Și cei trei zboară cu o săgeată. După ce a văzut podul pe jumătate mort, a trăit un călăreț, tipul este rus, El curse pe râpă și merge pe calea îngustă Sub pod. este mai credincios! Cai. →→→
Binecuvântat este poetul cu inima blândă, în care există puține bile, există o mulțime de sentimente: El este atât de sincer față de Prietenii artei liniștite; Pentru el este simpatia în mulțime, Ca murmurul valurilor, mângâie urechea; Este străin. →→→
Lung nu a dat Lyubushka-vecin în cele din urmă a șoptit: „Există un foișor în grădină, ca întuneric va fi - să știi.“ Am așteptat, de lungă suferință, pe timp de noapte, întuneric! Sângele este tânăr: se va fierbe. →→→
În capitale, zgomotul zgomotos, Războiul verbal se fierbe, Și acolo, în profunzimile Rusiei - Există o tăcere veche de secole. Numai vântul nu le odihnește vârfurile sălcii de pe marginea drumului, și arceau arcuite. →→→
Particip la ororile războiului, cu fiecare victimă nouă a bătăliei, îmi pare rău că nu pentru un prieten, nu pentru o soție, nu îmi pare rău pentru eroul însuși. Vai! soția va fi consoartă, iar cel mai bun prieten va uita prietenul; Dar undeva există un suflet. →→→
Ei ard. Nu le vei mai scrie, deși ai promis să scrii, râzând. Nu este dragostea care arde cu ei, care le-a dictat inimii? Viața lor nu a fost încă numită, nici adevărul. →→→
De multă vreme - respinsă de tine, am mers pe malul ăsta și, plin de un gând frate, mi-a grăbit imediat la valuri. Ei au strălucit în mod firesc. La marginea stâncii, am pășit - Deodată valul e formidabil. →→→
Îmi iubesc pentru scurt timp acel timp. Alarme accidentale, Și munca, cântece și focuri. De pe șoseaua de coastă văd sute de mâini și fețe, care clipesc frumos, Și velele care aripile de păsări Wiggle. →→→
Spune-mi o astfel de mănăstire, nu am văzut un astfel de unghi, Unde ar fi semănătorul tău și portarul, Unde ar ține un țărănist rus? Gemește pe câmp, de-a lungul drumurilor, Suspină în închisori. →→→
Toamna târziu. Eroii au zburat, pădurea era goală, câmpurile erau goale, doar o bandă nu era comprimată. Ea crede cu tristețe. Se pare că urechile șoptesc unul altuia: "Este plictisitor să ne asculți." →→→
Scrisoarea femeii, draga noastră! De la tine la încântare nu există număr, dar în viitor, sufletul este plictisitor, pregătiți mai rău. Când flacăra pasiunii va ieși sau veți asculta prudența. →→→
Odată, în iarnă rece, am părăsit pădurea; a fost un îngheț sever. Uite, urcă încet pe deal. Un cal care transportă o încărcătură de căruțe. Și marșându-se important, în liniște. →→→
„Oh, ladă plin, plin, există creton și brocarturi probabil zaznobushka mele, Molodetsky umăr Vydi, vydi în lanul de secară înalt Acolo am să aștepte până pe timp de noapte, cu ochii negri A zavizhu -.! Toate produsele →→→.
Vântul umed conduce turma de nori la marginea cerului, molidul geme, pădurea întunecată șopte ușor. Pe pârâu, înfipt și pestriț, o frunză zboară în fruntea frunzei, iar pârâul este uscat și ascuțit. →→→
Din nou una, din nou stinsă, mințind - și nu scrie nimic. Poetul adaugă: mope și abia respirația - Și portretul meu va fi gata. Cetățean Un portret este bun! Nici o nobilitate, nici o frumusețe în ea. →→→
Dragostea și Munca - sub grămezi de ruine! Ori de câte ori arăți - trădare, dușmănie, și stai - inactiv și trist, și încet arzi de rușine. Și cerul a trimis o reproșare pentru dar. →→→
Semănând cunoștințe despre domeniul popular! Solul, tu, fie, găsiți un stearpă, semințele lui Huda? Sunteți timizi de inimă? Ești slab în putere? Munca este recompensată cu lăstari fragili. →→→
Poezii! poezii! Am fost un geniu de mult timp? Am visat. nu a dormit. a scris poezie? Tu, sursa atâtor plăceri, păcatele mele literare! Cât de sensibil, cât de prudent-drăguț. →→→
Sunteți trist, suferiți de suflet: cred că nu este greu să suferiți aici. Cu sărăcia din jurul nostru, natura în sine este în același timp. Infinit plictisitor și patetic Aceste pășuni, câmpuri, pajiști, Acestea. →→→
Eu pentru că profund ma disprețuiesc, Că trăiesc - zgomotind zi de zi inutil; Că eu, fără a încerca nimic din propria mea putere, m-am condamnat cu o judecată fără milă și, spunând leneș: nu am nimic. →→→
Nu-mi place ironia ta. Lăsați-l să cadă învechit și să nu trăiască, și pentru noi cu voi, atât de îndrăgit de iubire, Încă restul sentimentului păstrat, - E prea devreme pentru noi să ne răsfățăm! Pentru moment, este timid și. →→→
Articole similare
Trimiteți-le prietenilor: