Enjambements
David Samuilich! doar
Albumul a început, - capul
Va merge în jurul tău: nu o dată sau de două ori
Aici vor fi scrise:
„Foc“.
Poezii despre lucrurile esențiale
Nu, jur, destul de Rose
Scoate punga!
Credeți, nebun, el nu este o proză,
Peste rațiile date!
Fără el acum și Pose
Mi-aș fi împușcat templul.
Proza lentă a fost trandafirul,
Grădina de gheață a dispărut,
Punerea în pericol a amenințării -
Deja nu există drumuri,
Chiar și (din cauza înghețului?)
Curentul de tramvai este terminat,
Import, export, livrare -
Nici la sud, nici la est,
În halda de gunoi de grajd
Orașul sa întors, -
Unde este Sovnarkhoz-ul
Albastru cauta o floare?
În această lume, unde este atât de goală,
Tu îl cauți, îl găsești,
Și, găsirea,
Zilnic în bagajele de supă,
Nu pretindeți că supa de varză nu este groasă -
Va fi mai greu înainte,
Nu bâzâi când ești în Procrustes
Întoarceți-vă apoi
("Cărți, astfel încât nu există o sută în cabinet!" -
Bryusov va spune, asteapta),
Și, când vine Locusta,
Pentru ea în brațe cădea.
Numele florii nu sunt tare,
Solicitat - doar,
Dar purtând un rucsac
Și varza este ananas;
Ca și cu un străin frumos,
El nu-și ia ochii de pe ea,
Și descendenți îndepărtați
Și pentru că ei ne laudă,
Că nu suntem fragili, nu rupem,
Bună ziua și acum
(Da, domnule).
Sau poeziile mele nu sunt tare?
Sau linii slabe de rupere
Romanticul Pegasus,
Tucked într-un tarantas?
Continuarea "Poeziilor despre obiectele primei necesități"
(Atribuit lui V. Bryusov)
Am alunecat cu tramvaiul:
I - kerosen din serviciul transportat,
Ea - cu o diligență extremă
Însoțit ca tigru, marinarul ...
Până la genunchi,
Caviarul arăta ca un jurnal,
O privire de cremă seducătoare
Lit, ca acetilena.
Când eram aproape,
Un domn impudent
A ars-o cu o privire atât de caldă,
Ce aproape mi-a ars kerosenul.
Și eu, cu o premoniție de emoție,
În ochii ei citiți răspunsul,
Că el a fost mult declassed,
Și asta pentru el - fără milă.
Și am trecut de-a lungul șanțurilor și a râurilor de gheață,
Ea ... și eu ... aici.
Știam asta cu acest domn
Nu mă mai întâlnesc niciodată.
"Am vrut să mă întorc acasă ..."
Am vrut, vin acasă,
Scrieți albumul în versuri,
Dar - ah!
Albumul sa închis,
Și cheia este în mâinile tale,
Și castelul în sine nu este de acord,
Pentru a se potrivi cel puțin opt linii
Scrie poezii care au uitat
Unitate.
"Ca întotdeauna sentimentele au fost amestecate ..."
Ca întotdeauna, sentimentele au fost amestecate,
Zăpada sa topit și Kronstadt a ars.
Suntem din Casa de Arta
Pe Piața Palatului a rătăcit ...
Dintr-o dată - printre primirea sovietică,
În cazul în care "toată lumea poate fi ars", -
Râsete, sprâncene și limbaj secular
Această veche Ryurikovna.
Din notele la colecția "Noaptea în zăpadă"
Nopțile de nord sunt lungi, albastrul dintre ele este variabil, viziunile lor sunt diverse. Artistul de Nord preferă în mod necesar zi incolor - noapte cu zăpadă multicoloră. Apelarea numele de familie al ultimei cărți poeziile mele din această întâlnire, aș dori cititorii împreună cu mine au văzut că nu o noapte plictisitoare, dar, de asemenea, pregătirea pentru lumina noaptea trecută apusuri de soare, iar declinul lent - primul amurg în dimineața.
Pentru poemul "Retribution"
Retribution. Prima ediție a poeziei
(Poezie din Varșovia)
Dedicată sorei mele, Angelina Blok
Jandarmii, șinele, luminile,
Panglică și plăci vechi ...
Și acum - în razele unui zor de rău
Bacuri din Rusia poloneză ...
Aici tot ceea ce a fost, tot ceea ce este,
Totul respiră cu otrăvurile din himeră;
Copernicus însuși prețuiește răzbunarea,
Înclinând pe marginea sferei goale ...
Răzbunare, răzbunare - în fontă rece
Ea sună ca un ecou asupra Varșoviei,
Acest Pan-Frost pe calul rău
Rattles sporul sângeroase ...
Aici - dezgheț: va străluci strălucitor
Marginea cerului este leneș galben,
Și ochii pannei sunt desenate cu îndrăzneală
Cercul lui este mângâietor și măgulitor.
Tot ce este în cer, pe pământ,
Bolnav de furie și tristețe ...
Numai calea ferată către Europa în ceața neagră
Gleams cu oțel credincios.
Tatăl meu a fost în "Rose Alley"
Deja cu oboseală, fără să ne certăm.
Și trenul ma condus la îngheț
De pe țărmurile mării natale.
Am intrat. La cinci ani a murit. Acolo, "-
Polul a spus cu o expresie amabilă.
Tatăl din sicriu era uscat și drept.
A fost un nas drept - și a devenit vultur.
A fost jalnic pentru acest pat zdrobit,
Și într-o cameră ciudată și apropiată
Omul mort, adunat la spectacol,
Calm, galben; fără cuvinte.
Congelate în frumusețe moartă,
Se pare că și-a uitat insultele:
Trimiteți-le prietenilor: