- Zarrinjo-el, chheli, jo-el? Ce mai faci? - Își rupe dinții zgâriați, galbeni. Are pantaloni amuzanți, o cămașă luminată, cu un guler mare, un model de zece ani, și un chapan albastru Tadjik. Când merge pe coridor, se amestecă de pe papuci, iar când mă vede, își deschide mâinile în salut:
- Cheheli, da? (Cum ești, dragă?)
- Rahmat, nagz, - Răspund - Zgomot chi chel? (Mulțumesc, bine.) Ce mai faci?
- Cu o mahmureala! Susține.
Bahhor Meshawad ...
Bakhory Purnigor Meshawad.
Zamini hotiroti om
Bunafshazor Meshawad.
Baudy nozhoi kaksoonaat
Dilam umor meshavad ...
„Vine de primăvară - traduce pentru mine - în culori strălucitoare vine primavara ... negru de memorie covor masiv de violete înflorite Ori de câte ori îmi amintesc odată ce copilul este iubirea ta, inima mea este beat, beat inima mea ....“
"Este Loic," profesorul de la Vorukh zâmbește la șocul meu. - Poetul nostru.
Chi ruzho gusostaand,
Kim man turo nadidam,
Chi dardho gusastaand,
Ki bahri tu kashidaam,
Tu - bahti noshinokhta,
Sitiq norasidaam,
Thuro chyo mănâncă ovaram,
Dilam figor meshavad ... -
„Să-i fi trecut un an de când ei nu te văd Să diminuat durerea pe care am suferit pentru tine, esti - paradis neexplorat inexpugnabilă fericirea mea Ori de câte ori îmi amintesc cum inima se contractă chin!“ - Am citit și plâng.
Din aceste poezii, totdeauna vrei să plângi. Din cauza poeziei bune și pentru că îl amintesc de el, un profesor de școală din Vorukh.
Recită este un pic pe nas, trage vocalele lungi și închide ochii, și risotto lui atât de delicios încât să stau cu umilință în lateral și feliere morcovi, uita-te cu nerăbdare în proces și a studia tehnologia complicat, și bunătatea lui atât de infinit, că nimeni, nici cabină de duș în cămin nu va merge foame în acea noapte, dar mă tem că, uneori, vin peste ea pe drum într-o astfel - altele - noaptea când el nu a observat la punctul gama de martor.
Dar într-o zi destul de beat, și, poate, Nakuru, și poate chiar a fi destul de adecvat „mahmureala“, tadjică de la Vorukh a intrat, ca să spunem așa, în conflict cu unul dintr-un căzut jos, pe capetele noastre îngrijite, trezvenkim , un reprezentant exemplar al unei alte civilizații din Europa de Est - a fost un Pol. Și, poate, un ceh. Și acest lucru este în cazul în care un polonez sau ceh brusc izbucni în căldura de ea, fără să se gândească:
- Și tu ai plecat. alpine ram!
Oh, marele Allah! Bineînțeles, pentru că această erupție care a trimis tovarășul est-european a primit o lovitură bună pe bot. Și, bineînțeles, a doua zi dimineața a alergat puțin în consulatul său est-european. Și de acolo, bineînțeles, imediat a apărut hârtia tunete către facultate. Și Excelența Sa, decanul facultății, desigur, a semnat decretul privind expulzarea. Cu un lup, ca să spun așa, bilet. O pensiune agitată - Coridorul - a strâns aproximativ două sute de semnături în cadrul unei petiții care explică greșelile tovarășului nostru din Europa de Est. Petiția a rămas fără răspuns. Deci, profesorul de la Vorukh a fost destinat să ne lase și să se întoarcă la Vorukh, la discipolii săi, mai fericiți decât mine.
Tu rafti zibadi thu
Bakhori gulfishon guzasht.
Tu rafti ba yodi tu
Javoni benishon guzasht.
Tu rafti umadho
Chu abri osmon guzasht.
Ba chashmi hash didaam,
Corul Ki Ishk din Meshawad ...
„Tot ce ai plecat, și primăvara, flori showered, plecat. Tot ce ai plecat, tineretul nostru este plecat fără urmă. Tot ce ai plecat, și speranțele a dispărut ca un fum. M-am văzut în spini avansat dragoste ...“
Sober și vesel, începe un tur de adio. Cântând, scurgându-și cazanul. El taie carne, eu sunt ceapa. Bucătăria noastră obișnuită murdară de la etajul 4 astăzi este întâmpinată cu o curățenie pură. Lucru mult, nu pot să stau și să încep să urle.
- Cheheli, da? - spune el. - Chi, piez te-ee? Girya Makun! (Ei bine, ce mai faci, dragă? Nu este o insulă, nu-i așa?) Girya Makun! Zindagi lățime de Lazzatbach Asta! (Nu schimbați! Viața este dulce și frumoasă ...)
- Amintita apus, - am luat, șterg lacrimi, - ki gulcha javoni hamesha shukufon cuib (... dar, din păcate, florile tinereții nu sunt veșnice ...)
Acesta este motto-ul nostru să-l astfel de cuvinte seljuk conducător Sultan Sanjar. Florile nu sunt tineretii vesnice, am setuyu în lor jalnice șaptesprezece stergand lacrimi. Barbotare într-un miros ascuțit cazan ziroyu zirvak tadjici în albastru Chapanov inundă bucătărie și lăsați Arak cerc de rămas bun, și profesorul meu de la sărutări Vorukh pe rand fiecare dintre prietenii lui, și apoi cântă cântecul lui preferat, un cântec de Ahmad Zahir:
Namedones, baroque chi bigiir,
Nedondons, baroc chi bihandam,
Seriile, pielea subțire a zindagilor ...
"Nu știu de ce plâng și nu știu de ce râd ... Oh, Doamne, m-am săturat de această viață ..."
Deci, se apleca îndoire peste aragaz, spune el la revedere de la coridoarele noastre, cu compatrioții lor din Leningrad pentru mine, și părul lung, negru, Isfara hipparey WinCE pe umeri subțiri în timp cu mine suspine invizibil.
Zee Osmoni Manchu
Tu Ahtari Fitodaia,
Ba kuhi orzui om
Acest cal nokushodai.
Bazinologia BA
Nahurda joomi bodai.
Dilam ba hakki husni tou
Yakumr Zor Meshawad ...
În versete termin povestea despre un profesor de școală din Vorukh care ma învățat dragostea pentru poezia persană, pe care o asociez cu lacrimi - sau mai degrabă cu impulsuri spirituale. Cel mai recent, sora mea și cu mine ne pregăteam să mergem la o petrecere și am decis acolo, îndrăznind să cântăm, în cele din urmă, în persană, în fața unei mulțimi de oameni neînștiințați. Decât să începem repetițiile, ieșim pe stradă, ne-am așezat la o masă sub copertină, am comandat o cană de bere și am cântat. Am cântat un sfert din voturi, ne privim în ochii celuilalt, bătând inimile. O jumătate de viață a fost în această oră fericită!
Partidul a fost dezgustător, beat și supărat. Aici nu există loc pentru versurile persane. Ei bine, "Domnul nu sa înălțat pentru toți, a ridicat pentru cei consacrați", a spus un alt poet.
A fost un război în Tadjikistan. În Afganistan, războiul este în continuare. Marele cântăreț Ahmad Zahir nu a mai fost cu noi de mai bine de treizeci de ani. Marele poet Loik Sherali a murit acum nouă ani.
Și nu știu nimic despre soarta viitoare a profesorului de la Vorukh.
"Din cerul dragostei mele Tu ești o stea care se încadrează.
În dorințele mele munții Ești o mină nedescoperită,
Pe viață, o sărbătoare lungă este un vin neimportant.
În melancolie pentru frumusețea mea, inima mea plânge! "
Trimiteți-le prietenilor: