Moartea în viață nu este groază;
Horror este o viață moartă.
Ei bine, ce mai faci? Cum este starea de spirit? Nu m-am îndoit că era bine. Ce am eu? Ca întotdeauna, melancolie. Vremea funcționează așa? Sau o carte. Și aici, în genunchi. Știi, foarte interesant. Despre chinezi. Un lucru amuzant, acestea sunt hieroglifele lor. Adâncimea în ele și o astfel de simplitate încât chiar melancolie a devenit - așa cum a făcut-o întotdeauna, când văd ceva mare și cred că de banalitate și inutilitate lor. Vrei să știi cum arată o femeie în chineză? Sau mai degrabă, hierogliful, care înseamnă o femeie? Imaginați-vă: două picioare și deasupra lor - ce credeți că ați crezut? - ko-ro-cape lo! Există un adevăr în acest sens. Știți fericirea chinezilor? Apoi, două caractere, conceptul de destul de greoaie: un personaj feminin și caractere copil. Cât de simplu, da. Și două femei-personaje denotă o ceartă, un scandal. Și trei - deznădejde! Nu, nu sunt. Deci, drept și scris: o dată-porți! Dar peisajul în limba chineză sună doar o metaforă: profilul vântului! Acum, în cazul în care un astfel de lux începe povestea cu fraza: „Profilul vântului în afara ferestrei era gri, ploioasa și noroioasă, pestrițe de băut mânz de bălți de cădere de apă maro.“ Eu vă dau un început. Ce, nu-mi place? Nu simți în această expresie o aromă subtilă estică? Miroase de cerneală pe mătase umedă. Nu par sa inceapa vreodata nimic - chiar si cu o asemenea fraza. Nu, chiar nu puteți vedea nimic în spatele acestui început? Da, după asta. Cine? Cine, cine. Dragul meu, doritul meu, iepura mea.
Desigur, toate acestea el a mințit cu nerușinare komplimentschik patetic, despre „de dorit“, „favorit“, și toate aceste lucruri. Nu-i plăcea nimănui. Nu mai putea să iubească. Pentru a iubi - aveți nevoie de un cadou special. Astfel de oameni sunt rari, sunt observați din afară. Nu, el nu făcea excepție. El, ca noi toți, păcătos, ne-a iubit pe el însuși. Nu este clar de ce am nevoie de el? L-am întâlnit când a fost numit să-mi conducă povestele într-o colecție colectivă. L-am lovit imediat și, așa cum se spune, la fața locului - se uită la ochii mei despre astfel de lucruri. În orice caz, complimente de la el și turnat, și laminate. Da, și el a fost încă un bărbat - cel puțin unde. Apoi a început să mă sune. Aproape în fiecare zi. Nu am înțeles că mai are nevoie de mine. "Pentru a fi a ta - așa că sunt a ta", i-am spus destul de rezonabil. - „mea - dar nu a mea.“ - „Scuză-mă, sufletul meu -. Cu mine“ - „Asta este ceea ce este important.“ - „Și ce vrei să mă căsătoresc cu tine Ai? soție. " - „Soția Desigur, este regretabil ..“ - „Ne pare rău, avem cu tine o conversație prost eu nu înțeleg ce vrei.“ "Nu mă înțeleg", a spus el din păcate și a pus jos receptorul. Desigur, el a fost dor de adevăratul sens și implicarea sinceră. Dar ce puteam face cu mine?
-. Nu, ascultă! Aceasta este o astfel de făină, iepurașul meu, aproape fizic: în fiecare zi vezi această îndoire a țevii. Acum stăteam în cadă și - aici este, teava, în fața ochilor mei. Am văzut cum a fost filmat. Sa întâmplat așa, am fost în vizită în acea noapte, aici, în apropiere. Ei bine, dimineața, o agitație și a crescut - ușa a lăsat deschis. Deci, el a fost cu mâinile înapoi. Parea sa decoleze. Și apoi, ironic, apartamentul lui a mers la mine. A plecat înainte de termenul limită, pentru că era un adevărat poet. A fi un poet în Rusia este întotdeauna ceva mai mult decât să scriu poezie bună. Toți suntem vinați pentru moartea sa. Nu am putut să înțelegem. Suntem prea ocupați cu noi înșine, leneși și să încercăm cel puțin să înțelegem vecinul nostru. Așa că sa scufundat. Am observat această ciudățenie în el: vorbind uneori cu el și - simți - nu cu tine el, undeva acolo, acasă. Și apoi brusc se va rupe și să înregistrăm ceva. "Aici, spune el, a compus versetul." M-am ofensat, credeam că a început boala de bronz a tipului. Și acum înțeleg cum se simțea printre noi - ca în deșert. Nu trăim așa! Asta e tot. Atât tu și cu mine. Ce, din nou, spuneți, vechi întrebări ruse: cum să trăiți? Ce ar trebui să fac? cine e vina? Și nu sacrificați. Pentru aceste întrebări, oamenii sunt la timp. Știi de la școală. Există multe astfel de acum?
Mi sa spus că m-am schimbat foarte mult în ultima vreme. Eu însumi știu asta. Ei nu-și dau seama că înăuntru m-am schimbat și mai mult. Cred că nici nu am cred în nimic din ceea ce ea credea în urmă cu șase luni, cu excepția, probabil, din tabelul de multiplicare. Aceasta nu este umorul negru. Și nu pe un capriciu a început să scrie I aceste note (care dintre ele se vor dovedi, povestea în cazul în care romanul, și dacă pot face ceva, cel mai probabil, și rândul său, foldere galbene, istreplyutsya pe rafturi, niciodată și nu au pretins niciodată), nu există , nu din capriciu - din dorință. Trebuie să ieșiți, să vă deconectați, să vă distrați. Pentru că plâns - nu funcționează. Aveți nevoie de interlocutor. Cel puțin imaginar. Și ascultătorul este chiar mai bun. Inteligent, milostiv, înțelegător. Indulgent. Dar printre prietenii mei, cu care sunt condamnat să comunic, așa, din păcate, nu. Există o nevoie - de a trăi o jumătate de viață (deși mai mult de treizeci nu li se acordă) și să aibă o persoană care ar putea plânge vesta.
Curând voi experimenta evenimentul. În curând voi fi cincizeci și cinci. Data morții, iepurașul meu. E ciudat, dar nu mă simt ca un bărbat de ani de zile. Se pare că ieri am furat ouă de la mama mea pentru a le schimba mai târziu pe fluierul de lut, și deja. O soție, când se trezește din letargia ei și mă observă, suspină de fiecare dată - fie amar sau invidios: "Tu ești infanta mea!" Apropo, știi cum în chineză - "om"? Două hieroglife: "câmp" și "putere fizică". Dar nu am câmpuri, nici putere. Doar hipocondrie. Da, îmi place să-mi spun starea atât de urâtă, un cuvânt elegant. Da, e ușor să spui: Rugați-vă lui Dumnezeu. Chiar crezi? Nu, desigur. Sunt uimit de cât de inteligent ești: este clar și conștiința este clară, iar viața este bună, și ești mulțumit de tine, și chiar și cu Dumnezeu ai ladushki. Dar amintiți - mă auziți? - amintiți-vă: cu o asemenea stare de spirit nu puteți niciodată să creați nimic. Pentru totdeauna, trebuie să plătești: sânge, sănătate, destin. Nici măcar nu plătiți - donați. Totul, totul, nu mai plâng. Și nu poți să te bâjbâi. Îmi pare rău. Da, știu că mormașul meu nu se va adăuga nimănui sau inimii nimănui. Știu că eu însumi nu o să mă simt mai bine de la ei. Totul, totul, am tăcut. Cred că te sun eu înapoi.
Aici aveți un inteligent, ca să spunem așa, prezentul. Luați în cele din urmă și nahamit. Da, în timp a devenit tot mai liber. Mai ales când beau. Și am băut în ultima vreme. Forțat să-și aplice cele mai stricte măsuri. De când am pus-o pe ușă. Era urât în noaptea aceea. Și sa purtat indecis. Când l-am împins, el prostește de rupere în ușă, bate, zgârierea o suprafață aspră, gemând. Apoi a început să plângă. Liniștit, plângăcios, ca un câine mic scâncit la ușă, mormăind că voința, spun ei, de a dormi chiar acolo pe covor murdar, unde sunt pantofi vechi, crăpate galoși și alte gunoi, care este probabil pe saltea și a blocării ( „okoleet „- a spus el), iar dimineața mor ca un vechi, rasa pura, dar adevărat Polkan (și eu, se pare - caine tur), și apoi să fie în represalii să vină la mine sub formă de umbre (Fu, muck ce, și să vină cu asta ?! ), va apărea noaptea și mă va chinui, va chinui și va purta niște prostii beți. În general, există semne de febră albă. După o oră, am deschis cu ușurință ușa. Nu era acolo. Mulțumesc lui Dumnezeu, oftă ușor, ieșiră. Dar în dimineața următoare sa dovedit că totul nu era corect.
- Buna ziua. Buna ziua. Respirația mea!
Nu vă supărați. Îmi amintesc că mă comporți ca un porc, și tot nu fii supărat. Nu vă supărați, așa cum ziceau bătrânii mei, erau balak. Știi, într-un fel m-am trezit - este rece în apartament, la fel ca în coliba părintească dimineața. - Mamă, mamă, începu să strige: - Cuptorul este inundat. Am uitat că mama mea a murit acum zece ani. A fost atât de rece. Nu-ți vorbesc dinții. Încearcă să înțelegi. Se întâmplă pe sufletul atât de deranjant, atât de dezgustător, cel puțin. și iată persoana căreia sunteți. dar el. Știi totul. Unde ai dormit? Da, aici, la un muzhik, la etajul patru. Ei bine, da, am băut, bineînțeles. Nu, deloc un tip plictisitor, dimpotrivă. Da, da, dulgherul, cu sprancenele atat de murdare, respectabile, el traieste chiar deasupra ta. Totul a fost spus despre tot. Pe furnir, pe pata, pe polish - despre cum ar trebui să fie curățat, apoi, apoi, să mănânce, - și despre alte krasnoderesch. Lucrurile vieneze au vorbit. Dar asta la început. Și apoi a trădat. Toată noaptea a turnat aforisme. Ce a spus? Acest "om" sună deloc și nu cu mândrie, dar cel puțin - ciudat. Și, în general, o persoană este doar o neînțelegere nefericită a naturii. Și totuși, din moment ce este norocos să se nască. Uite, a vorbit cu lumea cu un zâmbet, trăiește cu o glumă, dar în fiecare merry amintesc măsura, pentru că fără râs râde doar proastă. Căutați în viață principalul lucru, rădăcina, și țineți-o la el. Ce este important? Fiți mulțumit de partea dvs. și vă faceți datoria. Ascultă, dar mai brusc chinezii, nu? Poate că aceasta este fericirea. Aș vrea să învăț cum să "fac dreptate" și să fiu fericit. Da, da, e un nou Ecleziast. Și trăiește peste tine. Asigurați-vă că vă întâlnim. Despre dragoste? Și el vorbea despre dragoste. Din dragoste, spun ei, există multe medicamente diferite, dar nu este adevărat. Și totuși: orice pasiune împinge la greșeli, dar cel mai stupid împinge dragostea. Nu, iepurele meu, nu. Nu ești o greșeală. În tine - viața mea, semnificația ei. Și poate viața omului să fie o greșeală completă? Chiar dacă e atât de amuzantă și lipsită de griji, ca de a mea.
Îți amintești șosetele cu dungi pe care ai sfătuit să le cumperi în TSUM? De asemenea, ați spus că se potrivesc personajului meu - aceeași dungă. În acest lucru există ceva - un "caracter dungat". Deci, i-am chemat, șosetele dungate, "ale tale". I-am iubit. uzură. Pentru că odată aruncat pe ele opinie - chiar și între Parcul autovehiculului, printre agitatia zilei - imediat ai amintit. tu. unul dintre voi. Recent, i-am ars. Foarte simplu - pe soba cu gaz. Dar am vrut să le termin cu ei. O dată și pentru totdeauna. Dar așa. Acum mă duc la alții. Aceste alte - totul este diferit, am o mulțime de ei, par cinci, poate, sau chiar opt. Dar lucrurile ciudate sunt că toți vă reamintesc acum. Uită-te la picioarele tale. Ce este? Nu, nu e poezie. Este poezie despre șosete? Chiar dacă sunt curate și dungate, cum ar fi bomboane. Gândiți-vă, se întâmplă. Dar nu este chiar viața. Da, cel mai probabil, acesta este proza. Ho este proza buna, adevarata. Lyric. De fapt, eu sunt un poet. E adevărat.
Da, a fost un poet. Prin caracter, prin vocație, prin dispozitivul sufletului. Și a trăit ca un adevărat poet. În editură, unde slujea, și printre fraternitatea scrisă, erau legende despre el. Ce - "scrie, de asemenea." Și scrie, ca și cum, cu mult timp în urmă, din tinerețe. Și nu am scris nici un roman. Și romane, spun ei, nu sunt atât de rele (imprimă și mai rău). Cei care le-au citit, li s-au oferit să apese romane (la cine și unde în acele zile - le-au oferit?) - mai întâi în revista, apoi în cărți separate, într-o formă tăiată, desigur. Sub cărțile pe care să le luăm apoi la Uniunea Scriitorilor, să facem loc, adică, la alimentator. Dar el, omul mândru, a refuzat, ca și cum, să publice romane în feluri castrate, răgușite. Mai mult decât atât, a spus că nu dorește să devină operațional, la rând, pe același raft ca toată lumea. Și este imposibil să stai deasupra tuturor, înainte de toate sau cel puțin independent, nu ieși. Nu este suficient ceva, talent, inteligență sau chiar CROPS. Încă mai râdeau, de parcă ar fi ars aproape toate manuscrisele sale într-o dispută cu un membru al Uniunii și chiar, spun ei, au strigat acelui membru: "Ce, el însuși - este slab!" - și a păstrat tăcerea înțelept. Aici s-au dus astfel de legende. Și cine știa că vor veni ori când va fi posibil să imprimați tot ce va fi scris. Pentru că, probabil, și binges a început să se întâmple la ea, deoarece și splina nu a renunțat, deoarece și caustic a fost, ca oțetul acru. Este de înțeles. La urma urmei, fiecare cinic în vulgaritate este un optimist și un lyricist. El a fost un produs, după cum se spune, a erei. Sau mai degrabă - victimă. Cu toate acestea, ca noi toți.
-. Oh, dacă aș putea să rezolv acele mișcări subtile în mine când aud o melodie delicată, când totul este clar și sună simplu, dar pe sufletul meu este ușor și liber dacă aș putea numi această muzică minunată în mine, când capul este clar și corpul nu are nici o greutate - împingeți-l mai tare și zburați - dacă aș putea să părăsesc lumea noastră imperfectă și să se arunce în lumea armoniei - aș fi probabil cea mai fericită persoană din lume. Autoritatea cea mai înaltă din lume este puterea talentului. Dar pentru ca talentul să înflorească într-adevăr, el trebuie să servească. Foarte puțini oameni au puterea de a face acest lucru. Dar aceasta este o plăcere. Înțeleg câinii, serviciul lor se îmbină cu voluptate. Talentul nu iartă indiferența. Este necesar doar să ardă, doar să sacrifice. Cei care exploatează darul lui Dumnezeu să-și exprime "eu" hipertrofiatul sunt păcătoși. Ele se aseamănă cu Dumnezeu. Ei sunt o creatură care se răzvrătește împotriva Creatorului său. Dacă ați știut doar cât de greu este să vă dați seama de lipsa de sens a existenței voastre! Nu credeam că există asemenea chinuri. Ascultă, dacă m-aș muri și sufletul meu va fi neliniștit, cu siguranță va deveni o singurătate pentru mine să vin la voi, deși uneori, nu? Se poate întâmpla să fiți și el îndoiți. Apoi va apărea, sufletul meu, pentru a vă lua mâna de păcat. Bine. Ei bine, atât de departe și "prost"! De fapt, este, desigur, corect - un nebun. Da, ai dreptate, nu voi avea niciodată pe cei apropiați. Nu pot iubi pe nimeni fără să-l rănesc. Îți amintești producătorul de dulapuri? El a spus: a fi senzual înseamnă a fi suferind. Apropo, cum face el? Asta. A murit? Când? Te-ai ude cu lustruire? Da asta. Cu toate acestea, peisajul se schimbă rapid în această viziune ciudată.
Pagina creată în 0.0287997722626 sec.
Articole similare
Trimiteți-le prietenilor: