Constantinopol (Don Aminado)

Mi-au spus: totul va fi grăbit.
Și totul curge. Și toată apa.
Dar orașul este un vis care visează,
A visat lumea pentru totdeauna.

Lavandă, ambră, mirosul de pulbere,
Chadra, fez și turban.






O țară în care subiecții sunt înțelepți,
În cazul în care femeile conduce nebun.
În cazul în care de la zori până la miezul nopții
Înainte de nargile parfumate,
Privind la cârpa de covor,
Oamenii stau pe teren
Și laudă înțeleptul Allah,
Sau, după ce a făcut sfântă namaz,
Pe faimoasa glorie a padișahului
Ei conduc o poveste lentă.
Unde le place foarte ușor și cu cruzime
Și cu siguranță în nișele băii.
Până la vocea Profetului:
Selim, e de ajuns. Opriți-vă.

Oh, delirul scriitorilor de stradă,
De către cine însuși Tokatlian,
Proprietarul barurilor, un prieten al artiștilor,
A purtat kofi și narghilea!

A ars tămâie lui Farer,
Imortalitatea lui Loti a promis,
Și Claude Farer, pierzându-și măsura,
A batut cititorii de pe drum.

Și era simplu. Cu un cap de țigară,
Sub conductele abandonate de canalizare,
Abia turcii săraci au fumat,






Deja zdrobită de soartă.

Iar turul celor săraci a fost chemat,
Și el a apărut în fața judecătorilor
Și cu un stilou de aur în Versailles
A fluturat și a semnat ceva.

După terminarea cursei neliniștite
Și înecându-se un trosnet gutural,
O mulțime de oameni lacomi și dezordonați
Europa sa grăbit spre Istanbul.

Schimbare, ghiduri, șarlatane,
Paris străzile mama și fiica,
Căpitanii de servicii francezi,
Britanicii sunt la fel de sumbru ca și noaptea.

Croații în panglici, sârbii în arcuri,
Unul domnule, un fel de domnule,
Polonezi în aiguilbons hellish
Și bersalierul italian,

Malayanii, negrii și aztecii,
Cowboy, mers pe jos,
Grecii grei de măsline,
Armeni cu propriul lor ambasador!

Și o grămadă de ruși cu un steag antic
Și simplu Oswag.

Aceasta a fost caravana motley,
El a venit la sânul musulmanilor.

Străinii au aruncat în pământ,
Și deasupra pământului gemea și sună.
Și patruzeci și doi de contrainformații
Noul Babilon a fost încoronat.

Conserve, munți de ciocolată,
Montblanc aparate de ras,
Și strigătul măgarilor. - și aici este recompensa
De-a lungul anilor luptelor nebune!

Și noaptea va veni "fetele cântă,
Tympanul buzzes, narghilea fumează.
Și la un kilometru de capitală
Khozarii tăgăduiesc creștinii.

Tremurând în apă, în apele Bosforului
Minaret sculptat și bine definit.
Și oamenii cântă asta în curând
Vine, Mohamed se va întoarce.

Dar, fiul Rusiei sfâșiate,
Nu cred, Allah, iartă-mă,
Nici Mohamed, nici Mesia,
Nici Claude Farer, nici Loti.







Trimiteți-le prietenilor: