Muzică funerară
în vântul rece.
Apasă muza la
și eu: și eu voi muri.
Vânt, percuție
în termeni de somn veșnic.
Despre nebunul meu
"despre", percuție "a".
Izolarea șoferului,
excavator.
Nu vreau, dacă vreau,
și eu și cu mine
înainte de gaura din lume
va fi dus la sacrificare
în autobuzul galben
cu o bandă albastră.
Keis Verheiloo, cu dragoste
În cazul în care memoria se desprinde, vechiul film începe,
muzica veche joacă un fel de gunoi.
Ploaia a trecut în parcul de recreere și nu a transmis cât de mult
liliacul miroase dulce în această zi de primăvară.
Luați cel de-al zecelea tramvai, coborâți, du-te sub arc
Stalin: totul așa cum era, a fost cu mult timp în urmă.
Aici m-au luat de mână, apoi m-au ridicat în brațe,
în cinematograful deschis a fost afișat un film.
Despre aceleași sentimente au arătat arta,
despre același parc, despre băiatul în brațe.
Și infinitatea trecutului,
împiedică foarte mult viitorul să câștige domeniul de aplicare.
Din nostalgie sau nebunie și beat, poți
se ridică deasupra pinilor, până la cer
roata de observare, dar este imposibil de înțeles:
dacă războiul nu era încă sau dacă a existat un război.
Totul este alb-negru, copiii merg cu mamele lor,
un difuzor rău cântă triumfător.
Cât timp am trăit în lume, cum am îndurat toate acestea
lacrimi și chiar invers.
Zăpada din afara ferestrei este solemnă și netedă,
pufos, liniștit.
Cu cina, la aterizare
afumat psiho.
Stăteau în picioare și stăteau ghemuit
fără a vorbi.
Acolo, în afara ferestrei, au crescut brazi mari -
boruri.
Planificați să ieșiți din spital în caz de incendiu
și toate acestea ...
Dar deja zburam într-un castron de sticlă.
Adio, pământească!
Toată lumea nu-i pasă unde, ci pentru mine - chiar mai mult,
oriunde.
Ereditate plus traumă la naștere -
sufletul este liber.
Atât de liniștită, atât de calmă pe orbită
un spital plutitor.
Iubiți, doar căutați
pe fețele noastre!
Spune-mi imediat după zăpadă -
Suntem în viață sau îngropați?
Nu, taci, nu am nevoie de cuvinte
nici pe pământ, nici pe cer, nici în mormânt.
Domnul nu mi-a dat marea roz,
nu forța de a ajunge chiar și cu dușmanii -
abilitatea de a plânge de la durerea altcuiva,
iubirea, fericirea altcuiva de a zâmbi.
. În bulgări de zăpadă se joacă soldații umedi -
sunt singuri, singuri în întreaga lume.
Cum zăpada este clară, ca îngerii - aripi,
ei nu sunt de vină pentru nimic, ca și copiii.
Squat la ușa de pe coridor
și apucați capul:
ieșiți sau nu ieșiți pentru a merge la mare,
să muncească să înscrie?
La urma urmei, odată ce a fost salvată: peste valul albastru
luna era verde.
Și, pe capul de sus, stătea cu tine,
și subțire, și inteligent.
Gărzile de frontieră din turnul lor au trimis,
cățele, proiectori
și dragostea altcuiva, fantoma, aprinsă.
Acest cântec este vechi.
Este "marea este îngrijorată - odată", pe coridor
cea mai înnorată zi
fie iubiți iubirea voastră, fie durerea,
și ridică-te și hai să mergem.
În magazin vom cumpăra conserve și pâine
și o sticlă de vin.
Cerul înstelat nu te va mai salva,
nici valul mării.
Fără bani, fără vin.
G. Adamovich
Asta este și mergem pe pereții negri.
- Spune-mi ce ne va întâmpina mâine? -
Și falsul etern
se uită după noi cu ochi frumoși.
-Ce știe el? Că lumea asta e crudă?
Ce este teribil? Care sunt morții în ferestrele unui trandafir?
- Că există fericire, dar tu, Dumnezeul meu,
rece - din păcate - lacrimi eclipsate.
Dacă în trecut este mai bine să tramvai
cu un clopot, un vecin,
un școală murdară, o mătușă cu salutări,
că plop după plop după.
După cinci sau șase opriri
Să intrăm în anii optzeci:
la stânga - fabrici, la dreapta - fabrici,
nu tushuysya, fumezi pe tine.
Că mormăiți sceptic, cum ar fi
este vorba de proza lui Nabokov;
el este un barbuk, noi cu tine drojdii,
zâmbet, pe fața lacrimilor tale.
Aceasta este stoparea noastră cu dvs.:
acolo - postere și acolo - bannere,
albastru deschis, arcuri roșii,
înmormântarea cuiva, muzicieni.
Joacă pe dinții acestor unchi
și un dart sub sunete frumoase:
un sacou din piele, mâini în pantaloni,
da de-a lungul străzii separării veșnice.
Da, de-a lungul străzii de tristețe veșnică
în casa iubitului meu, fuzionând cu apusul soarelui,
singurătatea, somnul, căderea frunzei,
reveniți soldatul ucis.
Alya, ai devenit un nor
Sau nu ai devenit?
Deveniți o fetiță cu un arc alb,
Sunt un elev școlar, rhyming cu un muzician,
în tine în dragoste și în prietenul tău,
Dă-mi mâna.
Nu tu, ci tu, și oricum -
vei fi mereu cu mine și vei fi liber,
și dacă nu, atunci schimbați cu îndrăzneală,
asta nu este punctul.
Și chiar dacă nu au jucat nici măcar,
deci, țevile au explodat, dar nu au fost îndepărtate
melodie, care este foarte probabil,
sa intors.
Și înapoi, unde norii zburau,
în cazul în care, ars, artilerii a zburat,
unde ești înainte de moartea ta, Alya,
încă o săptămână.
O altă săptămână de lumină și pace,
și veți merge, tot în alb, în albastru,
nu tu, ci tu cu buza mușcată,
vino cu mine
după flori, grile, într-o rochie strictă,
înainte, unde într-un ton de îndrăzneț și crud
vei vorbi mult despre multe lucruri
cu mine, sunt cu Dumnezeu.
Amintiți-vă ploaia de pe strada Titov,
că a trecut mai târziu
după lacrimi și cuvântul vorbit?
Nu-ți amintești de ploaia asta!
Amintiți-vă, sub tufișuri reci
am stat cu tine pentru o oră,
și tramvaiele cu ochi somnoroși
cu ochii pe neașteptate ne-a privit?
Tramvaiele umede s-au uitat,
și apa curgea prin fețele lor.
Ce altceva, Irinushka, nu știu,
dar, probabil, muzica a fost.
Viori sau cântări invizibile,
sau orice, dacă luăm
doi iubiți pe o alee goală,
muzica nu poate ajuta decât să se joace.
Stau putin pe usa,
și apoi voi pleca pentru totdeauna
fără muzică, ci pe acel drum,
pe care am venit aici.
Și din moment ce inima nu a uitat
uite a ta, nu trebuie să uităm
mulțumesc pentru tot ce sa întâmplat,
pentru că nu este nimic de iertat.
Orașul pe care l-am inventat și locuit de oameni,
Orașul, peste care l-am lăsat personal norii,
pentru că a trăit, condus de unii
considerăm că viața este scurtă.
Muzica este tăiată ca muzician sau încercând.
Lanternele nu ard, indiferent cât de greu își acoperă fratele electric.
În fața oglinzii, în picioare în fața oglinzii, frumusețea crește prost.
Un oraș mic este dezrădăcinat.
Vinovat, domnilor, nu a luat în considerare, dar continuă,
totul a mers la diavol și ceea ce mă numește,
apoi merge de-a lungul aleii de toamnă, iar fluierele și lacrimile vântului,
iar frunza din spatele meu se rotește.
Nimic nu este necesar, nici măcar fericirea
fi iubit, nu
trebuie să ne încălzim chiar,
mere în copac.
Nici o tristețe a femeilor, nici o tristețe,
amărăciune, rușine.
Rogozi - în noroi, și care nu a crescut
mai mult niciodată.
Nimic nu este cu adevărat necesar,
indiferent cum o numiți:
nici livada de mere a unui alt,
nici dragostea altcuiva,
că sunteți sprijinit ușor,
se tem de teamă.
Mai bine înfricoșător, mai bine lipsit de speranță,
mai bine bot în noroi.
Amintiți-vă tot ce ne amintim și uitați,
tot ceea ce Dumnezeu ne-a dat copiii.
Orașul în care ne-a plăcut,
orașul este pierdut în nori.
Și când filmul a fost derulat
ne-am întors, ați fi văzut,
cum să mă praf pe mormânt
flori galbene fără viață.
Acolo am murit, dar cei vii se aud
pasăre de ploaie, și zorii este pe
deasupra tufișurilor de cireșe sălbatice.
Tot ce sa întâmplat după ce a fost în zadar.
Deci, granitul este acoperit cu glazură,
și stau pe frig, -
acest oraș, acoperit cu memorie,
Vreau să plec pentru totdeauna.
Va exista o stație de bere caldă,
va fi un nor peste cap,
muzica va fi foarte tristă -
Eu spun la revedere pentru totdeauna pentru tine.
Mai mult cer, căldură, umanitate.
Mai mult durere neagră, poet.
Nimic de vorbit despre eternitate,
sau mai degrabă despre ceea ce nu este.
Era deasupra aripii lui Kama,
albastru-negru, este acolo,
unde melodia fără dinți este liberă
Pushkinii strigă Mandelstam.
Urkagan, razbushlativshis, în vestibulul
bate o fereastră cu pumnul
(ca Grigoriev, mersul în tabără)
și stă desculț pe ochelari.
Sânge lung se întinde pe podea.
Sânge mult din sânge din pumn.
Și în gaură cerul izbucnește,
și se află pe capul unui nor.
M-am născut - e greu de crezut -
în labirintul șantierelor fabricilor,
în acea țară un porumbel împărțit
o mie de ani pentru polițiști și hoți.
Deoarece sufixele diminutive
Nu-mi place și când bat
și întrebați cu un zâmbet de oțet,
Voi împlini dorința copiilor.
Aversion acasă bluze,
rafturi de carte, fotografiile tatălui
pentru cei care stau jos
însămânțarea, poate sta până la sfârșit.
Dump de memorie: diferite, diferite.
Ca cel care a murit deja a spus,
urât este un frumos,
care nu se poate încadra în suflet.
Prea multe nu se potrivesc.
La stație există trenuri -
E timpul. Băiatul și mama lui spun la revedere.
Știi, ras bolnav. „Da,
scrieți cel puțin, fiule, suntem îngrijorați.
La despărțire, zorii sunt mai îngrozitoare,
decât apusul soarelui. Ei bine, hai să ne sărutăm!
Mai mult durere neagră, poet.
* * *
Aici înainte de război era o mănăstire
și un cimitir cu cruci frumoase.
Apoi a existat un parc, iar acum este un pustiu
sub cerul palid.
Și întotdeauna, când merg aici,
Îmi imaginez cu o forță teribilă:
în parc de toamnă, fie că vara, Dumnezeu știe,
o călugăriță deasupra unui mormânt negru.
Și cred că: o minte nenorocite,
obiecte nu se tem de distrugere -
sau mai degrabă, tot ce distrugem,
măsurarea se duce la altul.
Și nu mi-e teamă să trăiesc cuvinte
apoi sentimentul că până la amărăciune este familiar.
Și merg cu un picior acolo,
merg pe aici și știi, sunt acasă acolo.
Un violonist se juca în piața de toamnă, ascult în liniște și stau.
Eram singur - cel puțin nu am observat pe nimeni.
Am plâns și mâinile mi-au tremurat, cu spațiul întrețesut.
Și spune-mi că sunetele au mințit, dar mi-a fost frică de tăcere.
Și să fiu în starea în care pacientul așteaptă moartea,
dar în această așteptare teribilă, am vorbit cu mine.
Am fost destul ca Dumnezeu, am înțeles totul.
Violonistul a terminat puțin, am ascultat liniștit și am stat.
El a stat și a văzut fața cuiva și a auzit vorbirea unui străin.
Așa că viața paginii proaspete a fost deschisă înainte de mine.
. Lumea va deveni pură, nouă, ca inima voastră,
Numai subliniați tăcerea cuvântului și a muzicii - tăcerea.
În Rusia se împărtășesc pentru totdeauna.
De la alte orașe din Rusia
atât de departe,
șoptește, șoptește "rămas bun".
Prin atingerea accidentală a mâinii
mâinile ei.
O viață este oricare dintre drumuri.
Spune-mi ce este un zeu rusesc?
"Desigur, eu
Voi veni. Nu voi veni niciodată.
În Rusia se împărtășesc pentru totdeauna.
"Sufletul meu,
Voi reveni. Voi reveni în sute de ani.
Ce mică, mila, ce tristețe -
noi suntem pentru totdeauna
spune la revedere. Dă-mi o picătură de picătură.
Da, nu voi veni. Se pare că mor
mai degrabă decât.
În Rusia se împărtășesc pentru totdeauna.
Încă o bucată de gheață
în versul rece ...
Și trenurile merg în jos ...
Și avioane, zboară până la stele,
arde în ele.
Vârsta se scurge. Curând calendarul
va ajunge la zero, ca un contor pentru un șofer de taxi.
A alergat în cameră atât de repede,
ca și cum nu sunteți încă foarte vechi.
Opriți-vă, sărbătoriți în această zi.
Să fie lenea,
iar murdăria și aerul sunt învechite.
Vom plasa masa. Și să inviți pe toți cei morți.
Să fim de acord: atunci când mor,
Puneți o cruce peste mormânt.
Să fie ca toate crucile,
dar noi, prietenul meu, vom ști cu voi,
că este doar o pictură. Ca și în hârtie
analfabetul își păstrează amprenta,
Vreau să las o cruce în această lume.
Vreau să las crucea. Deloc
Am fost cu gramatica vieții.
Am văzut soarta, dar nu am înțeles nimic.
Doar printr-o singură lovitură și obișnuită,
la lovituri, din care, ca dinții,
scrisori scapă din gură.
Și miros de sânge.
Mulțumesc pentru tot. Pentru tăcere.
Pentru lumina unei stele care argumentează cu întuneric.
Mulțumesc pentru fiul tău, pentru soția ta.
Pentru muzica hoților din spatele zidului.
Pentru că vă mulțumesc că un oaspete rău,
Încă mai sunt destul de tolerantă.
Și pentru o haină pe hol, se crăpa un cui.
Și întreaga lume a fost pusă pe umerii mei.
Vă mulțumesc pentru poezia copiilor dvs.
Nu pentru atenție, pentru răbdare.
Pentru toamnă. Pentru vreme rea. Pentru păcatele tale.
Pentru neamul acesta este regretul.
Pentru Dumnezeu și pentru îngerii lui.
Pentru ceea ce crede inima, mintea știe.
Mulțumesc pentru nimic
nu există așa ceva în lume.
Pentru tot, pentru tot. Pentru ceea ce nu pot,
durerea altcuiva, amintindu-i, trăind frumos.
Am un timp greu în fața vieții.
Și numai moartea este generoasă și tăcută.
Pentru tot, pentru tot. Pentru întunericul zorilor.
Pentru pâine, pentru sare. Căldura orașul natal.
Pentru faptul că vă mulțumesc tuturor
pentru că nu auziți nici un cuvânt.
Fiddler - cu mâinile sale zăpadă-alb,
când păsările erau îngrozite
pe fire, ne-a jucat blând
muzica - tocmai nu ne-a cerut.
În unele pătrate, într-o pălărie de pâslă -
cu crestătură neagră, cu un fir negru.
Totul a picurat din vânt,
cu genele sale, din obișnuință?
Au încercat să bată, dar - în ceață -
nu ne-am rupt inima mainilor.
Broken - am devenit - ciudat,
și frunzele din pătrat au devenit stacojiu.
Dacă sunetul nu ne-a atins,
am fost un violonist - au turnat bucăți de hârtie.
- Uniformă - dacă notează, fie cățărari, -
repetă el, "când ai murit".
manechin
Era ca într-un film rău,
dar fără încurcături și vinuri roșii;
am vrut să ne despărțim, dar
și mergeau de-a lungul ferestrelor brute.
Și - un cunoscător al dramelor de toamnă,
spionul pentru adulterul altcuiva -
Prin pahar ne-a zâmbit.
drăguț manechin agilic.
Zâmbi ca și cum ar fi știut
tot drumul - a zâmbit așa.
- Asta-i tot, am șoptit abia,
îngerul meu, acesta este un semn bun ... "
Și - ploioasă - Magazinul Central
murdar foc galben de noapte.
"Îți amintești costumul lui -
Vreau să mor în acest ... "
Zăpada a căzut
Am trăit ciudat în această iarnă.
M-am trezit seara și noaptea
a luat o foaie goală și a scris ceva.
Dar nici asta nu avea suficientă forță.
Versurile mele nu mă puteau ajuta și
Am murit cu fiecare linie nouă.
Am primit scrisori de la prieteni.
Nu înțeleg că îi voi răspunde,
Le-am pus într-o cutie fără ao deschide.
Nu mi-am dat seama, chiar mă omor,
că pentru că durerea mi-a căzut pe umeri,
pentru că nu avea motivul.
Și bucuria străinilor și a durerii -
încă evocată dezgust.
Și mi se părea nici măcar: nu eu.
Probabil că am devenit zero.
Eu trăiesc am intrat în poezia mea -
a ieșit pe cenușă cu o limbă de foc.
Deasupra caselor, caselor, caselor
albastru agățat nori -
aici vor rămâne cu noi
de veacuri, de veacuri, de veacuri.
Numai aburi, numai alb în albastru
peste masa de plăci de piatră.
Niciodată, nu vom pieri niciodată,
suntem mai puternici și mai buni decât granit.
Lasati cojile noastre sa fie distruse,
geometria vieții pe pământ. -
te uiți în jur, sărută-mă pe buze,
dă-mi mâna, stai cu mine.
Și când ne părăsim,
vă veți purta aripile
numai abur, numai alb în albastru,
albastru și alb în ...
* * *
Deasupra covorului din arcul negru
Saxofonistul a cântat toată noaptea,
bețiv pe o bancă de parc
dormea, răspândind o foaie de ziar.
Și eu voi deveni muzician
și eu, dacă nu mor,
într-o cămașă albă cu un arc negru
joacă noaptea, în vânt.
Așa că bețivul doarme zâmbind
sub cerul beat până la fund, -
dormi, nu-ți face griji pentru nimic,
există doar o muzică.
Băiatul ia o hârtie lângă pârâu
barca albastră mică.
Suntem pe această stradă o dată
Vom muri în pace.
Căpitane, bărci, marinari,
uită-te la mitraliera,
tigari importante pentru fumat
cu amprenta tristului "Belomor".
Otupevshy de la angoase și fum,
cineva acolo va porunci: "înainte!"
Și barca vieții noastre a trecut
Straight la portul de moarte pluteste.
Cum am iubit imaginile triste,
posthumous strokes de toamnă,
în cazul în care în bălți albastre fructe de padure de cenușă de munte,
și de la poeme de mijloc sunt scrise.
După cum a început,
în memorie fără a lăsa nimic.
Pe măsură ce ploaia se toarnă peste cornișă,
sau poate că nu a avut-o.
Dar băiatul era, cel puțin din motive de ordine,
care îi ținea mâna pe față,
a tăcut, a scris poezie într-un notebook,
în care liniile s-au mutat până la capăt.
Au fost multe, a fost o mulțime de muzică,
și în biletele de bilete erau aproape întotdeauna.
În tramvaiul roșu, un huligan cu o greșeală
a mers nicăieri.
Nu era puțină muzică
și călători, pentru că tramvaiul - în depozit.
Așa că am ieșit în toamnă de la cinema
și a mers pe jos
o cale lungă de viață. E vorba de vară
a fost un film, despre fericire, nu despre probleme.
În ultimul rând este berea și o țigară.
Nu voi sta niciodată în primul rând.
Trimiteți-le prietenilor: