Nu este marcat pe hartă
o țară în care aș putea trăi.
Vedeți, cu mult timp în urmă sub biroul școlii
ea a uitat minciuni -
chiar și numele meu
(pagini vânturi) -
acea carte cu o paletă de roșu,
care stochează formularul obișnuit,
unde băiatul a intrat în nume
stiloul de cerneală pentru vârste,
ca și când ar fi îndeplinit această sarcină
și - așa - disprețuit ușor!
Ierburile uscate se toarna fierbinte.
Un tufiș neted se aude în pinii înalți.
Și deasupra nivelului albastru al suprafeței netede
toate în aceleași întrebări rotunjite.
Și este atât de greu pentru un gândac speriat
pe tulpina de îndoire să se ridice.
Și, văzând puțin în timpul său,
Mă voi bucura de acest miracol!
Într-o tăcere impecabilă
odată intrat cu un aspect obosit,
Îmi place să trag o paie
nectarul nemuritorilor, care sunt atrase de numărul.
Seara de ploaie. INSPIRAȚIE!
Noaptea care a venit la masă.
Iar întunericul, gros, ca un gem,
pătată pe geam.
Rug de zgomot. Iar inima lămpii,
a turnat floarea alba.
Scări și scări strânse,
care curge sucul ceresc.
Tropical. Ca undeva acasă.
Unde nu voi cădea niciodată.
A cui plângere a fost de mult cunoscut -
obosit, cockatoo vechi.
Acolo, în afara ferestrelor, nu există nimic.
Doar eșecul greșit al întunericului.
Se încheie lumina ființei mele,
numai uneori luna și florile.
Doar câțiva oameni zâmbesc
și o cupolă plină de stele.
Acolo am pas, ca și cum ar fi prin apă teribilă,
obosit de păpuși care pâlpâiau.
Ascundeți margelele adânc,
din altar, ieșiți din cale
și sute de cocon de oțel
pentru suflet sub o grindină de minciună.
În tricoul zdrențuit,
cu muștar mucegai,
arată colaps mare
puritate înainte ca răul să fie vopsit.
Și luați-o din sărbătoare,
amorțeală, alb, rigid,
aripi, cum ar fi mâneci
din jachetă!
Ploaia se scurge.
Rose în oală.
Vedere înnorată.
O ceașcă în mână.
Este bine hrănit și cald.
Acoperișul este puternic.
Casa pe pământ,
stupid ușor.
Se răcește puțin,
un pic rău.
Și în nori
casa mea este diferită.
Dacă este,
în fluierul aripilor,
dacă sunt aici
Adevărul a revelat.
Prin venele frunzei de arțar,
că toamna va fi din nou aur,
că chiar scoarța de mesteacăn devine,
sacrul va fi mai fierbinte în salarii!
Jur pe viziunea asta rurală
ne va părea că suntem ceruri.
Și oamenii din capace sunt ciuperci
rastormoshat, de la alegerea acelor.
Stelele strălucesc prin palmă,
și geamurile ferestrelor.
Îmi plac mile cosmice,
ți-ai răcit fruntea!
Această groază dulce, imensă,
rupe tocurile de pe sol.
Toate acestea, corpul unui prădător care se prăbușește,
presează la praf, lacrimi în praf!
El a înghițit o inimă de piatră,
eliberează sânge lent,
Torturi - și un prosop alb
aroganța răutății se va opri din nou!
Swing la fereastra ramurii -
cârpe de pânze negre;
și norul, ca un apel ușor,
glisa o foaie goala in carucior
pe câmpul albastru pal,
nimeni nu a arat câmpul,
și mirosul de iarbă marină
buzele tale suflă cu durere.
... Întotdeauna la fericire nu este suficient de unități!
Și din nou arunci un bilet cruțat.
Orașul este pagini împrăștiate
neîndeplinite, nu cumpărate victorii.
Primul zăpadă duminică dimineața!
El cade, ca si cum el visa la sine.
Luminează lumina, fără să știe excitare, -
pene de un milion de porumbei.
Iar ușile scârțâie altfel.
Și în jurul palatelor deschise,
care a căzut într-o comă solemnă.
Și clopotele sună pe trei.
Cât de mare, rece și minunat!
Este vântul și pământul?
Grădina Edenului și heruvile de krill,
fluturi, curenți de cristal!
Se aseamănă cu o pernă deschisă.
În ferestrele misto-up un aspect ciudat -
ca o jucărie de Crăciun,
un podmerzshee de mere atârnă.
Ardeți, afaceri inutile,
în noaptea o mlaștină clipește!
Cuvintele cuvintele incoerente
și rumegă casa.
Pe valiza unui emigrant
un autocolant de frig rece.
Icoana că nu există nici o cale înapoi,
înapoi la patria de oameni.
M-am gândit la trist, m-am uitat la fereastră -
și o picătură subțire de sticlă turnată în jos.
Și în schițe de viață scrise,
și nu le-au recitit nici un sens.
. Actualul râu se schimbă,
Radiantul Wisla merge înainte.
Nu treceți în diagonală,
să nu găsiți o trecere sigură.
. Eu, după ce am scăldat, mă așez pe nisip
în razele slavei vesele din ceruri.
Alergare, oprire, nori,
vântul strălucește prin carte.
Un moment arata ca un secol.
Ramurile de salcie ecou prin paginile ruginite.
Colegii de clasă din cadrul Institutului literar
Toți, dragi prieteni,
asociați, frați și surori.
Ca și cum nu te poți despărți niciodată.
Și aerul devine ascuțit.
La dacha pe care ne-ați adunat toți,
Natasha, Marina și Dima.
Capriciul meu cel mai prețuit sa împlinit!
Dar brazii bâzâi fără voie.
Și te grăbești să pleci.
Și eu sunt cu tine doar o clipă.
Și un miracol în rezervă, să te țin,
doar o poezie pentru copii.
Apoi, el a luat în mână,
a scris calm și ușor,
ca și cum ar fi luat podeaua
alte sticle sparte.
Trageți strugurii mov.
Și se stropeste în roua dimineții
viță, cum ar fi o mie de ani în urmă.
Și un mic minune a pământului
se topeste pe buze,
pentru vene dulceața va izbucni,
Pământ pe spatele broaștelor de țestoase
Dionisianul va bate!
Articole similare
Trimiteți-le prietenilor: