Intrând în tavernă, am descoperit cuvântul Assidi într-o conversație despre poezia fanteziei. Acolo, Assidi, în răspunsul la propria întrebare, "ce este poezia?" spune că "noi, ca oameni din fandom, percepem lumea într-o oarecare măsură diferită", și dacă este așa, atunci "versurile" nostru ar trebui să "difereze". Nu pot fi de acord cu acest lucru, pentru că poeziile ca mierea - fie ele, fie ele nu sunt. Acest lucru este valabil pentru fandom și toți ceilalți.
2 mai 1976
MICROFON GALICH.
Ciclul "Ziua Recunostintei". Despre poezie
Americanii au o sărbătoare minunată. Se numește Ziua Recunostintei. În general, mi se pare că sentimentul de recunoștință este unul dintre cele mai frumoase sentimente ale sufletului omenesc. Și acum, ciclul de programe pe care-l încep astăzi, aș vrea să-i spun - "Ziua Recunostintei". Și am vrut să vorbesc cu tine despre poezie, o temă destul de obișnuită și comună. Cu cât avem la radio „Libertatea“ este de multe ori pe tema poeziei pe această temă dacă sunt sau nu de a transfera poezia aerului, fie poezie ascultătorii sovietici au nevoie de dispute trebuie să apară destul de frecvente. Ei bine, mi se pare personal că nu există altă țară în care poezia este atât de iubită, ca și în Rusia. Nici măcar nu vreau să mă cert în legătură cu acest subiect. Poate că una dintre puținele profeții adevărate ale lui Vladimir Vladimirovici Mayakovski este liniile care, în Uniunea Sovietică, consumul de poezii este mai mare decât norma dinaintea războiului.
Ca un exemplu al temei pentru acest litigiu, am citat două quatrains:
Aici merg pe drumul cel mare
În lumina liniștită a unei zile de moarte.
E greu pentru mine, picioarele mele se îngheață.
Ingerul meu, mă vezi?
Acestea sunt poemele unuia dintre cei mai buni poeți ai secolului al XIX-lea, Fedor Ivanovici Tyutchev. Repet acest articol, astfel încât să-l ascultați din nou, simțit:
Aici merg pe drumul cel mare
În lumina liniștită a unei zile de moarte.
E greu pentru mine, picioarele mele se îngheață.
Ingerul meu, mă vezi?
Dar poezia scrisă exact aceeași dimensiune, în același ritm, aceleași rime potrivite, și, dacă nu hulesc, apoi doar o strofă ar putea fi pus în spatele celuilalt:
Florile de mere și perele au înflorit,
Cetele pluteau peste râu.
Katusha a venit pe țărm,
Pe malul mare până la țărm.
Ei bine, cum poți să-i explici unui om care, așa cum am spus, nu este folosit. serios despre poezie, poate nici nu simți, nu o percepe ca un tip special de magie este aici pentru a explica el că prima strofă - un poem de mare, iar al doilea vers, scrise în aceeași dimensiune, în rima și că, poate chiar chiar mai clar - nu. Ei bine, spun ei, acolo.
E greu pentru mine, picioarele mele se îngheață.
Ingerul meu, mă vezi?
Ce este? Și aici totul este clar, simplu:
Florile de mere și perele au înflorit,
Cești plutesc peste râu,
Katusha a venit pe țărm,
Pe malul mare până la țărm.
Bine. Totul este bine, totul este rima. Poezie, nu? Dar nu, nu poezie. Și când am pus întrebarea provocatoare, o încălzită, lung, tipic de litigiu Moscova, înainte de ivirea zorilor că este - poezie, și să încerce să articuleze pentru persoana care te-ar pune această întrebare: „Ce este că acest lucru pentru un lucru pentru așa ceva? " Ei bine, a fost aplicată vechea formulă clasică: "Poeziile sunt cele mai bune cuvinte în cea mai bună ordine"; ei au rechemat Pushkin - "Cuvintele îndeaproape - gândurile sunt spațioase"; paraframa Cehov cu concizia lui, amintiți - "soția este soția." Ei bine, ei au spus: "Poemele sunt poezii". Dar, la fel, sincer, până la sfârșit, deci nu am ajuns la nimic. M-am gândit atunci, întorcându-se acasă, că poemele pentru mine - desigur, definiția mea nu pretinde nici științifice sau chiar pseudo-științifice - poezia pentru mine - este cuvinte, astfel încât acestea provoacă să mulțumesc persoanei care le-a auzit pentru prima dată și nu va uita niciodată atunci. Aceste cuvinte pentru mine sunt o linie din poemul uimitor al poetului rus Osip Emilievich Mandelstam, din poemul său:
M-am spălat pe timp de noapte în curte -
Duritatea strălucea cu stele grosiere.
Lumina lunii, ca sarea pe un topor,
O cadă cu marginile întregi se va prăbuși.
Poarta este închisă pe castel,
Și terenul este conștiincios, -
Mai curat decât adevărul panzei proaspete
Este puțin probabil să se găsească baza.
Versurile sunt uimitoare, dar aici este linia "Lumina lunii, ca sarea pe un topor" - ascultați. Îmi amintesc, atunci, în tinerețe, mi-a străpuns misterul, miraculos văzut, miraculos, prin miracolul combinării acestor cuvinte aparent incongruente. Mi-am amintit: cândva la sfârșitul secolului al XX-lea, bunicul meu a fost exilat ca un fost Nepman, dar exilat în mod grațios într-un mic oraș Danilov. E la aproximativ o sută de kilometri de Moscova. Vara am venit acolo să trăim cu el. Îmi amintesc cum proprietarul casei noastre, apicultorul Yegor Zhiltsov, a fost chemat în satul sovietic. El a venit din sat consiliu fata ursuz neugodlivym, a mers în jurul valorii de curte, tras dintr-un motiv, lipirea în axul rizom, a jucat-o, a aruncat-o din mână în mână și apoi a lovit într-un fel cada cu apa de ploaie. Apoi, noaptea, toporul plin cu o apă sărată mi se părea, când luneta fugea de pe fereastră de-a lungul podelei, iar marginea vestiarului îl blocase și fasciculul devenea ca un topor. Dar, la toate, crede-mă, nu, nu această amintire de zi cu zi mi-a străpuns în acest sens.
Aceste linii sunt un exemplu de mare poezie, acea poezie, pentru care întotdeauna vă simțiți un sentiment neobișnuit de recunoștință față de persoana care a spus aceste cuvinte:
Lumina lunii, ca sarea pe un topor.
Aici, recent, un poet, hm. poet Yevgeny Dolmatovsky a scris poezii despre Paris:
Mă duc, cu un pai scurt,
În nici un fel nu se poate distinge de francez,
Și repet numai pentru mine:
"Sunt cetățean al Uniunii Sovietice".
Ei bine, ce fel de recunoștință puteți trăi unui om care a scris acest lucru.
Și termină acest raționament amator despre poezie și aceasta este prima mea zi de Ziua Recunostintei, aș dori un mic poem, care se numește: "Ziua Recunostintei".
Că pământul este grav și simplu,
Ce covoare calde sângeroase,
Și despre secretul frunzei de ceai,
Și despre adevărul pânzei proaspete
Probabil că am și ghicit.
Dar când te trezești în zori,
Va aminti - și imediat nu există odihnă:
"Lumina lunii, ca sarea pe un topor."
Este necesar. Doamne, asta!
Articole similare
Trimiteți-le prietenilor: