucească brusc pe șaua calului. I-am auzit plânsul. - Stați așa, strigă el. - Stai!
Alți cavaleri din florile Tsintra i-au depășit și s-au agățat de niggaardele în mișcare. Ciri văzut doar pentru un moment, în colțul ochiului - un vârtej nebun de mantii albastre și verzi și negre, Clank de oțel, pumni lamele de pe scuturile lor, nechezatul cailor ...
Creek. Nu, nu plânge.
Frica. Fiecare trosnet, fiecare lovitură, fiecare săritură de cal, lacrimă dureros mâinile care strâng mâna. Picioarele, reduse de o crampe dureroasă, nu găsesc sprijin, ochii sunt udați cu fum. Brațul din jurul ei strânge, prese, aproape că-și rupe coastele. În jurul ei crește un strigăt, pe care niciodată nu o mai auzit. Ce ar trebui să fac cu un bărbat ca să țipe așa?
Frica. Ciocnirea va paraliza, sufoca frica.
Din nou cârlig de fier, sforăitul cailor. Casele din jurul dansului, ferestrele de incendiu ieșite dintr-o dată, se întorc dintr-o dată acolo unde tocmai era o stradă murdară plină de cadavre, plină cu obiectele fugarilor. Cavalerul din spatele ei vine dintr-o data cu o tuse ciudata, dureroasa. Sângele se lipeste de mâini ținând mâna pe curea. Creek. Fluierul săgeților.
Căderi, lovituri dureroase despre armură. Lângă bate copita pe deasupra burta calului mătură și rupt ham, burta calului din nou, fluturand o mantie neagră, sunetul de lovituri, cum ar fi cele care produce un tăietor de lemne, Valya copac. Dar nu este lemn, este fierul de fier. Plânsul, stropit și surd, ceva neagră și uriaș cade foarte aproape de murdărie, stropind sângele. Un fier legat de șuvoi de fier, lacrimă pământul cu un impuls uriaș.
Nenorocitul. Unele forțe o apucă, o trage pe șa. "Stai!" Din nou un galop. Mâinile și picioarele caută cu disperare sprijinul. Calul se ridică pe tocuri. "Stai!" Nu există suport. Nu ... Nu ... Sânge. Calul cade. Nu poți să sari, nu poți ieși afară din mâinile mâinilor acoperite cu poștă. Nu te poți ascunde de sânge, biciuind pe cap, pe gât.
Un zgomot, o bucată de murdărie, o lovitură ascuțită la pământ, surprinzător de nemișcată după un salt sălbatic. Khrip și strigătele strigăte ale unui cal care încearcă să ridice un crup. Sărituri de potcoave, bunicile și copitele. Pardoselile și păturile negre. Creek.
Pe stradă există un incendiu, un zid roșu de foc. Pe fundalul ei, călărețul, un imens, ieșind, pare mai înalt decât acoperișurile aprinse. Acoperit cu un cal negru, dansul calului, scutura din cap, râde.
Călărețul se uită la ea. Ceari vede cum strălucesc ochii lui în fâșiile unei căști uriașe împodobită cu aripile unei păsări de pradă. El vede reflexia focului pe o lamă de sabie largă, pe care o ține în mâna lui coborâtă.
Călărețul arată. Ciri nu se poate mișca. Ea este împiedicată de mâinile rigide ale celor uciși, acoperindu-i talia. Ține ceva greu și umed de sângele care se află pe șold și se strânge la pământ.
Și nu se teme să se miște. Monstruoasă, cutremură gut frica în toate, din cauza care CRIS nu mai este aude gemetele calului rănit, hohote de foc, strigătele de oameni care au fost uciși, și tobe. Singurul lucru care există, ceea ce trebuie să se țină cont, ceea ce contează, este frica. Frica în masca unui cavaler negru cu o cască decorată cu pene, un cavaler înghețat pe fondul peretelui roșu sângeros al unei flăcări puternice.
Călărețul restrânge calul, aripile păsării pradă pe coiful său se îndreaptă, pasărea intră în zbor. Rushing la cei fără apărare, paralizat de teama de sacrificiu. O pasăre - sau poate un cavaler - țipă, strigă teribil, teribil, triumfător. Un cal negru, o armă neagră, o palmă neagră fluturată, iar în spatele tuturor, focul, o mare de foc.
Pasărea se răsucește. Aripile tremurau, penele bat pe fata. Frica!
- Pentru salvare! De ce nu mă ajută nimeni? Sunt singur, sunt mic, fără apărare, nu mă pot mișca, nici măcar nu pot face un sunet cu gâtul meu prins de un spasm. De ce nu mă ajută nimeni?
Arzând în locașul unui ochi imens cu cască înaripată. Pardoseala neagra ascunde totul in jurul ...
Ea se trezește acoperit de sudoare, congelate, și ei plânge, plânge, o trezesc, încă mai tremura, vibratoare undeva în interior, în piept, lăcrimarea gâtul uscat. Mâinile dureroase strângând mânerul, durerile din spate ...
Aproape - noapte, întunecată și vântoasă, care rumegă în mod monoton și melodic baldachinul de pini, scrumbia. Nu mai există foc, nici un strigăt, doar această cântare zgomotoasă a rămas. Pe lângă joaca cu focul și radiază căldură bivuac foc, flacăra rachete de semnalizare pe Închizătorile cablajului, luminile violet pe plăselele sabie și chape, sprijinindu-se de scaunul culcat pe pământ. Nu există alt foc, alt fier. Mâna atingându-i obrazul miroase piele și cenușă. Nu sânge.
"A fost doar un vis." Un vis rău.
Tsiri tremură, își strânge mâinile, își ridică picioarele.
Somn. Doar un vis.
Focul fusese deja decolorat, ciocurile de mesteacan deveneau roșii și transparente, crackling, din când în când făcând o flacără albăstrui. Flacăra luminează părul alb și profilul ascuțit al bărbatului care îl înfășoară într-o pătură și îl acoperă cu o piele.
- Sunt aproape. Somn, Tsiri. Trebuie să te odihnești. Mai avem încă un drum lung.
- Am auzit muzică, se gândi brusc. "În acest zgomot ... muzica este ascunsă." Sunetele lutului. Și voci. Prințesa din Zintra ... Copilul de scop ... Un copil al Sângelui Vechi, sângele elfilor. Geralt de Rivia, Lupul Alb și destinul lui. Nu, nu, este o legendă. Ficțiunea poetului. Nu e aici. E moartă. A fost ucisă pe străzile orașului când a fugit ... "
"Ce mi-a făcut?" Ce sa întâmplat atunci? Ce mi-a făcut ...?
- Cavaler ... Cavaler negru cu pene pe o casca ... Nu-mi amintesc nimic. A țipat ... și sa uitat la mine. Nu-mi amintesc ce sa întâmplat. Îmi amintesc doar că mi-a fost frică. Mi-a fost teamă foarte mult ...
Omul se aplecă, flăcările focului dansau în ochii lui. Ochii ciudați. Foarte ciudat. Odată ce Tsiri se teme de acești ochi, nu le plăcea să se uite la ele. Dar a fost cu mult timp în urmă. Un timp foarte lung.
"Nu-mi amintesc nimic", șopti ea, căutând mâna, tare și dură, ca un copac netratat. - Cavalerul Negru ...
"A fost un vis." Așteaptă bine. Nu se va mai întâmpla.
Tsiri a auzit deja astfel de asigurări. Pentru o lungă perioadă de timp. Ea le repeta în repetate rânduri, de multe ori se liniștea, când se trezise în mijlocul nopții din propriul plâns. Dar acum era diferit. Acum credea. La urma urmei, acum a fost spus de Geralt de Rivia, White Wolf. The Witcher. Cel care a fost Destinația ei. Cui era destinat. Waltarul Geralt, care a găsit-o în haosul de război, moarte și disperare. Geralt, care la luat cu el și a promis că nu va pleca niciodată.
Articole similare
-
Citiți iazul de carte din crini albi, autorul tornica on-line pagina 1
-
Cartea - misterul vacăi de dans - роньшин валерий - citit online, pagina 1
Trimiteți-le prietenilor: