Dragi prieteni, mergând la întâmpinarea "multor dorințe ale oamenilor muncii", reiau postările zilnice de pe blog. Dar acum vor fi versuri.
Larissa Miller
Caprele azure zboară,
Vacile acoperi verde,
Și oamenii zboară în dragoste
Și nu doresc alte acțiuni.
Probabil, este necesar și pentru noi
Urmați un exemplu străin.
La urma urmei, este puțin probabil să fim urmăriți
Problemele de pe Pământ sunt și ele acolo.
"Totul a fost deja scris", repetă poetul meu prieten cu insistență maniacală, "o persoană a fost îndelung dezbrăcată și întoarsă în afară." Nu există nimic nou despre el. Gândul este atât de "proaspăt" încât este ridicol să obiectăm. Fiecare scriitor a experimentat sentimente similare. Fiecare scriitor, recitit pe Pușkin și asigurându-se că este "totul nostru", se întreba: "De ce scriu?" Răspunsul, totuși, a existat de mult și pare foarte convingător: "Nu pot să scriu." Dar există un adevăr mai vechi: "Toată lumea scrie cum inspiră". Și din moment ce compoziția aerului se schimbă în mod constant și semnificativ, atunci, în consecință, modul de scriere a schimbărilor. Nu se poate schimba. Prin urmare, se elimină problema noutății: noutatea ne este oferită de condițiile existenței.
Pagina și focul, boabele și moara,
axa punct și trunchiat păr -
Dumnezeu păstrează totul: în special cuvintele
Iertarea și iubirea, ca vocea voastră.
În ei, un puls zdrobit bate, au auzit o criză osoasă,
Iar spasmul din ele bate: sunt chiar și sunt surzi,
pentru că viața este una, sunt din buzele muritoare
sunet mai clar decât din lana menționată mai sus.
Cuvintele de iertare și dragoste nu dispar, ele sunt întotdeauna în aer. Dar toate izbucnirile puternice ale răului și agresiunii nu dispar nici. Orice timp este îngrozitor, iar în secolul XX criza oaselor se aude foarte clar. Ritmul puls, aritmia, asfixia, disocierea urechilor - fără această epocă a noastră este slab reprezentată. Într-o lume ciudată este dificil de scris într-o manieră pliabilă. Și se trage pentru a încălca regulile de acord, cazuri de conspirație și punctuație:
se întinde spre cerul amorțit
tăcere știri neadecvate
Dumnezeu dumnezeu, despre care nu există
teribilul etern este.
Un astfel de cuvânt greșit înțeles, dar în același timp extrem de semnificativ, spune poetul modern.
Ce, dacă în această lume nu mai există dragoste, sentimente delicate, frumoasă doamnă? Există, cum să nu fie. Dar astăzi, când poetul și muza lui nu respira atât de mult "spirite și ceții", cât de multe evacuări dăunătoare diferite, imaginea se dovedește a fi cu totul diferită:
Și mătușa mătușă în păr gri
Mi-a aruncat o privire, privind la mine.
Victima intrigilor, sobra, marasmus, nevroză,
în jacheta matasoasă de culoare colorată "trandafir praf",
cu un rucsac în spatele lui, plin de gunoi murdar,
în pauza caldă trece sub fereastra doamnei mele.
Și totuși, în ciuda și contrar "trăim și ne bucurăm că Domnul ne-a trimis un destin viu".
Doamne, cât de frumos este tot!
De fiecare dată mai mult decât oricând.
Nu există o pauză perfectă,
Întoarceți-vă, dar unde?
Ar părea că aerul plin de blagorastvorenie, un acord total între cuvintele: și cazul în loc și punctuația - liniștită și netedă, harul lui Dumnezeu. Dar aceasta este doar la prima vedere. Dacă înțelegeți mai bine, cu siguranță veți simți în această glorificare ceva alarmant, alarmant, ceva defect, o gaură de vierme. Și nu înțelegeți imediat de unde provine - acesta este sentimentul de anxietate. Fie de la nașterea deliberat de ciudată la o intonare ironică abia vizibilă a modului de exprimare ("de fiecare dată"), fie dintr-o dorință neașteptată și la început inexplicabilă de a se întoarce. De ce să te întorci dacă totul e atât de bun? Apoi, acea frumusețe excesivă este de asemenea dezastruoasă și, de asemenea, puteți muri de fericire. "Nu există o pauză perfectă", spune poetul, știind perfect ce să mănânce. În plus, știind că o pauză nu este doar o lipsă de frumusețe, ci și prezența unui teribil, care este mai bine să se întoarcă în timp. Nu, nu este "îngheț și soare - o zi minunată!", Nu bucuria neîngrădită a ființei, nu cantilena. Acesta este un strigăt dureros, încântare, amestecat cu dor și teamă.
Dacă să parafrazăm proverbul "omul este ceea ce mănâncă", atunci putem spune - "poetul este ceea ce respiră". În acest sens, poetul este un om al aerului. . „Binecuvântatul parfum / timp unic plin suflat“ - este puțin probabil ca acest lucru ar fi putut fi scrisă astăzi, atunci când concentrația de otrăvuri este mult mai mare decât înainte, când mult mai amar decât dulce, acru și amar chiar și în scris:
În cimitir, unde stăm cu tine,
privirea din nimic
nori de nori au fost sculptate
greu, lux, cumulativ,
a trăit un sunet, lipsit de corp,
atunci e muzica, atunci e băutură de băutură de băutură,
și sa cutremurat și a strălucit în aer
aproape fire inexistente.
Ce a fost asta? Șoptirea notei de ax?
Sau ruginit între labele de molid
Indian, sau mai degrabă vara indiană?
Și dacă doar bâzâitul acestor femei -
cel cu măsura, care se rotește, dar nu țese,
cel cu foarfecele? Fie vorbăreți
raul Connecticut, la curentul Atlantic,
și ofrandă de iarbă: "Nu mă uita!"
Poezii destul de tradiționale. Ce nu este ultimul secol? Și totuși, la tradiționalul aparent, aceste versete sunt absolut moderne. În primul rând, contextul (în cartea în care sunt situate undeva între „Porniți TV - casa explozie / deschisă o dată este volumul ..“ Și „Ascultând Baba fier / căscat abis.“); în al doilea rând, faptul că acesta este un cântec vechi a fost născut în Lumea Nouă, deși în comun cu vechiul abandonat; precum și faptul că acțiunea, sau mai degrabă lipsa de acțiune - dolce far niente - merg la cimitir, unde trăiește trupul lipsit de sunet, în cazul în care șoaptele iarba „nu ma uita“, iar aerul tremura fire aproape inexistente de viață, și chiar că este vorba despre termină . Toate tradiționale, clasice există aici ca fundal ca o aluzie da din cap cu tristețe ironic salut, trimis de peste mări acolo unde există mers linia în care Pushkin Park se împletesc cu realitățile Lumii Noi, iar vara indiană din Rusia cu vara indian britanic.
Nu, nu este necesar să abandonați conexiunile obișnuite și să vă ridicați la urechi pentru a spune ceva nou. Și, în general, în prezența unui cadou poetic, nu este nevoie să ne deranjez în mod special despre noutate. Noutatea - în aer, schimbând în mod constant și influențând chimia corpului - fibrele nervoase, celulele creierului, compoziția sângelui - adică tot ceea ce un chimist "folosește" un poet.
Vorbiți, sub tortură, în afara școlii și fără un manifest,
Din moment ce, în lipsă, sunteți inspirați de o astfel de dragoste
Acesta este un timp mort și locul uitat de Dumnezeu.
Totul aici este vechi și nou în același timp. Timpul este întotdeauna ruinat pentru noi, un loc - Dumnezeu uitat, trăit - întotdeauna nedobitki, care nu moare niciodată un sentiment vechi de iubire pentru sicriele părintești, pentru cenușa lor nativă. Dar din toate aceste zdrențe se trag linii care ar fi putut să apară cu o jumătate de secol, să nu mai vorbim de un secol în urmă.
Respirația implică expirarea. Expirând versuri care rămân în aer (dacă nu cuvintele în sine, apoi fluidele care emană din ele), poetul influențează involuntar mediul. Creează-o și el. Chiar și atunci când nu este nimic de respirație ("E înfundat și totuși vrei să trăiești până la moarte"), poetul respiră aerul furat, în care uneori se năpustesc noi linii.
"Nu mai cânt, respirația mea cântă".
Dacă o persoană a murit, asta nu înseamnă că el a trăit. Faptul nașterii nu este o garanție a vieții. Dar moartea nu este întotdeauna sfârșitul. În cazul lui Gregory Pomerants, moartea nu este definitiv sfârșitul. Fără Pomeranz, nu se poate face fără cei care vor să înțeleagă ceva în sine și în lumea din jurul lor, care, din fericire sau din păcate, nu devine mai ușoară. Grigory Pomerants poate învăța foarte mult. Ei bine, cel puțin cum să trăiești până la moarte și chiar după ea. În general, nu înțeleg modul în care viața decide să se despartă de astfel de oameni. Cine o va iubi, ca și Pomeranz, să înțeleagă cum este secretul ei și, ca el, să se înmulțească în toate nuanțele sale? Este posibil să renunțe la astfel de oameni?
Cât de ciudat și ironic faptul că omul care la domiciliu și în literatura de specialitate și în filozofie, istorie și, dintr-o dată evacuat din casă. Cât de absurd, că un om care a fost atât de interesant de a trăi, nimic altceva nu va ști despre această lume și despre oamenii lor preferate. Și poate că va fi? Dar nu vorbiți despre asta. Este mai bine să se uite prin acele pagini de viață, care vor aminti mereu: Gregory Solomonovich, cu ochii închiși, ascultând muzică sau poezie (activitate de noapte preferată Zina și Grisha); GS calm, fără probleme, ajută în mod obișnuit Zina să stabilească masa; dis-de-dimineață, la cabană în recreere, Grisha, ca de obicei, trimis la bicicleta la magazin alimentar. Și în acest rol este la fel de natural ca la birou. Și de mulți ani, în casa noastră s-au păstrat manuscrisele lui Pomeranz. La urma urmei, am trăit în dogutenberg Rusia de zeci de ani, și GS. El a încercat să păstreze lucrările sale nepublicate în locuri diferite, astfel încât acestea cel puțin conservate undeva.
În Rusia, într-adevăr, trebuie să trăiți mult timp. Poate vei trăi pentru a vedea ceva bun. Grigory Pomerants și Zinaida Mirkina au trăit. Au fost publicate, au fost recunoscute și iubite de sute și sute de oameni. Ei au fost atrași, prelegerile lor, pe care le citesc în mod regulat, provin din părțile îndepărtate ale țării. GS Am reușit să simt nevoia mea.
Și au reușit să trăiască într-un apartament minunat, care le-au ajutat să doteze oamenii care i-au iubit. Cu toate acestea, ei au fost bine în clădirea lui Hrușciov cu cinci etaje. Ei și într-un apartament înghesuit, cu o audibilitate frumoasă (din apartament, lătratul de câine a venit de sus și de la următorul plâns al copilului) a reușit să trăiască împreună cu tăcerea. Întotdeauna am fost lovit de combinația de pasiune și tăcere interioară caracteristică ambelor. Iar această tăcere a fost percepută ca o ființă vie, pe care o poți chiar să te poticni.
* * *
Pe scurt ...
Totuși, chiar mai scurt,
Pe scurt, în noaptea de vară,
Transparentă decât zori,
Mai clare decât furtunile clare,
Cu cuvinte, ca un fulger,
Spune - și respira
Pentru expirație și lacrimi.
1985
Traducere din nord spre MOTORLAND
"Și nebunul înțelege Shakespeare, dar în felul lui!" - a exclamat, dacă nu mă înșel, Stanislav Jerzy Lec. Dar este doar un nebun? Deșteaptă și el.
"Ideea vorbită este o minciună", a încheiat poetul, disperat să-și transmită în mod adecvat sentimentele. În acest caz, ideea a ajuns la urechile sau ochii cuiva - o minciună de două ori expresii inadecvate multiplicată aici insuficiența percepției. Chiar dacă presupunem că poetul scrie, el aude (și el aude în propria lui admitere repetate, dictate de Dumnezeu), chiar dacă inexactități sau erori sunt inevitabile: urechea morții, inclusiv poetul, este imperfect.
Dar nu Domnul Dumnezeu însuși a creat un precedent creând nu lumea care a conceput? Deci, nu cel care chiar a decis să-l scufunde. Cu toate acestea, lumea post-inundație a fost departe de a fi ideală. Dacă Domnul are astfel de patch-uri, atunci nu putem face fără ele. Se pare că foarfeca între plan și rezultatul sunt inevitabile. Dar poate că asta este pentru bine? Poate că numai între două lame deschise și nu există un paradis, ci o viață adevărată, nu o dictare - chiar una cerească - ci poezie. Lama aceste lame - și cablul invizibil, prin care energia, semnalele, toate conexiunile sunt făcute, vor fi tăiate. Adică, în limbajul vechi și romantic, firul vieții va fi întrerupt.
Dar chiar dacă ai noroc atât de puternic, iar el întâlnește un cititor receptiv, sensibil, loial în timpul vieții sale, și chiar și atunci acest lucru este puțin probabil să fie îndeplinite. Încă îi va părea că el nu este înțeles, nu este înțeles, nu este pe deplin înțeles. Nu este pentru nimic că aproape întotdeauna "se rupe" când ascultă poeziile sale într-o performanță ciudată. Totul nu este în conformitate cu el: intonație, accente, foarte sunete. Dar poetul uită că nu aude originalul, ci traducerea. Traducerea din limba sufletului său în limba cititorului. Și traducerea este imposibilă fără numeroase modificări. Și nu numai involuntar, dar și intenționat. Un interpret înțelept din diferite limbi în limba rusă a spus: "Deci, a fost" așa ", este necesar să devină" diferit ". Asta este, pentru a ajunge cât mai aproape de original, mai degrabă mai aproape de difuzoarele originale ale altor limbi, adică, la locuitorii unei alte planete, aveți nevoie pentru a schimba foarte mult. În discursul nativ traducerea este efectuată de către cititorul însuși și o face în conformitate cu datele sale naturale, auzul, gustul și așa mai departe. Dar indiferent cât de atent și cutezător îl tratează pe original, poetul va găsi în continuare discrepanțe incongruente și va cădea în suferință. Îmbinarea sufletelor este imposibilă și nu este necesară, pentru că distruge cele mai valoroase: un fel de joc, un gol, necesar pentru zbuciul gândirii și a imaginației libere. Distanța la care interesul reciproc este dărâmat. Dorul pentru a intra suflete mult mai importante decât fuziunea, deoarece forteaza drumul unul cu altul prin orice mijloace, depășind tot felul de bariere: lingvistice, de vârstă, de timp, psihologic.
Odată ce Gd, hotărând să-i pedepsească pe cei mândri, care au încercat să construiască turnul spre cer, ia lipsit de o limbă comună și, astfel, de posibilitatea de a continua construcția. Cu toate acestea, o limbă comună nu garantează armonie și înțelegere completă reciprocă. În orice caz, când vine vorba de materie subtilă.
Ce ne conectează? Toți dintre noi? -
Neînțelegerea reciprocă,
G. Ivanov
Fraza pare paradoxală și tristă. Dar dacă luăm în considerare "neînțelegerea" proprietății pentru a înțelege totul în felul său, atunci paradoxul dispare și, cu el, tristețea. Mai mult, linia Ivanovo începe să sune aproape optimistă (îmi imaginez cum ar fi șocat poetul de un astfel de gag), pentru că numai datorită abilității sale de a interpreta totul în felul său, răspundem la cuvintele cuiva. Numai prin obișnuința de a gândi, de a gândi, de a ne aminti, reacționăm la semnalele cuiva, percepând "cântăreții ciudați călători în vis" ca și al lor.
Nu, nu putem face fără un decalaj etern, care poate crește la dimensiunea unei prăpastii, pe care un miracol uneori depășește "vocea umană singuratică".
Trimiteți-le prietenilor: