(Vano Muradeli-Vladimir Kharitonov-Evgeny Kibkalo și Corul Femeilor) Rusia - Poezii Mamei mele despre Rodina. Și despre patria-mamă.
Care este patria mea?
Eu însumi pun o întrebare.
Râul care găzduiește casele,
Sau un buchet de trandafiri roșii roșii?
Acest mesteacan de toamnă?
Sau picături de primăvară?
Și poate o bandă de curcubeu?
Sau o zi de iarnă înghețată?
Tot ce era din copilărie era aproape?
Dar va fi un lucru mic
Fără grija mamei mele,
Și fără prieteni, nu sunt.
Asta e numele Patriei!
Acestea erau mereu alături
Toți cei care susțin, zâmbesc,
Cine are nevoie de mine și de mine!
Cred într-o Rusie mai bună!
La urma urmei, nu sunt un sclav al țării mele.
Puterea și puterea voastră
De la naștere suntem înzestrați.
Am auzit tunetul pe cer
Clopotul tău teribil din Kremlin.
Live, împrăștiat cu zăpadă
Pământul binecuvântat!
Văd lumina credinței care vine
În tine, ca și în harul nostru.
Pe întreaga planetă va fi prima
Părintele tău devine.
Te voi cânta pentru totdeauna
Numai psalmi gloriosi.
Și nu există un om mai fericit,
A cui va fi patria.
Cred într-o Rusie mai bună!
Acea zi vine, ca un bulgăre de zăpadă,
Când puterea și puterea
Vărsat cu lapte de zână
Oh, Patrie, vei auzi șoapta mea,
aici în tăcerea moartă a câmpurilor abandonate,
aici, unde primul meu strigăt se va ridica cu un ultim suspin,
toate cuvintele amare sunt mai frumoase și dureroase.
Ca un steag de tăcere, ultimul fără suflare,
Cum te voi ridica în mâinile lui Hristos.
Ca URA rus în domeniul asurzitor al abuziv
Te voi șopti, eu voi muri cu tine.
Irina: Rusia este a mea,
Ca botul unei ființe involuntare, trist,
Ca o teamă care transformă pe cei slabi în ucigași.
În sânge profund
Entuziasmul șefilor îndrăzneți.
Și eu sunt o continuare a frontierelor rusești.
Moriši bătrâni,
Și moartea lor pe ordinea de zi a mărturisit de mult,
Că era geloasă de viață, a luat-o din trunchi
Fiii lor curajoși,
Țara este un misantrope viu față de devotați,
Și Rusia le-a trădat și moartă.
Sunteți în focul veșnic,
Oilele nu-l scapă pe mineri.
La buzele tacelui ei fură aur.
Aici funinginea este în preț,
Aici adevărurile țipătului sunt pradă de neprețuit,
Că formează o memorie a sarcomului.
Ca miros de iarnă,
În timp ce respiră zăpadă, pe viața căzută -
Onoarea este îngropată sub foaia roșie.
Nu moartea unei singure persoane
La granițele noastre, ursul sfânt,
Ce, probabil, este la fel.
Articole similare
Trimiteți-le prietenilor: