Când îngerii zboară peste noi, stralucind pe foaie strălucirea aripilor albe,
atunci eu cer ca cel puțin unul din turma umedă ușor în cer să se deschidă.
În caz contrar, cerul este foarte tăcut ... Și îndoind puțin deasupra pământului,
ne consideră neînsemnat, dus de un joc nedrept.
Jocul este pornit. Uneori, fără reguli. Dar totuși există o singură lege.
Nu putem ... este imposibil să punem o conștiință pentru o grămadă de jetoane aruncate la sfârșit.
Îmi amintesc inscripția alb pe alb. A trecut ca o cicatrice, prin norii lumina.
"Pentru fiecare pas, pentru cuvânt și pentru cauză - este necesar prin credință - voi răsplăti!"
Pe catifea cerului încruntat atârna o lună solitară,
Ca o felie subțire de pâine, uitată la marginea mesei.
Și, în tăcere ... cu o pană ... îngerii zburau, ca o turmă de păsări rătăcitoare ...
Ca și cum ar fi fost invitați la schițele Vecherin din pagini nefinalizate.
Și acolo jos ... s-au născut troluri în păduri, ciuperci otrăvitoare au crescut.
Ei au fost mâncați de oameni ... au plâns de durere și au trăit de la ardere și de la gulb.
Dar prizonierul apusului de ieri, ca victima pe palmele altarului,
În spatele amalgamului din "Piața Neagră", o nouă zori dormea fericit.
Din genele ei din nou a zburat din dimineața, a pătruns sucul în fructul ovar ...
Și din nou părea - lumea este aranjată în mod înțelept. Altfel ... pur și simplu nu erau poezii.
În calitate de notebook școlar - am aruncat cerul, pentru a începe cu o palmă de turmă de cuvinte.
Acolo, pasăre, „True Story“ și pasărea - „ficțiune“, există o pasăre, „amaraciune“ și numele „Love“.
Și lasă-i uneori să râdă amuzant și, într-un fel, să imite macaralele -
ei sunt ... cerul al șaptelea căutând ... prin miros, topind urme.
În zonele joase ale trolilor ... În rândul profeților ... Cuvintele lor sunt o minciună și în fiecare cuvânt este otravă.
Și îngerii pentru ei - numai, bufoni, care zboară undeva.
De ce zboară? Da, doar pentru a cânta rugăciunea, încheiată în versuri.
Dacă numai ea nu era amorțită, nu sa pierdut undeva în nori.
Are o întreagă lume (de la munți la o mână de praf). Ea zboară de sub genele ei.
Ca și cum din inimă am lansat un șir în cer - o turmă de păsări albastre.
Ce le provoacă în noi? Poate, suflete ... Așa sunt scrise ... poezii.
Numai pentru noi sunt ascultători! Și furios! Ca o dispută veșnică a elementelor.
Articole similare
Trimiteți-le prietenilor: