Mâine vântul suflă mâine
La urma urmei, ca noi, să murim fără urmă - este fără valoare.
Întoarce-te, da, nimic pentru a deschide ochii din zăpadă ...
Cum poate fi așa - să plecați fără a lăsa un indiciu trecătorilor
Linia noastră de viață se găsește pe pista orb?
Deci poeții pleacă. Deci soarele cade spre vest,
Atingeți cu atenție marginea fumului cuptorului.
Aceste păsări, care au căzut în cer, ar privi în ochi. -
Dar inimile, arse de durere, sunt melancolice.
Moare - de o sută de ori, în melodiile riff-urilor dure, -
Și legea veacurilor nu poate fi corectată în câteva secunde;
Lăsând căldura mâinii pe palma gâtului,
Pe zebra patului de moarte cu chei de pian.
Dispăruți pentru totdeauna, trăind sute de vieți deodată,
Își coboară ochii cu o stea de argint,
Nu finalizați fraza până la capătul străzilor deranjate,
Nu trăiți pentru a vedea începutul căii prin liniile hunchback.
Remain - poezii, trilogii de melodii,
Căldura vrăjitoare a discului interconectat de curcubeu.
Rămâne - o coajă grea, că a devenit îngust,
Și - sperăm: pasărea răcită în palmele mâinii pentru a stoarce.
Așa că plecați, lăsând un descendent gol,
Pentru a rupe notele și sângele versurilor aripilor lor,
Și, trecând de la ultima suflare a unui fir subțire,
RETURN BACK, colorat în aripi colorate.
Mâine vântul suflă mâine
Eu sunt inima! Se află de Inelele Șerpilor
În jurul secretului, esența invizibilă a mea.
Veniți, șarpele meu! E timpul să ne trezim
Floarea este radiantă dintr-un mormânt negru,
Având Osiris cu apele de noapte,
Unde valurile se topesc și furtuna se rupe;
Din corpul mort - floarea celui mai intim
În strălucirea sacrului, în înălțimea binecuvântatului!
Oh, inima mamei, oh, inima surorii mele,
Tu, inima mea! În nebun
Nil apele, în puterea întunericului,
În gâtul Typhonov ești înfundat!
Vai pentru mine! Volumul tău este un giulgiu
Inconștiența formei, ca un val greu.
Fii tare, sufletul meu! va veni timpul -
Și furtuna se va liniști; panglicile se vor ridica;
Roțile aeonilor se transformă într-
Și din inima captivă blestemul va cădea.
Șarpele, cu frumusețea mea,
Gândirea inimii este coroana secretelor,
Cu tine suntem unul! Confuzia zilelor
Scarabul intră în întuneric!
Și o melodie întristată de noua sa putere
Pentru totdeauna îmi voi împlini vocea plictisitoare.
Aștept să mă trezesc! despre chemarea unui vis,
Domnul Adonai, Lord Adonai!
(A. Crowley, Liber 65)
Deidara. Imnul nostru.
Mâine vântul suflă mâine
Slam vodka fără cuvinte sub zgomotul strâmb al apusului.
Zeii sunt trimiși la fundație - ce suntem noi acum la zei?
Nimic doar libertatea noastră amară în lume nu este necesară,
Acest lucru este în vene și celule ale clasei clasa S aliat întuneric.
Umbra unui nor roșu este dificilă fără durere pentru a se menține cald,
Cine va învăța într-o zi - va fi un om bun.
Toți cei care au fost alungați pentru dreptul cel mândru să vă arunce inima,
Deveniți o legendă neagră, un ostatec visurilor de clasa S.
Piatra stransa, direct in sufletul tijei de fier,
Nu există orașe native, iar interesul nu este foarte mult pentru străini,
Dar nu există legături în lume care să țină cu adevărat
Păsări spumante puternice de clasa S.
Cu răscrucea de destine, nu scuipă nici un cântec, deci sânge,
Pale luna lunară jura că pentru vanități dispărut -
Să se rătăcească, să stea în dragoste interzisă
Și ploaia care spală blestemele din sufletele clasei S.
Să domine, să nu îndoiască, să facă, să nu iasă,
Pentru a ajunge la cerurile jenante cu o mână îndrăzneață,
La aripi, mantia din spatele ei, ca totul sa nu fie zadarnic.
Vedeți - noaptea zâmbește la copiii din drumurile clasei S.
Mâine vântul suflă mâine
Nimic nou sub Lună.
Încă ars în ochi ochii înghețați.
Amintește-mi, fratele lup,
În care cerurile s-au cutremurat!
(c) Darias
Deidara. Un alt verset despre noi.
Mâine vântul suflă mâine
Cum sufletele distractive s-au schimbat!
Și să bată veniturile - doar lovit.
Aripi de miros doom de mucegai gri,
Dar în ei să dormi călduros, vino, dă-te jos.
Aripi de doom, moale, pufos,
Iar sub ele, avem destule pentru fiecare cu o răzbunare.
Cineva a fost disperat, cineva a fost frenetic,
Și acum toți sunt liniștiți, prieteni cu un cap.
Și acum toate glorioase, pașnice și minunate,
Toate cuvintele sunt atât de politicoase - nu este nimic de divizat.
Destul de obositoare pentru toți, până la marginea neputinței,
Ruffele cerșetorului întunecat din viață nu pot suporta.
Nu am vrut să venim aici, nu am zburam aici,
Numai toți prinși în rețeaua de zile de iarnă gri.
Și în dragoste am crezut, oh, cât de greu sa crezut,
Da, acum nu există nici un praf de pușcă să vorbească despre asta.
Noi dormim, uitam, ne odihnim, cei săraci,
Fie că suntem noi, fără sânge - și nu ne odihnim.
Pe pământ, avem doar unul, ultimul -
Criminalii noștri afectuosi aici să aștepte.
Trimiteți-le prietenilor: