Am vrut să creez un trandafir.
Creatorul își lasă mereu creaturile să crească. Îmbunătățirea de sine pentru aceste creaturi.
Dar șervețul meu este puțin probabil să se grăbească cu creatorul său: buzele mele sunt curate, cu excepția unui mic bătut de vreme. Rosa, mai mult ca o lalea: se rupe, arunca, am jucat deja destul.
M-am plictisit deja. O găleată ruginită, în colțul stației de cafea a gării, o acceptă cu intenție.
Șervețelul șifonat devine în sfârșit el însuși, oprindu-se să pretindă că este o floare.
Să privim înainte și să vedem doar stepa, umezită de soare, tăiată de lama ferată, sângerând oameni.
O ceașcă de plastic, cu resturile de cafea, a fost lăsată în urmă, pe un material de masă praf de masă. Rugozitatea ruptă a șervețelului este un adevăr adevărat amar, ca o cafea pe jumătate beată. Atât asta, cât și alta - în spatele ei. Ambele sunt realitate.
În timp ce m-am gândit la asta, trenurile au înotat. Multe trenuri. Monotonia stepei. Treptat, picioarele mele m-au întors la mirosul dulapului. Distrugerea este, de asemenea, o schimbare: o sticlă de vodcă pe muguri de mesteacăn. De fapt, de ce stau aici? De ce dergano merg din loc în loc? Nu știu unde ar trebui să merg: când ai fost abandonat, vodka devine un iubit fierbinte, pasionat. Vă absorbiți fără urmă.
Pace, beți-mă printr-o paie.
Când a rămas doar puțin mai mult decât jumătate din sticlă, am realizat ceva. Trenurile sunt în continuare, conduc cu o viteză nebună. Ce să spun: într-o stepă greșită.
Am terminat sticla. Sângele meu a saturat celulele sete cu ceea ce a fost considerat anterior o substanță a spiritului. Am așteptat prea mult timp la o stație nebună și a fost ușor.
Știind ce trebuie să faceți: opriți-vă.
M-am oprit.
Apoi, stepa și trenul au trecut peste mine. Metal nebunie viteza.
Iată-mă, duc la fundul lumii: Bloody Mary.
Și cântecul pe fundalul creditelor din viața mea (scăpând din ușa deschisă a dulapului):
Mary nu crede pe nimeni acum, Mary.
Mary, plâns cu amărăciune, Mary.
Mary, aceasta este prima ta pierdere.
Mary, nu mai plânge, viața e așa ceva, Mary.
Mary, unde poezie, există proză.
Maria, unde sunt spini, sunt trandafiri.
Și în curte există chitări și vin,
Și băieții vă așteaptă mult timp.
0 comentarii
Trimiteți-le prietenilor: