Verbose este obișnuit, mai rău decât prankster greu,
Aici, cu siguranță, problema apare,
Dacă darul poeziei vine la nenorociri,
Fără rușine și fără zazrenya, de dragul unui cuvânt roșu,
Despre tatăl sau despre mama mea, nu ezitați să-i semănați pereche,
Stihoplet nu are rușine, ce vei lua? -degenerat.
Zâmbește scumpe, ciudat distracție,
Muza se bea pe margine, gura aurificata este zdruncinata.
Rușii sunt umiliți de drojdii, dar cu un cap non-rus,
Își ruinează un copil rus, rău, chiar dacă plânge un lup,
Dacă este un străin, este de înțeles, el va renunța și va fugi,
Cuvântul Rus pentru ei nu este sfânt și mâna nu se va tremura,
Dar, aici, ca și cum, numai rus, moronul terminat,
Cei care au acceptat moartea la Kursk, Stalingrad și Rhev au uitat.
Nu ezita, gura freaca gura,
Și pâinea se umfla și poporul urăște urâciunea.
El a trădat de dragul gloriei, a schimbat Sfânta Rusie,
Sunt o spumă așa de "mea", mai mult decât strainii straini.
***
Vorbesc cu tine.
Stanislav Zolottsev
***
Vorbesc cu tine
și cu afecțiune și furie.
Vorbesc cu tine despre cele mai recente -
că în răutate, în rău și în furia zilei
Bun și etern pentru noi - rudele cele mai apropiate.
Mă auziți?
Nu, în frică sau în neglijență
căderea - spre furia zilei, ca și cum la altar,
te agăță. Dar din nou - prin bine și eternitate,
prin veșnicie și bine vorbesc cu tine.
***
Răspunde la pre-roll:
Iartă-mă, poet, nu te aud,
Nu dau vina pe poeții actuali,
Ei, așa cum respi, așa că scriu,
Și scriu fiecare munya.
Pe cenușă scrie despre flori,
La cimitir dans și cântă,
Linii falsi, îndelungate
A lovit în sufletele noastre o rutină,
Bucură-te de cenzura rusofobică,
Pas în dreapta, la stânga, strigă-tăcut!
Cultura umilită a Rusiei,
Un sigiliu de vânzări ieftin.
***
Stanislav Zolottsev
"Spune, fiule, pentru ce, pentru ce, pentru ce?
cei care sunt în puterea ta astăzi,
Victoria noastră a fost transformată în praf?
Spune-mi, este într-adevăr - pentru totdeauna?
... Și mă trezesc în lacrimi de rușine.
************************************
În apel în rolă:
Iartă-mă, tată, mi-e rușine, ai avut dreptate,
Când a spus: "Nu, nu am terminat pe toată lumea,
Noi, renunțând la această voință,
Toți au trădat că erați în luptă.
Acum locotenentul cu un zâmbet pe buze,
Ei fură ulei, da, ei fură totul,
Și ticăloșii sunt complet ignoranți de teamă,
- Am pierdut lumea a treia.
Le-am dat Kremlinului fără nici o luptă,
Am dat întreaga țară fără luptă,
Le-am dat copiii noștri,
Tu ai salvat lumea, dar noi toți am reușit.
Există o mulțime de cei care nu le pasă,
Ceea ce nu face rău pentru Putere,
Ei vor merge din nou să voteze,
O nouă cartă pentru hoți.
Nu le pasă că legiunea SS,
În Baltica, în mers în liniște,
Și aici oamenii de afaceri fură lemnul rusesc.
Soarta țării nu le interesează.
Nu vede asta, cu excepția, orb,
Sau cel care nu vrea să vadă nimic,
Alarma nu aude decât dacă, surd,
Sunt singur capabil să ofenseze Patria.
***
Pe front era clar că aici este dușmanul,
În viziunea noastră, el și noi țintim și noi,
Acum totul este diferit, totul nu este așa,
Ori de câte ori arăți, aceleași fețe.
Nu au puști și nu există cruci,
Iar în afară de oameni sunt asemănătoare,
Prin faptele lor veți recunoaște hoții,
Cine mai urăște atât de mult Rusia?
Rusia nu a putut învinge pe cea fascistă,
Ar putea și triumfa acum,
În lumea a treia, acesta este rezultatul,
-La zero a adus Lumea a Doua.
Și într-o sărbătoare cu lacrimi în ochii ei,
Nu știm cum să scăpăm de rușine,
Există încă foc și totul în flori,
Dar prin foc nu putem să ne încălzim.
***
MY Lermontov
stâncă
"Norul de aur a dormit
Pe piept este o stâncă gigantică;
Dimineața, pe drum, a plecat mai devreme,
În azuri, având distracție de joc;
Dar era o urmă umedă în riduri
Vechea stâncă. singuratic
El stă, gândi adânc
Și plânge încet în pustie "(c)
***
În apel în rolă:
El este trist despre fericirea trecătoare,
Un moment scurt, dar această fericire era,
-Nu fi trista, iartă-mă, draga mea.
Vântul suflă ecoul pasiunii.
Și vântul suflă înapoi:
-Te iubesc, ei bine, unde ești, unde ești?
Fără tine, nu am nici o fericire în viață.
Vântul nerecuperat plânge în tăcere.
Trecerea secolelor,
Numai vântul veșnic este neschimbat,
Puțin lucruri se schimbă în lume,
Întrebări eterne fără răspuns.
Dați drumul norului de aur,
Vă doresc o călătorie fericită.
***
Ziua a fost încețoșată de prima ploaie de primăvară.
[Sonja roșie]
Ziua a fost încețoșată de prima ploaie de primăvară.
Din nou, viața este împărțită în părți.
În trecut, sunt deja în prezent?
Știu doar că nu mă așteptați ...
Vântul va dispersa din nou norii,
Puddles-ul va clipi cu oglinzi somn.
Aș fi fost trimis la tine prin ciuma ciumă,
Tocmai mi-am fluturat mâna - Deocamdată.
***
Pa.
Salvatorul.
Deocamdată. dar inima va începe,
Și genele se vor tremura ușor,
Și lacrimile se vor împlini brusc,
Visez la mâna ta.
Cel pe care l-ai fluturat,
Și dragostea, care și-a îndoit aripile,
Poate că era obosită și adormită,
Nu zboară, dar nu moare.
***
"Lăsați-l pe Dumnezeu în suflet ..." - ascultă-ți inima!
Doar pentru a lăsa puțin - nu este suficient
În interiorul craniului este diferit ... Dar nu în paranteze,
Și nici măcar în citate, și nu în vânzare
Cuvântul simplu este "conștiința", care este un șiret de sânge,
Ceea ce nu este în pădurile zgomotoase și nu în roua roșie -
Nu în lenea plăcută. Conștiința este picioarele
Sufletul tău în iad este o privire în sine.
Cu pini mai ușor de ușor, rătăcește în tăcere într-o grovă
Și pentru a repeta - cu Dumnezeu în viața mea este drumul meu,
În bunătatea acestei lene ... Și în spatele ei - umbra,
Și dincolo de caracteristicile sunt fețe ... Vreau să mă duc,
Dacă le ții minte ... e mai bine să uiți modest,
Este mai bine să intri în pini, să călcați în rouă ...
Ne îndrăgesc pe toți din secol -
Să dormi în nirvana dulce, să te iubești pe furiș
Sau Omul.
Dar nu o fantomă, nu o abstracție - una urâtă, poate,
Stupid, dar real, cu un nerv - un zgomot,
Cu sânge, cum ar fi cinabru, Aproape este Crezul lui Dumnezeu.
Și cum tulburările de pe prag să-și amintească sufletul despre Dumnezeu,
(Nu-ți amintești mama!)
Iar Mijlocul, de dragul aurului, gloriei, regaliei, blatului,
Cuvinte pe lume - nu trădezi?
Lăsați-i ... pinii sunt zgomotoși, iar roua este de argint ...
Toată lumea va scrie o poveste despre viața sa păcătoasă,
Cum va spune el Constiinta -
Partea lui Dumnezeu este veșnică ...
Totul din rafturile noastre este descompus,
Totul în ordine, la fiecare pas,
Citiți, divizați, multiplicați,
Numai poeții nu sunt așa.
Cuvântul este căutat,
Ca și cum ar fi trăit în ceruri,
În general, ele sunt implicate în prostii,
Ei cred că copiii sunt minuni.
Poeziile provin adesea de la ei,
Mai des, verbiage este un lucru,
Dar ei, cei nenorociți, încearcă,
Rhymes pentru poeții care vin,
Și beau până la moarte,
Drumul dificil spre Parnassus,
De ce zâmbesc atât de des?
Ca și cum ar fi atât de fericiți să comunice,
Cu cei care sunt invizibili pentru noi.
***
Pentru a fi faimos este urât,
nu o ridică.
Nu creați o arhivă,
deasupra manuscriselor se agită,
scopul creativității este auto-motivația
dar nu hype, nu succes.
rușinos nu înseamnă nimic
a fi o parabolă pe buzele tuturor.
******************************************
colac de salvare
Când nimeni nu te cunoaște,
Nici măcar nu am auzit de tine,
Desigur, nu sunteți citiți,
Nicăieri nu-ți amintești,
Dar tu scrii, te iubesti.
Scrieți, deasupra fiecărei linii de plâns,
În deșert pentru mine,
Și numai așa, și nu altfel,
Aici este, b. dăruire,
-Dă-te pe tine însuți.
***
"Nu vor spune: da, ai avut vremuri grele.
Întrebați-vă: de ce au rămas tăgăduiți poeții voștri?
(Berthold Brecht)
Întreaga țară este adusă în sărăcie.
Copiii noștri, denunțând părinții lor,
Nu dați din cap: "Au fost vremuri rele în voi!",
Ei vor spune: "Poeții tăi sunt tăcuți!"
Cum sa întâmplat ca ei să se arunce în gâtul libertății
Dead, răufăcători, vampiri?
Cum le-am trecut cu vederea, cât de liniștit s-au predat,
"Nu e moartă!" - țipă bucuros.
Este o rușine, Doamne, e rău, chiar urlă la lună.
După cum șefii ne-au tăiat!
Au târât și au mâncat o astfel de țară!
Și poeții - poeții au tăcut.
La urma urmei, poezia este ultimul reducator
Înainte ca prăpastia să fie sălbatică.
Cât de mizerabil sunt oamenii care locuiesc aici,
Dacă sa înecat în tăcere!
Asta este cioara din jurul țării noastre,
Norul negru a fost închis în zori.
Dar cine-i milă de ea? Cine o va ridica,
Dacă nu mai sunt poeți în ea?
*****************************************
Vyacheslav Vorobyov
Ce arăți?
Ce prezentați, când vine cererea,
Unde a fost sprijinul și speranța?
Nu ați văzut deja? - O întrebare foarte simplă,
Esența negrului sub haine albe?
Cum l-ai lăsat pe tatăl rasor?
Tu, ai lansat în casa fiarei noastre rele!
Nu acceptați, dar este rușinea voastră,
A venit un hoț la noi și ai cântat toate cântecele?
Problema întotdeauna, atunci când nu vă așteptați, va veni,
Și noaptea este întunecată înainte de zori,
Problema crește atunci când oamenii obișnuiți păstrează liniște,
Creste mai repede atunci cand poetii tace.
Revizuirea "Tatălui uitării" (Mikhail Anishchenko-Shelehmetsky)
A trăi real.
Complimentele mele!
Mult noroc pentru tine!
Poate că m-am înșelat, dar cred că există un apel în roluri:
Dacă inspirația mă lasă,
Dacă depășiți discordia spirituală,
Mă voi ridica înaintea Domnului în genunchi,
-Iartă-mă, Doamne, sunt de vină.
Eu nu cer nici o avere,
Nu există postări, nu există onoare, nu există premii,
Dă-mi speranță să comunice cu tine,
Iartă-mă, Doamne, sunt de vină.
Salvați și nu lăsați să stați singuri,
Voi repeta pocăința de o sută de ori,
Crede-mă, Creator, voi încerca,
Iartă-mă pe un păcătos, eu sunt de vină.
Dacă prietenii mei se îndepărtează de mine,
Și nici înțelepciorul, nici fratele nu vor ajuta,
Doamne, nu mă lăsa să cadă din durere,
Iartă-mă, Doamne, sunt de vină.
Dacă rănesc pe cineva din întâmplare,
Deci, crede-mă, eu însumi nu sunt fericit,
Tu ajuți să nu pieri în disperare,
Iartă-mă, Doamne, sunt de vină.
Dacă există o îndoială în mântuire,
Sau zdrobește durerea,
Dă sufletul obosit de inspirație,
Te iubesc, Doamne, încă mai trăiesc.
Pâinea ta este dulce, că din Templul paradisului,
Dar el a fost amestecat abrupt pe sânge.
Dă speranță descendentului lui Adam,
Sunați-vă într-o zi fiul tău.
***
Revizuirea "Rugăciunii" (Mikhail Anishchenko-Shelekhmetsky)
Nu mă crede, nu mă crede, nu știu,
Dumnezeu mi-a șoptit câteva cuvinte,
L-am ascultat aproape fără înțelegere,
Doar îmi amintesc că capul meu se rotește.
El mi-a spus nebun despre lucrul principal,
Am uitat totul, dar numai îmi amintesc, despre iubire,
Că suntem copii și vom fi egali cu el,
Apoi mi-a spus: "Du-te, trăiește!"
Numai pentru ca nu m-am rusine de tine,
Micuțule, nu mă lăsa jos,
Ca să nu mă doară și nici să mă rănească,
Ei bine, du-te, draga mea, du-te.
Acum trec prin viață, amintindu-mă,
De câte ori am renunțat și am păcătuit,
Nu mă crede, nu mă crede, nu știu,
Cred că a decis mult timp.
Ce pot face, ce este demn, ce este criminal,
Oferindu-mi sa aleg un alt traseu,
Prin rezolvarea numai a ceea ce este disponibil pentru mine,
Doar că m-am săturat de tot.
Vyacheslav Vorobiev
***
Vyacheslav este un apel foarte surprinzător, cu poemul meu "Tatăl uitat".
Mă bucur că am un spirit înrudit.
Și mă bucur că te văd, Mikhail!
Întotdeauna simt un spirit înrudit.
E bună și asta e principalul lucru!
Sincer, eu sunt.
Mult noroc pentru tine!
Poetul avea noroc, nu supraviețuia,
Nu a văzut răutatea omului,
Cum se taie bircheii ruși
Axa, mâna non-rusă.
Pentru un om, lacrimile sunt anormale,
Mi-a soptit un partener urât,
Și cu mâna mea rusă, mecanic,
Îmi căutam arma rusească.
************************************
Acel funcționar, care a permis această nemernicie,
Și acum el este încă la putere, toată lumea este fericită,
Ce putem spune poetului rus,
Știți că acum este partea noastră rea.
VN Vorobiev.
***
N Zinoviev "Sunt rus"
În stepa, acoperit cu praf perisabil,
Omul stătea și plângea.
Și Creatorul Universului a trecut.
Oprirea, a vorbit:
"Sunt un prieten al celor umiliți și săraci,
Am tot malul mizerabil,
Știu multe cuvinte ale celor dragi.
Eu sunt Dumnezeul vostru. Pot face orice.
Sunt trist cu felul tău trist,
Ce tristete ai?
Și omul a spus: "Sunt rusă"
Și Dumnezeu a plâns cu el.
**************
Un fel de subevaluare.
Domnul a spus, înghițind lacrimi:
-Nu te pot ajuta,
Ești a ta, a ta, a unei amenințări,
De ce ai deschis ușa inamicului?
În lumina sa prețuită,
El a trimis mesageri ai lui Satan,
Nu plângeți, ci rugați-vă
Pentru tine cu o conștiință vinovată.
El a spus așa și a plecat,
Iar rusul a strigat, ca într-un vis,
Cu mâna stângă a fost botezat,
Și dreptul nu este. ea este în Cecenia.
Care este vârsta pe care trebuie să o susținem,
Ce vârstă este mai violentă decât vorbirea.
Unde suntem de la - nu ne pasă cu toții,
Cu atât este mai bine Sinegorye-ul Mesopotamiei?
Cine este sarcofagul nostru - Svarog sau Isus?
Și cum să ne sunăm - slavi sau ruși?
Toată lumea va răspunde gustului său capricios,
Dar, uneori, gusturile noastre diferă!
Cine zice - suntem mulți mii de ani,
Cine spune - un mileniu.
O socoteală diferită sunt copiii vitregi ai planetelor,
Altele - oh, nu: copiii făgăduiți.
Vom fi numiți "Ioan", nu din lume,
Summers va fi judecat de cicatrici și riduri,
Și până atunci se aruncă în ceață
Disputa noastră îndelungată nu are nici un motiv și nici un motiv.
Noi suntem cei care sunt, și asta pentru alții -
Nu este de datoria lor să judece disputele noastre rusești,
Acestea sunt umbrele zidurilor, betonului și oțelului,
Și noi ... vântul din nord se întinde.
Noi suntem cei care sunt. Nu există altul.
Deci, de ce, pronunțându-ți discursurile,
Care este vârsta pe care trebuie să o susținem -
Cu atât mai bine este Sinegorye din Mesopotamia.
***
În apel în rolă:
Anii trec, toți murim,
Și versetul va rămâne pentru totdeauna,
Da, pentru că adevărul este în el,
Căci în fiecare om este un evreu,
Și în toată lumea există un diavol similar,
Sunt de acord, da, într-o proporție inegală,
De fapt, mai mulți care sunt aroganți și mândri,
Și în "alesul de Dumnezeu", cu atât mai mult.
Crimele lor includ numere,
Dar, înecat în mândrie,
Ei își fac lucrurile,
De la a șaptesprezecea până în prezent.
Milioane de oameni au murit în țară,
Uniunea Sovietică este distrusă,
Dar suntem supuși Satanei,
Și așa și ei sunt vinovați.
Deși nu există înțelegere în minte:
-Deci, este imposibil să trăiești, deci împotriva lui Dumnezeu!
Suntem încă în nenorocire,
Vom avea multe încercări.
; ***
Apel cu poetul:
;
Dacă ești poet
[Svetlana Sevrikova]
Nu pierdeți hârtia, nu pierdeți cerneala.
Nu scrieți versuri care nu sunt nici amuzante, nici trist.
Dacă sunteți un poet, plecați la putere,
Sau, mai degrabă, lipsa de putere a celui de-al șaselea simț.
Dacă sunteți un poet și chiar mai mult un geniu,
Voi, desigur, ați dat seama că și vântul
Modest fusta liliac de noapte
Brilliant dintre toți poeții lumii.
***
Analiză analitică
Poemele ar trebui să se țină și să se mănânce,
Transparent, ca și cristalul,
Pentru a atrage și a atrage frumusețea,
Și dați tuturor căldura.
În versete trebuie să existe un vis secret,
Despre ceea ce nu se va întâmpla niciodată,
În poezie există culori diferite,
Și bucuria în ea este o nenorocire teribilă.
Trebuie să strige și să se trezească,
Și spuneți tuturor unde se ascunde vinul,
Koryabat conștiința noastră și judecător,
Ești sigur că poezia ar trebui?
Este vrednic de atenția ei,
Era indiferenței și răului?
Ea a fost mult timp demnitatea ei,
Ieftin pe piata vandut.
***
Marina Strukova
Nu pentru tine, ci pentru sângele pe care îl ridic
Îndemnul său la vechea voință victorioasă.
Te trezesc în strămoși puternici,
obișnuit cu armata și jaf.
Îmi voi împlini fărădelegi datoria, mă voi întoarce
acea țară, unde căderea este mai credincioasă decât să se predea,
și margelele soarelui în noroiul poporului pe care îl voi arunca.
De ce? și apoi pot ghici:
Astfel încât creatura, într-o gaură de dormit concretă,
brusc sufocată cu mândrie nebună
și, privindu-se până la zorile radicale,
arme și a căutat relicve!
***
Într-un apel în roluri, ca și cum ar fi o reflectare a celei mai recente istorii a Rusiei și un avertisment pentru distrugătorii Patriei:
(Răspundeți utilizatorului: Rescuer.)
Timp de mulți ani, doar o revizuire.
Rău, foarte rău, că nu există feedback, acesta este un semn prost.
Acest lucru înseamnă că Rusia este bolnavă cu indiferență malignă și așteaptă teribile încercări.
Cred că da.
(Răspundeți utilizatorului: Rescuer.)
E un apel în rolă, așa cum era.
Articole similare
Trimiteți-le prietenilor: