Ce păcat - nu pot să desenez,
Și nu-mi amintesc toamna,
Și vopseaua nu poate fi recreată pe pânză
Nici blândeța de mesteacăn, nici cerul.
Nu am o pensulă și un creion,
Pastel nu mă supune nici măcar,
Dar cu cuvinte, din păcate, nu veți spune,
Cum arata aceasta toamna in primavara.
Zâmbesc, uitându-mă la frunze,
În mantaua deschisă merg în parc.
Cu toată inima mea înțeleg frumusețea,
Dar nu știu cum să atrag - cât de jalnic!
Și e înfricoșător că e pe cale să se termine
Un basm magic, colorat care,
Începe să plouă și să se topească, și va dispărea
Miracolul meu beat este vara indiană.
Ce tăcere, ce pace!
Deoarece aerul este proaspăt și soarele nu este lumină!
Sufletul meu este plin de primăvară,
Și în fiecare zi este un dar neașteptat.
Trimiteți-le prietenilor: