Enjambements
David Samuilich! doar
Albumul a început, - capul
Va merge în jurul tău: nu o dată sau de două ori
Aici vor fi scrise:
„Foc“.
Poezii despre lucrurile esențiale
Nu, jur, destul de Rose
Scoate punga!
Credeți, nebun, el nu este o proză,
Peste rațiile date!
Fără el acum și Pose
Mi-aș fi împușcat templul.
Proza lentă a fost trandafirul,
Grădina de gheață a dispărut,
Punerea în pericol a amenințării -
Deja nu există drumuri,
Chiar și (din cauza înghețului?)
Curentul de tramvai este terminat,
Import, export, livrare -
Nici la sud, nici la est,
În halda de gunoi de grajd
Orașul sa întors, -
Unde este Sovnarkhoz-ul
Albastru cauta o floare?
În această lume, unde este atât de goală,
Tu îl cauți, îl găsești,
Și, găsirea,
Zilnic în bagajele de supă,
Nu pretindeți că supa de varză nu este groasă -
Va fi mai greu înainte,
Nu bâzâi când ești în Procrustea
Întoarceți-vă apoi
("Cărți, astfel încât nu au fost o sută în cabinet!" -
Bryusov va spune, asteapta),
Și, când vine Locusta,
Pentru ea în brațe cădea.
Numele florii nu sunt tare,
Solicitat - doar,
Dar purtând un rucsac
Și varza este ananas;
Ca și cu un străin frumos,
El nu-și ia ochii de pe ea,
Și descendenți îndepărtați
Și pentru că ei ne laudă,
Că nu suntem fragili, nu rupem,
Bună ziua și acum
(Da, domnule).
Sau poeziile mele nu sunt tare?
Sau linii slabe de rupere
Romanticul Pegasus,
Tucked într-un tarantas?
Continuarea "Poezelor despre elementele esențiale"
(Atribuit lui V. Bryusov)
Am alunecat cu tramvaiul:
I - kerosen din serviciul transportat,
Ea - cu o diligență extremă
Însoțit ca tigru, marinarul ...
Până la genunchi,
Caviarul arăta ca un jurnal,
O privire de cremă seducătoare
Lit, ca acetilena.
Când eram aproape,
Un domn impudent
A ars-o cu o privire atât de caldă,
Ce aproape mi-a ars kerosenul.
Și eu, cu o premoniție de emoție,
În ochii ei citiți răspunsul,
Că el a fost mult declassed,
Și asta pentru el - fără milă.
Și am trecut de-a lungul șanțurilor și a râurilor de gheață,
Ea ... și eu ... aici.
Știam asta cu acest domn
Nu mă mai întâlnesc niciodată.
"Am vrut să mă întorc acasă ..."
Am vrut, vin acasă,
Scrieți albumul în versuri,
Dar - ah!
Albumul sa închis,
Și cheia este în mâinile tale,
Și castelul în sine nu este de acord,
Pentru a se potrivi cel puțin opt linii
Scrie poezii care au uitat
Unitate.
"Ca întotdeauna sentimentele au fost amestecate ..."
Ca întotdeauna, sentimentele au fost amestecate,
Zăpada sa topit și Kronstadt a ars.
Suntem din Casa de Arta
Pe Piața Palatului a rătăcit ...
Dintr-o dată - printre primirea sovietică,
În cazul în care "toată lumea poate fi ars", -
Râsete, sprâncene și limbaj secular
Această veche Ryurikovna.
aplicaţii
Din notele la colecția "Noaptea în zăpadă"
Nopțile de nord sunt lungi, albastrul dintre ele este variabil, viziunile lor sunt diverse. Artistul din nord preferă fără voie o zi incoloră - o noapte cu zăpadă multicoloră. Apelarea numele de familie al ultimei cărți poeziile mele din această întâlnire, aș dori cititorii împreună cu mine au văzut că nu o noapte plictisitoare, dar, de asemenea, pregătirea pentru lumina noaptea trecută apusuri de soare, iar declinul lent - primul amurg în dimineața.
Pentru poemul "Retribution"
Retribution. Prima ediție a poeziei
(Poezie din Varșovia)
Dedicată sorei mele, Angelina Blok
Jandarmii, șinele, luminile,
Panglică și plăci vechi ...
Și acum - în razele unui zor de rău
Bacuri din Rusia poloneză ...
Aici tot ceea ce a fost, tot ceea ce este,
Totul respiră cu otrăvurile din himeră;
Copernicus însuși prețuiește răzbunarea,
Înclinând pe marginea sferei goale ...
Răzbunare, răzbunare - în fontă rece
Ea sună ca un ecou asupra Varșoviei,
Acest Pan-Frost pe calul rău
Rattles sporul sângeroase ...
Aici - dezgheț: va străluci strălucitor
Marginea cerului este leneș galben,
Și ochii pannei sunt desenate cu îndrăzneală
Cercul lui este mângâietor și măgulitor.
Tot ce este în cer, pe pământ,
Bolnav de furie și tristețe ...
Numai calea ferată către Europa în ceața neagră
Gleams cu oțel credincios.
Tatăl stătea în "Rose Alley",
Deja cu oboseală, fără să ne certăm.
Și trenul ma condus la îngheț
De pe țărmurile mării natale.
Am intrat. "La cinci ani a murit, acolo"
Polul a spus cu o expresie amabilă.
Tatăl din sicriu era uscat și drept.
A fost un nas drept - și a devenit vultur.
A fost jalnic pentru acest pat zdrobit,
Și într-o cameră ciudată și apropiată
Omul mort, adunat la spectacol,
Calm, galben; fără cuvinte.
Congelate în frumusețe moartă,
Se pare că și-a uitat insultele:
El a zâmbit furios
Serviciul memorial militar al altcuiva.
Dar am reușit să recunosc în față
Tipărirea ieșiturilor? pribegi
(Când inelul de la degetele reci
Îngrijitorul mi-a ajutat să fac fotografii).
Da, mi-a plăcut tatăl în acele zile
Prima și, probabil, ultima ...
În mulțime, lumina a început să dispară
După o prânz plictisitoare ...
Iar bâtul a încercat cât putea de bine;
Au fost rostite vorbe despre sicriu;
Doamna a curățat florile
Umerii săi ridicați.
Apoi - de la cap până în picioare
Cofetul a fost lipit de o bobină
(Că el, care a înviat, nu sa putut ridica, -
Decedatul era cunoscut pentru judecătorii judiciari).
De la pridvor până la stat
Au târât sicriul, zdrobind unul pe celălalt.
Albă de zăpadă scrâșnește
Ziua cea rea a fost înlocuită de o noapte rea.
Apoi ne-am întâlnit cu tine.
Eram bolnav, cu un suflet ruginit ...
Sora, destinată soției,
Toată lumea mi-a păstrat Varșovia!
Îmi amintesc: în după-amiaza am fost un poet,
Și noaptea (fantoma vieții libere?)
Deasupra vistului negru - delir negru?
Cât de plictisitor, rece și dureros!
Numai tu mi-ai amintit
Cu alarma lui tulburatoare
Faptul că lumea este casa lui Dumnezeu,
Despre frig și foc.
Am urmărit sicriul pe jos
De la oraș la câmpul gol
Dar zone necunoscute.
Cimitirul a fost numit "Will".
Da, am auzit un cântec despre voință, -
Atunci când mormântul se înmoaie
Pe aglomerări de lut gălbuie;
Când deschid ușa închisorii;
Când schimbăm soțiile,
Și soțiile sunt pentru noi; când, după ce am învățat
Despre certarea drepturilor cuiva,
Amenințarea miniștrilor și a legilor
De apartamente blocate;
Atunci când dobânzile la capital
Liber de ideal, Când ...
A fost pace în cimitir,
Și chiar mirosea ceva liber;
Plictiseala sa încheiat.
Iată furia veselă de cârnați
Am combinat cu vuietul clopotului.
Cum erau inimile goale,
Toată lumea știa că această viață a fost arsă.
Și soarele se uita liniștit
În mormântul unui tată sărac ...
Nu mi-am cunoscut niciodată tatăl.
Și el - din primii ani de conștiință -
În sufletul copilului a plecat
Memorie grea.
Am trăit în orașe diferite,
Ei s-au întâlnit rar și ocazional.
Era străin pentru mine în toate privințele
(Poate că, cu excepția celui mai secret).
Mintea lui cinică groaznică
Ghinie inspirată și gânduri rele
(Apoi, eu însumi, eram plin de mângâiere,
Și gândurile erau mici).
Și numai o privire, la fel de lăudăroasă,
Uneori aruncate înfuriate
Printr-o conversație abstractă,
Eram un mister neliniștit.
Sa dus să stea ca oaspete,
Bent, cu cercuri roșii
În jurul ochilor. În spatele cuvintelor lente
Adesea furia se agită.
Îmi pare rău pentru el ...
Și el, ca mine, la urma urmei, din copilărie
Moștenirea ciudată a lui Flaubert -
Educație sentimental.
Articole similare
Trimiteți-le prietenilor: