* * *
Expirând de la înmormântare, spun ei
Despre astfel de lucruri, atât de ridicol
Există un ritual funerar,
Oase lumesti îngropate.
Sau ascunde o dorință și o frică?
În spatele crucii din spate rămân.
Un profesor, un prieten și un prieten
Nu se va întoarce, pentru că toți nu se vor întoarce.
Vocile sunt camuflate,
Gardul a strălucit mașinile.
Conștiința se teme de ceruri,
Și ei înspăimântă adâncimi mari.
Pentru că vorbesc despre familie,
Despre treburi, despre ciuperci, despre vecini.
Pentru că ei se lasă singuri
Soluționați-vă într-o conversație obișnuită.
Pentru că torturează rezultatul carnal -
Caseta roșie și gaura neagră.
Și frunza de toamnă cade
Pe treapta unui templu înalt.
OBSERVATORUL
Noaptea este un observator pentru mulți
Bipede blând și visatoare.
Tema nopții este bucuroasă pentru poeți,
A cărei insomnie se va aprinde cu o lumină nouă
String, perfect și melodios.
(Pentru noapte este un depozit de consonanțe.)
găleată cu ușurință deasupra abisului -
infinit, negru și pompos.
Lanternele răspund cu blândețe
Angel, care scutură găleata.
Avionul zboară, schimbarea spațiului,
Luminează intermitent.
Coada păunilor este un ornament colorat.
Transcendența nocturnă a inimii.
(Am comparat Biblia cu coada unui păun
odată Erigena înțelept.)
Cerurile strălucesc în albastru,
în continuare veți vedea o reflectare a smaraldului.
Noapte! Cercurile și semicercurile ei,
Arce luminoase, piercing!
Viori și ovale transparente!
Și opalele stelelor, constelațiile stâncii.
Semne mistice complexe
Am desenat exact Zodiacul.
Apa stelată vitroasă -
Cine va putea să se bucure de asta?
Ei bine, cerealele cerești se hrănesc,
Cel care se înmugurește în sufletele noastre?
Seara a fost împrăștiată cu o mână de praf de stele.
Incendiile de pe bulevardele plutea cu pește.
Acum o lună gildă spațiu,
Distribuie generos bogăția grădinilor.
În biserici vechile fluxuri de lumină.
Străzile se răstoarnă prin pagini asemănătoare.
Lumina de miere atinge ușor grădinile,
Și blocuri de mici skerries.
Există iazuri - un lanț de legături.
Muzică - toate performanțele parcului.
Orchestra șir lovi argintul.
Aici trecerea era deosebit de dificilă.
Cum este un observator bogat!
Încet, înțelegi poze,
Așa că sufletul a curățat și a cântat,
Pentru fericirea de a fi maturată.
DORINȚE DESPRE SFÂRȘITUL LUMINII
A fost vara sau nu?
Imaginile uneori dictează nonsens.
Taie amvonul
Un clopot gol și un pedant -
La scaun doctoratul schimbat talent,
Se urcă cu o grimasă subțire.
Și țipetele - mi-am dat seama!
În grădinile calculelor adevărul crește!
Afirm că în curând lumina va eclipsa banda de doliu!
Și pată chel.
Alții - medici și profesori -
- Ce? Noi nu credem! Nu poate exista așa ceva!
Și vorbitorul de la departament a strigat - Hurray!
Pot mirosi culoarea pielii.
Mass-media, înainte de senzațiile lacomi
Au urlat și au urlat. Și zilele s-au topit.
Și poetul se culca pe canapea sub betonul depresiei
La domiciliu.
Știați clar - lumea nu are nevoie de o vecinătate în poezie,
Mi-am amintit că nu trebuie să scriu poezie pentru următorul volum.
Toată lumea a protestat împotriva descoperirii
Lobastoy salvie.
Nu voiau ca lumina să dispară, să strige.
Au existat diferite voci.
Compozitorii au compus muzică,
Bravura a negat posibilitatea unei trupe de doliu.
Pe turnuri, pe brichete, pe multe incheieturi straluceau
Cumva, într-un mod nou, un ceas foarte amenințător.
Dar dimineața pe vasele de iarbă acționau
Picături de roua matură.
Oamenii au purtat bannere în după-amiaza, postere și steaguri.
Nu existau biserici, restaurante, magazine, birouri, bănci.
Comercial pe partea, nu puteți cumpăra de bază: săpun, cerneală, hârtie.
Nu vă rugați, nici nu schimbați moneda, nici nu consumați supă de pe navaga grasă.
Pătraturile și bulevardele au păstrat rezervoarele importante.
Și poetul se culca pe canapea,
Am văzut liniile - au strălucit în ceață
metafizic,
În timp ce orașul era în extaz mistic,
Până la ceea ce nu-i păsa poetul,
Convinși că soarele nu va dispărea niciodată,
Și nu doresc să se împotrivească faptului că nu mai există vară.
LUNI HOLE
Grădina este măr. Iarna. ENEA.
Michurin negru se uită la drumuri,
Paralelele lor își plictisesc picioarele.
În creier un copac al ramurilor versurilor.
Văd capela lângă grădină - asta e.
Miscarea blestemata a bisericii.
Și apoi pavilioane - aceste clădiri
Masiv, și oricine dă
Pomposul Babilon ... Turning -
Arborii vor fi o insula alb-negru,
Vorony Grai mută scheletul puternic
Realitate, atâta timp cât bei aer.
Iarna, crezi tu, este legată de lună.
Noapte de miere cu turtă dulce
Mi se pare că influențează pendulul,
Asta îngheață, odihnind pacea.
Și abia aștepți ora de amurg.
Noaptea? Bineînțeles! Pentru tortul lunii -
Puțin auriu, mucegai - poate cel mai bun
Dintre toți oaspeții. Ai mestecat-o.
Vă mestecați din nou fantezia,
Nu a făcut deloc nimic.
Realitatea, acordată cu generozitate,
În parte, continuați să studiați.
Vânzător de bile de aer
Bilele de la curcubeu peste chel
Baska vomite în zadar în depărtare.
Să se împartă cu partea leului
Bilele de lux sunt doar un păcat.
El este un magician în suflet și un filistin,
Când ești judecătorul din afară.
Amuzant ... destul de sărac,
Să nu știi cum să trăiești.
Mingi de culoare curcubeu
Deschideți ușor.
Corturile în jurul pictate,
Și zgomot și fum de țigară.
Există părinți și copii,
Și cumpărați acele bile -
Vântul îi biciuie încet
În limita jocului afectiv.
Nu mai sunt altele albastre,
Și curând alb - tu-tu.
În sufletul meu, rămășița este milă.
- Mamă, un sari galben vreau!
Și cumpărați, cumpărați.
Și amurgul vine o zi.
Și oamenii sunt fericiți
Doar în depărtare de afaceri.
Și se uită la ele și la acestea,
Pierderea mai mult decât am vrut,
Și nu părea să observe,
Cât de mult a îmbătrânit ziua.
* * *
Neclaritate și infamie - între ei
Abisul devine negru - fie că este o glorie sau nu.
Uneori - părul devine gri,
Și ... cu prima carte, cineva a vorbit.
Cine cunoaște biscuiții sau kashka,
Înflorit pentru toți și ... pentru cer?
Și există un castron fără spumă
Alchba - Nu pot ieși din faima, fără ...
Obscuritatea este o aspirație tăcută
Abordând cunoașterea cerului,
Acest lucru este de a scrie o poezie,
Ce ar aprecia o pădure albastră.
VIAȚA SECOLULUI
Un vânt rece va sufla ziarele,
Nu există scrisori în ele - nu există evenimente,
Mai corectă este nesemnificația lor în lume
Capabil să înece lumina puternică.
Deci vântul secolului explică celor mici
Grijă-i de tijă.
Dacă nu auzim, vântul va deveni o lovitură,
Toate loviturile - o minge puternică.
Articole similare
Trimiteți-le prietenilor: