Ea a fugit pe iarbă. Pe frig, umed de ploaie, fără să-l realizăm. Și-a pierdut pantofii când a fugit din casă pe picioare moi, cum ar fi vata de bumbac. Morphine încă își luminează privirea, deși acționa mult mai puțin decât acum câteva minute. Aproape complet, acțiunea lui a fost disipată, când soneria a devenit o lovitură plictisitoare la suprafața plăcii de tăiere. În fața ei s-au strecurat mici picături de sânge și a țipat. Nu era nici o durere, doar inima, amenințând să sară din piept înainte de acest moment, se strângea într-un mic și tare, ca o piatră, o bucată și apoi, ca o explozie, se rupuse în sute de fragmente mici de cristal.
Confuzată la picioare, încercând să nu cadă, a alergat de-a lungul țărmului, încercând să vadă obiectul dorinței ei. Totul a sunat ca un coșmar, doar metalul rece al cătușelor de pe încheietura mâinii mi-a amintit că totul era real. Se auzi un zgomot în urechi, iar acest zgomot a fost ca și cum ar fi mișcarea mieilor și, prin aceasta, plină de disperare și pledoarie, cuvintele izbucnesc: "Dacă mă iubești, oprește-te!".
Nu a spus asta. A vrut. Am vrut. Lăcomit. Dar ea nu a putut rosti aceste cuvinte. Îl iubea și știa că o iubește. Undeva în adâncuri am înțeles că lângă el simțea că nu era femeia atât de puternică pe care mulți oameni o temută și o respectau, ci o "fată", cum îi plăcea să o cheme.
În spatele lui, o sirenă de poliție urlă, elicopterul blestemat, cerul era aprins de lumina roșie și albastră a farurilor de poliție.
Ea sa ciocnit și sa alunecat, și-a rănit picioarele pe pietre ascuțite de coastă, dar a continuat să caute o cale pe care ar fi putut să o scape.
-Stați poliția! strigă tânărul ofițer, îndreptându-și arma spre spate.
-Agentul Clarice Starling. FBI - a răspuns, fără să-și ia ochii de pe suprafața netedă a apei întunecate.
Buzele ei i-au ars încă sărutul. Atât de reală, blândă și pasionată peste noapte, arzătoare și dureroasă cu incompletența ei, dar necesară, ca și aerul pe care îl așteptau toți acești ani.
Deci, numai genii se pot săruta. Dar cât de subțire este linia dintre geniu și nebunie. Cât de maiestuoasă poate fi această nebunie, în ciuda sălbăticiei ei. Și cât de puternic poate fi un om, capabil să-și răstoarne propriii demoni de la umerii iubirii, la care, după cum credea el însuși, nu mai este capabil.
"Inimi pure - suspin din inimă, dacă nu le păstrez?
Aș muri de onoare, voi spune, de fiecare dată când recurg la apărarea lor!
Ce poate o lacrimă? Judecați-vă - cum voi limita suferințele mele?
Doliu pentru amanta ei. "(Dante, un sonet din" La Vitanuon ")
Trimiteți-le prietenilor: