La școală, ni sa spus să scriem trei pagini de notebook-uri despre "Toamna lui Pușkin" pe exemplul unui poem cunoscut tuturor. Iată fragmentul:
Zilele toamnei târzii sunt de obicei certe,
Dar ea e drăguță pentru mine, draga cititor,
Krasoi este liniștit, strălucind cu umilință.
Deci, un copil neiubit în familia lui
Sunt atras de mine. Pentru a vă spune sincer,
Din timpurile anuale, sunt doar fericit cu ea,
Există multe lucruri bune în ea; iubitul nu este îngrozit,
Am găsit ceva în ea care era înfricoșător.
Cum pot explica asta? Îmi place ea,
Cum, probabil, venerați consumator
Uneori îmi place. Am fost condamnat la moarte,
Sărmanul se sprijină fără un murmur, fără mânie.
Zâmbetul pe buzele stinsului este vizibil;
Nu aude un căscat în abisul mormânt;
Redarea pe față este încă violet.
Încă mai trăiește azi, nu mâine.
A fost ușor să scriem despre Pușkin, deoarece pentru noi a fost simplificată nu atât de mult pentru designer - piramidei a cinci sau șase elemente, nu pentru a colecta care - un semn de nebunie. Și am fost destul de sănătos și am adunat și nu am fost certat. Miezul designului a fost acela că Pușkin "este totul", iar dacă el a iubit toamna mai mult decât în alte vremuri ale anului, cu atât mai rău pentru aceste vremuri. Citate necesare la sfârșitul paragrafului ...
Ciudat comparatie cad menajera iremediabil bolnav, care s-ar putea ca cineva a plecat pentru mine hieroglifă, indescifrabil, pentru că în acel moment am știut nimic despre fecioarele, ftizie considerate unele boli aristocratice dispărute și toamna nu-i place, pentru că în toamna a trebuit să meargă la școală.
Și, în plus, nu am cerut astfel de transcrieri. "În adâncurile minereului de Siberia" nu a uitat? Bine, băiete ...
Dar "virgina" a venit după mulți ani.
Una dintre primele amintiri ale toamnei este încă o zi tulbure cu un vânt încă rece ...
Am fost șapte, iar străbunicul meu pentru șaptezeci, am mers la ciuperci în pădurea îndepărtată Rumiantsevsky. Pe drum înapoi, era obosită, se așeză pe marginea stâncii, sub care curgea râul verde și negravit, luă din coș un castravete luminoase, o bucată de pâine neagră, mâncase și spunea:
- Dumnezeu ar veni la mine: "Pe tine, Anfisa, încă o sută de ani, trăiește ..." Și aș spune: "Nu mi-e suficient, dă-mi mai mult".
Ea a râs de invenția ei, zâmbind, repetată de mai multe ori, ca și când s-ar justifica. "Voi trăi și aș trăi, aș trăi și voi trăi ...", apoi a tăcut și sa uitat la apă. Aparent, lumea din acea zi părea deosebit de frumoasă pentru ea.
Pentru mine, apoi stră-bunica a trăit pe un alt continent, pentru că pregătirea pentru moarte, fiecare toamna, înainte de a pleca acasă, spunând la revedere pentru totdeauna, „Ei bine, fiule, cred că nu uvidimsa“. (Și așa -. Înainte de aproape treizeci de ani) preocuparea ei nu mă privesc, dar cuvintele - de pe mal - îmi amintesc. De ce? Probabil pentru că pe drum, care nu știa, a fost de așteptare pentru mine ideea: de ce a creat această lume interesant - cu ciuperci, Rumeanțev de pădure râu verde, castraveți pântecos, vânt cald - apoi să împacheteze off de la ea omul scoate ca pasager deja bilet nevalid? Ce este în valoare frumusețea și forța la o parte cu ea?
A început în aproximativ douăzeci de ani, într-un moment când dintr-un exces de sănătate nu poți merge - alergi, alergi ... Și nu era un gând, ci niște atacuri ciudate cum ar fi sufocarea. Luați tramvaiul - și dintr-o dată: de ce mă duc? și de ce tramvaiul? șinele s-au împins în cocorul obosit al podului, în acest oraș, acești oameni?
Mi se părea că aceste crize, uneori aproape paralizat în sensul literal, este posibil pentru a scăpa de - este necesar să fie mare. Cel mai mare dintre toate. Dar, de îndată ce sa apropiat acest gând, "de ce" a venit și sa întins mai mult. De ce carte, pentru care am interceptat, învățăturile, pe care le spun despre mine? De ce atunci aceste mișcări, imperii, revoluții, științe? De ce pasiunea cunoașterii, ambiția?
Poate că ar trebui să ne întrebăm despre continuarea acestui "motiv", mai ales că pare evident - "... dacă totul va muri". Dar - în mod surprinzător - nu a existat o continuare. Acest lucru a avut loc prin trecerea ideea morții, pe care organismul nu poate dura douăzeci de ani, se pare, fiziologie, moartea nedigerate a copiilor, care este demonstrat în mod clar Rădăcini I. Chukovsky. Puteți numi această "boală absurdă", care rezultă din inhalarea insensibilității lumii înconjurătoare, la care sunteți, de asemenea, atașați ca parte integrantă - o dată născută.
Evenimentele din viața mea de atunci, așa cum înțeleg acum, nu sunt de vină pentru "boala absurdă", deși toată știința și așa-zisul bun simț se răzvrătesc împotriva acestei afirmații. De fapt seria de evenimente - studiu, prieteni, dragoste. serviciu, căsătorie, muncă - a luat o mulțime de energie (și le-a dat același lucru), dar în esența mea, în "inima avionului" nu am invadat, a mers ca și cum ar fi aproape. (În general, biografia mea mi se pare și acum este cel mai bizar lucru, dar străinii - din anumite motive nu.)
Ce a dus la asta?
Fără să-și dea seama, am crezut că „de ce“, a avut o minge și noapte de toamnă o dată târziu, în satul Zhukin de lângă Kiev, a scris de adio scrisori abuzive tuturor, și în zori au rupt lor fin fin și au aruncat la baie, senzație de ei mai mare aversiune față de decât necurăției, în care se aflau.
Același familiar "de ce" ma făcut să sparg scrisorile - și nu a apărut niciodată în viața mea. Deci ce a vrut să-mi spună atunci?
Ce a fost în general?
O persoană credincioasă ar spune cu siguranță - demoni. Dar demonii vin la cei care le pot recunoaște cel puțin (altfel care este punctul de trimitere?) Și, în plus, această versiune este prea evidentă pentru a crede imediat în ea.
Era un contact cu însăși baza existenței, un zgomot de neînțeles - respirația acelui ocean primar în care se consideră toată viața. Probabil, el și-a reamintit despre el însuși într-un mod atât de ciudat că numai să afle dacă voi continua să ascult și dacă sunt, este gata să accept ceea ce așteaptă fiecare om care și-a trăit izvorul și intră în vară.
Apoi a venit timpul când oceanul avea un nume - Dumnezeu, și mi sa părut că nu mai respir, ci cuvinte. Și la început erau opusul complet al fostului "motiv" - ca și cum ar fi fost consolat pentru prezența sa obsesivă.
Am leșin cu bucurie, că aceasta este viața mea - acum, atunci când iau o respirație și expirați - doar foarte, foarte început, și chiar dacă aceasta este întreruptă, apoi, pentru un motiv oarecare, este necesar pentru tine, și va fi ceva diferit, dar - voință. Nimic nu este terminat. Si Judecata nu va teribil, pentru că vedeți, așa cum am încerca, și tu, așa cum a promis, nu a distrus creația sa din cauza abatere, care au detaliu atomice înaintea ta zămislit infinit al ființei mele. Și apoi - învierea, și toate revenirea mort numai în forma cea mai bună corectat, și voi, voi fi sigur pentru a include toate astea ...
Dar înțelegerea nu a ajutat. De ce este "noaptea"? De ce sfântul îmi spune că îmi datorez viața - o viață viu, parfumată pe care o iubesc atât de mult, pentru că nu pot iubi, căci sunt o ființă vie - de ce ar trebui să o suport? Și "o inimă plină de inimă" și un "gând sobru" - nu accept, argumentând ca un soldat, ci "o noapte" - nu pot. Chiar și în prezența sensului.
Poate că am făcut ceva aici pentru mine și este doar terminologia acelui timp? La urma urmei, este de înțeles, de exemplu, că "sclavul" este desemnarea subordonării și nu a proprietății. Doar El posedă proprietatea și, prin urmare, devine "sclavi ai oamenilor" - fură de la El.
Dar, amintindu piatra în rugăciune Vasile, deodată mi-am uitat înapoi și am văzut că bâlbâit nu este numai în dimineața - ar putea fi auzite peste tot, din trecut și prezent, „valea de lacrimi“, care are de asemenea un „scurt moment“ (vorbind despre asta chiar și lucrătorii în vârstă de partid), și este dată pentru prepararea - nu mai mult.
Viața într-un anumit sens nu este atât de scurtă. Dacă nu mă gândesc la cele mai bune fragmente din viața mea, nu aș numi-o "instant", pentru că "momentul" ma chinuit fără să vreau să trec. Cinci minute pe raft și cinci minute într-o baie caldă - monstruos diferite perioade de timp. "Moment" - când este bine, iar tristețea plecării sale este umplută doar de speranță pentru un moment, viitorul.
La început mi sa părut că aceste gânduri erau în trecut. A plecat un tânăr slăbănog, și totul era plin de sucuri verde elastice, rupte de muguri și pupae, izbucni în flăcări, plângeau, miroseau, mă asurcau. Viața a început să se stăpânească. Am dizolvat în această viață, în volatilitatea ei, am devenit eu însumi. Și nu este că totul merge bine și distractiv, doar forță; schimbările, chiar și cele nefericite, păreau doar spre binele lor, speranțele nu erau goale și prostești, ca și în tinerețe, au devenit pași reali, o mișcare, am văzut că mă duc și am vrut să continui. Nu este prin harul Său că mă duc? Cum se va termina limba să o numim "noaptea"?
În cele din urmă, am fost obosit - am luat o piatră pe care picioarele mi-au bătut-o și, din dragul confortului spiritual, l-am târât în locul unde se păstrează ignoranța mea nobilă. Nu puteam reconcilia credința și bucuria vieții și era necesar să rezolv acest fapt. A fost acum un an și poate mai mult. Încă nu pot, mai ales dacă mă vestesc cu bucurie.
bucuria nemuririi este dată cu o singură mână atunci când celălalt ia departe bucuria prezent, viața prezentă, transformându-l în „noapte“. "Bucură-te și fii vesel. ca și cum mita ta e mult în ceruri ... "Și aici?
Aceasta este o întrebare tipică "de vară".
Toamna este imaginea bătrâneții. Se pare că cei care nu trăiesc să-l vadă - cum ar fi Pușkin și "fecioara" lui - nu au toamna lor. Dar sunt sigur că nu este așa.
Comparați peste viața umană cu schimbarea anotimpurilor (și trăim într-o țară în care toate cele patru sunt dezvăluite în mod clar și aproape peste tot) - obiceiul este atât de vechi încât într-un fel ciudat să-l interpreteze din nou. Poate că este de remarcat doar discrepanța cu calendarul, numărarea începutului de iarnă (sau din toamnă - ca și înainte de Petru), care, desigur, este incorectă.
Începutul este primăvara. Este dureroasă, ca orice naștere, neatrăgătoare, neplăcută, pentru că pentru ea, mai ales în primele zile, nu la frumusețe. Sentimentul ei principal este foamea, pentru că din gol, din moartea iernii, îi suie mâncarea.
După ce sa saturat, se transformă imperceptibil în vară - auto-mulțumit, absorbit de sine și, prin urmare, încrezător că este de fapt viața însăși ...
Iarna - aceeași viață, doar o moarte, despre care se spune că sunteți, aveți dorința, pasiunea, dar nu poate face nimic, deoarece carnea și-a pierdut capacitatea de a muta, și a înghețat pentru că voința ta este lipsit de putere. Aceasta este o tăcere mare, în spatele căreia este mult ascuns, iar pentru ochi nu este nimic mai frumos decât iarna rusă. Și pentru viață este incapabil.
Toamna este singura dată a anului în care există mișcare, iar schimbările irecuperabile în natură apar în câteva zile, există un aer rece transparent și un scurt focar de vară indiană. Toamna nu mai este guvernată de voința naturii însăși, ci de ceea ce este mai puternic decât ea: "Când trece ziua și lumina, natura nu alege pe sine ..."
Deoarece mișcarea căderii - mișcarea la dispariția însuflețite și neînsuflețite, până la moarte - dar nu cel care conjurat aztecii, nu cel care sperie copiii, și moartea ca completă, totală, clarificând că nu a fost observat, de înțeles de ani de zile de exuberanță, intoxicarea tinerilor și a forței. Toamna arată că verdele gros de frunză este ținut pe o rețea subțire de vene care sunt distruse printr-o singură atingere - și vedeți scheletul fragil al acestei plăceri.
Toamna este claritate. Da, claritate, deși acest cuvânt este dificil de aplicat porului, atunci când cerul cenușiu predomină, dar aceasta este claritatea că ea însăși este lumină.
Acesta a fost mult timp citit în ziar: pacientul mort, Osciloscopul timp de câteva minute, a arătat o platbandă, medicii au fost de gând pentru a elimina transmițătorul din organism, dar linia a sărit, apoi, din nou, mai mult ... pacient reînviat, m-am așezat pe canapea și a spus că era foarte foame in camera de urgenta a unui spital. A fost adus imediat din sala de mese, a mâncat o cină completă, sa culcat, a oftat încet - și a murit. Acum - pentru totdeauna.
Se spune adesea că în ultimele rămășițe ale vieții o persoană devine dintr-o dată mai ușoară, uneori atât de mult încât, probabil, crede - totul este anulat.
Bunica mea a fost în dimineața de acasă gelos că a provocat un oraș astfel - Cairo, și când a fost nu mai mult de o oră, a întrebat vesel, dacă în curând vom avea cina, deși ea a fost forțată să mănânce în timpul bolii.
Prietenul meu Yura Shuko a murit pe scenă în timpul performanței duminică, într-o scurtă pauză înainte de a remarca: „Eu întreb, cine ești?“ - toate amintit că el a jucat în acea zi cu mare energie, în creștere. Apropo, a fost și în toamnă.
Moartea este de înțeles din punctul de vedere al științelor naturii și teologiei, dar în acest moment - de ce?
Nu știu (și mulțumesc lui Dumnezeu) ceea ce dezvăluie oamenilor, și cu atât mai mult nu susțin că cele de mai sus sunt o regulă generală.
Dar, pentru un motiv oarecare, cred că acest lucru este clarificarea prevăzută în dispariția însăși esența vieții, și modul său natural - scurt, lumina clară de toamnă, în care toate „celălalt“.
Cred că moartea este cu totul ridicolă, dar e ridicol să mor fără să înțelegi nimic, să nu vezi cu adevărat.
În toamnă există ceva care primăvara nu știe și nu știe, dar nu poate trăi și înțelege vara - punctul în care se converg două linii drepte paralele - bucuria vieții și amintirea morții.
Mi se pare că asta este ceea ce toată lumea căuta și întotdeauna, pentru că fără acest "punct" este imposibil să ai o adevărată fericire.
Căutarea este dificilă. Prin urmare, există cea mai simplă cale, care se recurge cel mai adesea la - trebuie să ignorăm un lucru: bucurie sau memorie muritoare. Dar, dacă lăsați doar „de memorie ...“ - va fi în jurul valorii de haine negre în întregime și nu contează cât de mult am insistat că este o formă de bucurie, și adevărat, nu omrachimoy nimic, nu pot să cred.
Veți lăsa o bucurie - veți coborî la un porc și veți muri ca un porc.
"Bucuria vieții îndepărtează atenția, dispersează, oprește orice aspirație. Dar de a trăi fără bucurie ... De fapt, nu există nici o cale de ieșire. Excepția de a trage o viață din dragoste mare, fără să vă fie teamă de pedeapsă prin împrăștiere "(Albert Camus, Notebooks).
Unde să găsiți vreodată această "mare dragoste" ...
Dar când converg directă în mod misterios conectat la bucuria vieții și a memoriei moarte, totul este diferit: Bliss - sensibilitate, pasiune - compasiune, și bucuria nu are nici o rușine, și moartea nu este atât de teribil, iar copilul neiubit implică mai mangaiat, și fată epuizant văzut mai frumoasă decât o femeie plină de suflet, și toți "fără să murmure, fără mânie" ... Viața în sine pierde în acest moment imprevizibilitatea, variabilitatea teribilă, totul se oprește. ca o zi de toamnă transparentă, atunci când aerul plutește păianjenul și natura dobândește o culoare festiva templu - aur pe albastru.
„Viziunea lui Young Bartolomeu“, pictura a fost scris în toamna „interior“ (precum și multe dintre picturi, care descrie sfinții) pot fi, nu numai pentru că căderea corespunde concepției tradiționale a rusesc „natura slaba.“ Sfințenia în sine - toamna, toamna clar, și urmărirea sfințeniei este o strădanie pentru această claritate, faptul că acesta nu a fost un moment, nu muri de compensare, și a venit și a plecat. Să devină o toamnă veșnică.
Toamna aceasta vine nu numai pentru sfinți, este rezultatul vieții inteligente și este dată indiferent de vârstă și putere. Pușkin, când a admirat "fecioara consumatoare", a fost puternic și a trebuit să trăiască încă doi ani și să nu se lase de boală și de bătrânețe. Și aici este cel mai înalt sens al expresiei "zilele lui au fost numerotate".
Cine a găsit-o - a făcut clar.
Probabil, aceasta este aceeași "toamnă Pushkin", pe care nu am înțeles-o la școală. Cu toate acestea, chiar și acum nu mă pot lauda cu o descoperire, deoarece înțelegerea nu înseamnă supraviețuire - toamna mea nu a venit încă.
Trimiteți-le prietenilor: