Lyudmila Parschikova

Moartea constată cauza,
dar viața nu are nevoie de ea.
Pur și simplu a plouat.
Doar că vara se va termina în curând,
și o astfel de tragere rece
de la semnele de nastere,
că păsările migratoare






se va ridica în cer în zori.
Și sufletul va avea odihnă
pe o anumită limită,
nici în lacrimi, nici într-un cuvânt
încă nu știu cum să toarne.
Un moment de viață
totul durează și durează și durează
pe aproape nelocuiți,
aerisire aproape înălțime.

Înainte de durere - de ce mă supără?
După durere - care este punctul de plâns?
Fiul îngrijit. Mama a fost îngropată.
Trebuie să trăim.
Înainte de partea întunecată a lui
din suflet, sufletul devine rece.
Cu prima răceală va fi mai strălucitoare -
poți trăi.
Iarna este bună:
prin grădina înzăpezită înghețată
O lumină strălucitoare de argint curge.
Opriți-vă,
Iată pașii tăi.

Acolo, strada este deja albă și albă,
și adormit la verandă, acoperită de zăpadă,
frasinul care a fost plantat
o persoană veselă.
Acolo, abia vizibile prin grădini,
insomnia este afectată de fereastră,
și întinde calea către fântână,
și mai devreme părea - starului.
Acolo eu sunt, nu încă eu.
Și există atât de mult zăpadă încât nu este înfricoșător să cazi.
Și unde știu că există durere în lume
cu un nume inofensiv - memorie.

Atâta timp cât sunt în viață, atât timp cât sunt iubit,
În timp ce tremura grădinile de la mângâierea brizei,
și bucuria este profundă, iar durerea este ineradicabilă,
și întreaga lume pare a fi o fată.
El mi-a aparținut, jucându-se cu mine cu puterea și principala.
Atâta timp cât sunt în viață, nu știu cum să trăiesc.
Și timpul, ca ploaia, trece prin,
și tinde la pământ o ureche greu de secară.
Și este atât de ușor să nu știi despre viață și moarte,
nu vă amintiți, nu luați zilele zburătoare trecut,
și să stăpânească în dragoste și milă pentru un incalculabil
la pământ și la tot ceea ce trăiește pe el.
Atâta timp cât sunt în viață, nu pot face altfel.
Nu știu că lumea nu poate fi remodelată.
Și peste soarta mea mesteacul strigă în liniște,
și frunza lui umedă este la fel de transparentă ca o lacrimă.
Atâta timp cât sunt în viață. Dar ce vreau să spun prin asta?
În dreapta, fiul bâzâie, spermă.
Și este dulce pentru mine să nu depind de viață.
Și este înfricoșător faptul că toată viața mea depinde de mine.

Eu fac graba,
o sinceritate păcătoasă păcătuiesc,
acele atingeri inacceptabile -
obișnuiți-vă cu munca vizibilă,
Eu trăiesc între bine și rău,
Mă înșel, în cele din urmă mă grăbesc.
Asta va prinde prietenia, apoi dușmănia.
Și în pădure, până la muzica ploii
adormi un copac și o iarbă,
frunzele se sfărâmă.
Viața însăși este bună,
și fără un cadru aurit.
Viața însăși este bună,
dacă un suflet nemuritor
îngheață în bucuria minutelor.
Iar destinul pentru creștere mi-a fost dat.
Poate de asta ea
nu destul de confortabil și confortabil.

Nu mi-am făcut inima pentru durere.
Pentru doom liber, nu a construit o închisoare.
Pagan, l-am creat pe Dumnezeu
pentru o asemănare jalnică a lui.
Când am așteptat ploaia,
când am tăiat muzica din zăpadă,
când îmi pare rău pentru omul rău,
când în dragoste nu și-a amintit de ea însăși,
când a ars frunzele căzute,
când paturile de pădure din grădină,
un păgân, am crezut - în natură
fiecare viață se întoarce la zeitate.
Când copilul condus de mână,
ale căror voci spuneau sufletul meu:
plânge-te pentru tine - durere de durere,
Te intrebi - cu exceptia raului?

Noaptea în cimitirul vechi
au strigat păsări invizibile.
În copilărie a făcut tovarăși să râdă
frica mea superstițioasă.
Struguri de liliac
la gardul sculptat.
M-am plimbat politicos
cimitir.
Am văzut ceva teribil
această lume liniștită.
Am crezut că realitatea asta
temerile mele vor eclipsa?
Știa că vine
nu va evita probleme,
și cu capul în jos
totuși voi veni aici?
Iarba este până la talie,
Întunericul din jurul lui este în regulă.
Trist pentru mine și nu-ți fie frică
la morminte scumpe.

Cârpe nediferențiat orfane.
Nu contează cât de bucurie ar putea cădea în viitor -
nu pe a cărui piept să plângă:
Nu am cel mai apropiat și iubitor cu mine -
cei care s-au ciocnit și cei care s-au trezit.
După miezul nopții, mă voi culca și voi aprinde puțin.
Partea de judecată este nevinovată -
așa că sa dovedit că nu există iubitori.
Doar cei dragi.

Aici, în curți,
și au privit cu credință chipurile celorlalți.
Și vrăbii s-au îngrămădit - hrăniți
în grădină. Îmi amintesc totul până la cel mai mic detaliu:
vesel păpădie luncă,
zboară de la sania sculptată în munte,






crescând pe ceapă verde
într-o cutie de tablă cu o folie;
furtuna de ploaie, eu într-o frig,
și sub scapula - un stetoscop de doctor,
și șal bunicii într-un scaun vienez,
și sunetul unei mașini de cusut noaptea;
rowan la pridvor, fum deasupra acoperișului,
într-o găleată de apă, o stea rece.
Și mă voi întoarce și nu voi vedea nimic,
ca și cum ar fi iubit goliciunea.

Asta e tot.
Și ani au zburat,
cum ar fi posturile rutiere.
Stupid, ce vrem
de la tine, de la viata, de la soarta?
Mulți.
Plătit cu o sută de ori
visele noastre nebune,
Numele sunt estompate și se confruntă,
arse și litere și poduri.
Pe whisky, pe câmp, pe mesteacăn
spits timp cu praful de zăpadă,
Și pelinul în premoniția înghețurilor
cea mai dulce pare a fi iarba.

Întoarceți -
iarna iarnă
În câmp deschis, se va grăbi cu clopote:
vase pictate cu aripi
pe întindere, conducând nebun!
Numai cerul este un vagabond înghețat
da zboară peste întindere albă
clopote fie râs, fie plângând,
Nu înțeleg -
peste mine, peste tine.
În ziua trecută
Mă voi întoarce.
O să sun.
Sunt amorțit.
Atât durerea pe care o cauți,
că eu deja nu pot cădea din dragoste.
Lăsați mileposturile să zboare,
lasati sa se raceasca
da fluiere, fețe arzătoare
vântul patriei și destinului.

Nici o mamă, nici un tată.
Ce - patrie?
Treptele pridvorului
țese iarba prăjită
da grădină de legume patetice de-a lungul șanțului,
unde cel rău strălucește în verdeața umedă
flori de castravete portocalii.
Un fel de zgomot blând, irevocabil,
învelit de pustie în spatele unei grădini vechi,
da, în aer, cu o lime înfloritoare aproape,
spiritul de pin al funeraliilor recente,
și lumina și vântul din patru laturi.
Ce - patrie?
Nici în voce, nici în privință
nu vystenat. Ca adevărat, mort
orice durere care a ajuns în vârf.
Limbajul sufletului este indistinct.
Și cuvintele -
încercare mizerabilă la natură
consolat de o relație congenitală,
este de neconceput.

Ca și ceilalți, a crescut dimineața devreme.
Am lucrat la conștiință, nu la frică.
Nu pentru mana cerească, pentru o manga
govește în cozile vechi de vârstă.
În autobuze pentru participanți,
întins la căldura umană.
În ochi, în lacrimi, în acțiuni reflectate
toată patria - în răul care nu rezistă.
Sub vestea navelor care zboară spre stele,
cu mulțimea întinsă la colțul "vinului".
Cine este ultimul? A întrebat-o în aer.
Și sa crezut: există cineva în viață?

De atâtea ori de la foc și în iad!
Faptele noastre sunt minunate și minunate.
Dacă presupunem că oricine este orb,
Unde am văzut?
Shchi se fierbe, leagănul se clătină,
pasărea din cușcă conținea un verset.
Și nu a mințit - așa că nu a spus nimic -
a supraviețuit, Doamne, iartă.
Sunt "noroc!" strigă la paradă,
Sor nu a ieșit din casă.
Rușine de notebook-urile poetice.
Nemulțumit de soarta prozaică.
Rușine durere jumătate deschis,
paza de precauție,
rușinat de viață, rușinat de moarte,
de credință
rușine - încă în viață.

Nimic nu va spune copacii -
tot timpul este trecut.
Și va strânge ceața necredinței
Cuvântul tău sincer.
Deci, fie, obișnuiți-vă cu vremea rea.
În afară de memorie - ce ne amenință?
Dotlevaet buruienilor în grădină -
fumul patriei se află în inimă.
Așa să fie, secerați ceea ce ați semănat.
Prea mult lemn tăiat.
Nu știu dacă dragostea este în mântuire,
dar fără amărăciune - ce fel de dragoste?
Prin focul acestui adevăr vechi
fumul tragediilor noastre respiră.
Nimic nu va spune copacii.
Și nu voi cere oamenilor nimic.

Salute tresări. Culturile ardeau.
Am fost bine. Sofisticat în rău.
Schimbat pentru a înțelege mijloacele și scopul.
Pentru momentul locuinței umane pe Pământ
La ce nu te obișnuiești?
Dar încă trist,
că sufletul uman este atât de singur,
că adevărurile sunt imaginare, iar arta este în zadar,
și viața, de trei ori jurat, este atât de bună.

Se aprinde cu incendii necinstite
în pistă o stea de gheață.
Chiar nu am ajuns așa -
toate drumurile nu duc nicăieri.
Vedeți, distanța la apusul soarelui a fuzionat cu înălțimea
și a suflat fumul pierderii.
Cele mai multe monede de apel pentru a plăti pentru o așteptare -
vom rămâne aici până dimineață.
Încă vom lătra, vom împărți ca pâinea,
frământarea cu lacrimi și sânge.
Vedeți, zăpada plată se prăbușește la pământ
cenușa iubirii furioase.

Despicăturile uscate,
și umpleți cu căldură
cel mai vechi din alee
orfani casa noastră.
Și vântul se va lipi de fereastră -
pământ negru pe pământ.
Și copiii vor merge la vânt,
fiecare cu propria sa cota.
Și pentru totdeauna nu-mi cunosc mama,
ca și pentru toată tristețea ei
în biserica restaurată
o lumânare subțire se topește;
ca într-o răceală lungă
casa, în cazul în care cornișul sagged,
memoria vindecă sufletul
viata ei ingrijita.
Reguli singuratice trizny,
arde ultimul lemn.
Ei bine, ceea ce înseamnă sensul vieții -
acestea sunt cuvintele, cuvintele.

Dăruirea de sine este o lucrare fără speranță.
Crezând acest adevăr bătut,
Am învățat să nu salvez nemulțumirile -
să asuprească pe asupritorii.
De-a lungul beneficiului,
prejudiciu - rezultat dezamăgit.
Tăbăcată din piele Shagreen
eu -
originalul își păstrează aspectul.
Chiar vrei plata pentru totdeauna?
Și cu ce măsură să abordăm
deși la modul în care ciocane câmp,
cum merge ploaia, cât de generos petrece pasărea
vocea sa de argint.

Ultimele turme vor trece foarte mult
Pe un râu uscat, peste un stejar uscat,
iar inima va fi cerută pentru pacea veșnică -
Sunt plin de asta - cu luciu - iobăgie,
această realitate și durerea unei mari puteri.
Nici o speranță,
nici o căldură pe care sufletul o încălzește.
Spui că vânturile tânjesc noaptea?
Aceasta, draga mea, inima mea se sparge.
O să beau apa verde din râu.
Îmi amintește de rugăciuni în iarna jumătăți de moarte
Voi respira.
Dar fluierul prin proiectele Rusiei -
cuvintele nu pot fi auzite.
Și ecoul este departe.

Nu-mi amintesc cum cântă: bayu-bayu-bayushki,
Nu știu ce fel de iubire radiază lumina.
Odată, au fost bunicul și bunica pe pământ.
Și astăzi nu am nici măcar o mamă.
Și sufletul meu tremură în albastru în secole,
sufletul se bazează pe surzenia porții.
Adunați-vă într-un pumn, nu vă plângeți nimănui -
mândria părinților mei este vocea mea.
Supraviețuiește, sufletul meu, între versuri și spălătorie,
Pleacă de la lumina lui Dumnezeu, o sută de fluxuri de revizie.
Și să mergem la Judecata de Apoi - ei nu vor prinde cavile:
nimic pentru noi, cu excepția
durere și dragoste.







Articole similare

Pagina anterioară

Pagina următoare

Trimiteți-le prietenilor: