Am văzut,
ca și comandantul,
de la pasiune, tremur,
cu sare de mare în nările morților
morsă
atacurile
pe marmura.
Dragostea nu mai este shura-mury,
când sângele curge din lateral,
atunci când piei aburit
trăsături de fulgere ale colților.
Doar puterea aici guvernează fără reguli.
Copiii nu comoara mori,
fără să observe cât de zdrobită
uraganele muritoare.
Pietrele sângeroase sunt goale,
și, prin urmare, pe comandant
morzhat,
zdrobit în luptă,
poreclit acest lucru:
"Davlonyshi".
Politica -
joc fără reguli.
Cine -
atât în lungime cât și în lățime
așa că pe marginile întregului sânge
Încă o țară?
politică
ținând o poziție,
la nivelele de minciună acoperite de mușchi
pentru lupte de putere,
ca și pentru o femeie
cu morții ruginiți înșiși.
Dar sub ruinele imperiale
ideile lor arogante
putem pleca
zdrobit
oameni vii?
Ei bine, cum să ne împăcăm cu asta,
toate genele noastre, în ciuda,
astfel încât mai mult rusă cu un ucrainean
nu concetățeni?
Sigur că toți am căzut într-o furie
iar ambiția a fost cea mai importantă rușine?
Davlenysh -
acesta este fiecare refugiat.
Toți sunt refugiați,
da acolo unde?
Am ajuns cu o frăție de basm.
Fostul nostru povestitor -
călău.
Dar în georgiană și abhaziană
plângând -
acest lucru este plâns.
Nebunia medievală
poartă leagăne în față,
și în Karabah,
și în Sukhumi
strivit de o scânteie de rămas bun.
Și în cozi de Rusia,
liniștit stoarce banii lor,
din nou bunici -
gri-gri
davlenyshi.
Într-adevăr,
patriei,
aruncați-o
Ești onoarea copiilor tăi?
Cine sunt eu?
Eu însumi am presat
istoria ta.
Trimiteți-le prietenilor: