Lumea ca un supermarket și o batjocură
Arthur Schopenhauer nu a crezut în istorie. Prin urmare, el a murit în convingerea că descoperirea sa este conceptul unei lumi care există, pe de o parte, ca voință (ca dorință, ca impuls al vieții), iar pe de altă parte, înțeleasă ca o reprezentare (ea însăși neutră, pură, absolut obiectivă și prin urmare, supusă reproducerii estetice), că această descoperire va supraviețui secolului. Astăzi putem spune că nu a avut dreptate. Modelele descoperite de el pot fi totuși recunoscute în panza complexă a vieții noastre, dar au suferit astfel de metamorfoze încât esența lor poate fi acum pusă sub semnul întrebării.
Dar literatura din aceeasi perioada este in stare de sanatate relativ buna. Acest lucru este ușor de explicat. Literatura este în esență o artă conceptuală; în mod strict, acesta este singurul tip de artă care poate fi numit într-adevăr conceptual. Cuvintele sunt concepte, ștampilele sunt și concepte. Nu puteți afirma, nega, nici nu puneți întrebări sau nu ridicați nimic, fără ajutorul conceptelor și fără ajutorul cuvintelor. Prin urmare, vitalitatea uimitoare a procesului literar, care se poate auto-dezamorsa, se autodistruge, se declară neproporționată, fără a mai fi în același timp în sine; care va sta orice se arunca cu capul în abis, orice dezmembrării din partea, orice stratificarea de interpretări, în mod arbitrar subțire; care, după ce a căzut, se scutură și se așează din nou pe labele sale, ca un câine care se târăsc dintr-un iaz.
Spre deosebire de muzică, în contrast cu pictura și cinema, literatura este capabilă să înghită și să digere ridicole și umor în cantități nelimitate. Pericolele care stau în așteptarea literaturii de azi nu au nimic de-a face cu pericolele pe care alte arte le-au ascuns și, uneori, le-au provocat daune ireparabile. Aceste pericole sunt mai degrabă legate de accelerarea percepțiilor și senzațiilor care sunt caracteristice logicii unui hypermarket. De fapt, cartea nu poate fi evaluată decât treptat; necesită o analiză (nu atât în sensul efortului intelectual, cât și în sensul revenirii); nu există citire fără oprire, fără a se mișca înapoi, fără a reciti. Acesta este un lucru imposibil, chiar absurd, într-o lume în care totul este schimbabil, totul fluid, nimic nu are valoare nepieritoare - nici reguli, nici lucruri, nici ființe vii. Cu toată puterea ei (și puterea ei a fost odată puternică), literatura rezistă noțiunii de relevanță continuă, absolutizarea timpului prezent. Cărțile așteaptă cititorii, dar acești cititori ar trebui să aibă propria existență stabilă. Ele nu pot fi doar consumatori, umbre fără față, trebuie să fie, într-un anumit sens, subiecți.
În plus, ei nu pot juca acest rol în fața unei alte ființe. Și ar trebui să fie, pentru că această dezintegrare a personalității este de fapt o tragedie. Toată lumea, care se confruntă cu o nostalgie chinuitoare, cere altui lucru ce nu-i mai poate da; ca o fantomă eterică, fără ochi, caută plinătatea vieții pe care a pierdut-o. El caută forță, durabilitate, profunzime. El caută, dar desigur că nu, iar chinurile singurătății pe care le trăiește sunt inexprimabile.
Articole similare
Trimiteți-le prietenilor: