Orice plin de sens anecdotic al propriei scriitor de existență, care se angajează să nu rămână tăcut pe această temă, „poetul și provincia“ (toate cuvintele vreau să scriu aici cu o literă mică?), Se confruntă cu un sentiment neobișnuit el a avut nimic de spus.
Uneori se pare că nu este nevoie. Această abandonare a lumii, care a interpretat Sartre (probabil era Kierkegaard), pentru provinciale Orfeu, rușinea secretă și uimire pură altora, își pierde brusc savoarea metafizică, și cu ea - și toate specialitățile culinare ale consistența ontologică.
Nu e bine. Este lipsit de gust.
Numărul prețuite de surori dramatice - lăsați-l să fie parcuri - cu ceai lyuiskerrollovskimi în grădină sub pescărușii cireș stereo (pare a fi vorba despre Crimeea) începe să se confunde eroul nostru nu reflectă frumusețea expresii faciale nongeneric, și dorința sacramentală de a merge în capitala Poloniei. Și chiar ca un punct de sprijin acolo pentru totdeauna, dobândirea, ca să spunem așa, morfologia agregatului de circumstanțe agravante, maximul trăgând sintaxa cioc și geografie pe toate motivele legale și ilegale.
Toate drumurile duc la Roma, toate limbile la Kiev și toate avioanele zboară spre Simferopol. Și toți poeții provinciilor părăsesc în anii - Delirium of Lethe. Nu există altă alegere.
Ce ar fi reconfortant? Dacă a căzut în Imperiu să se nască, este mai bine să trăiești într-o provincie îndepărtată lângă mare? Dacă a căzut, atunci, bineînțeles ... Dar, în primul rând, Imperiul, așa cum putea să vadă cititorul mult așteptat, nu este și nu este, și cu greu, da, da, va fi. Și în al doilea rând, este mai bine să trăiești. Cel puțin - unii, ocupați studiind propria lor creativitate, timp. Și trăiți fericit după aceea.
Nu contează cât de prost, dar în Crimeea poți fi fericit, chiar te deranjezi cu grijă simplă, ca de căsătoria cuvintelor. Neva Nimfa, - a spus undeva, Dumnezeu iartă-mă, Kushner - întotdeauna sa uitat la Nereidul Mării Negre cu invidie profesională. Iar băieții din satele de pe litoral au jucat întotdeauna fotbal peste frunze. Astfel, Maximilian Voloshin (în ciuda paroxismelor abilitate ale patriotismului puternic Koktebel) nu este atât de groaznic încât pare să fie în procesul de canonizare distractivă. Într-adevăr. Oamenii buni s-au adunat, au citit sonerii de argint noaptea, au luat pietricele și bucăți de lemn. Nimeni nu a mâncat și toată lumea a fost mulțumită. Deși.
toate la fel - el? sanatoriu Musikiysky Gestalt lunar în poala valurilor, mustului degetar Massandra Sf. Ioan drăguț, atunci când de la dragoste la ură - un pas și să-l aveți nevoie de cât mai repede posibil. Este de dorit - chiar acum.
Marea - ca și cum dragul nostru prieten. Munții sunt ca tovarășii noștri. Nu există pământ mai fericit decât stațiunea (stațiune) și Crimeea fatală (fatală). Nu, nu este. Și nu va exista - oriunde conduci linia, oriunde te-ai lovit cu degetul. Cel mai important lucru este că nu vrei să fii. Și acesta este deja un simptom.
"De ce rămânem în provincie?" - ia întrebat brusc pe Heidegger. Pentru că, profesor onorific al retoricii. Deoarece.
În cazul ordinii neîntâmplătoare, care, după ce a fost născut în Taurida și se macină între două ori poeme nevinovați duzini, legat adulter kantiană cu spațiu, orice încercare de autobiografie este ambiguă meci tortură avtogeografii. Ceva de genul asta: cine să acorde prioritate - pasionat, dar muzee false sau cauciuc, dar fată cinstită de lângă ușă? Gol! Este ofițerii și preferă blondele domnilor, dar diferit, mai bine e # 243; coarnele dreapta. Ei sunt dragi pentru noi, dar ei își pot permite.
Nu ruble, atât de grivny, nu de oboom, astfel încât petrodollar se mulțumește cu totul - pentru o noapte, pentru o casă ruinată, pentru astezi militari, pentru patru amante ...
Pentru fiecare talent îngropat în pământ.
Ceea ce vrem, îngropăm, pentru că acesta este țara noastră.
Faptul că are propria mitologie, destul de stufos cu zeitatile panteonului sociabila exprimate slab populare, scamatori, demiurgi involuntare și alte cârpă tag-ul, ascuns în mod corespunzător între porturile decorative, ruinele pseudo-clasice și pagini de carte - un loc comun. Pentru a ieși din acest loc, nu farmecul întinat endemică și plictisitoare, și trist, și nimeni nu. Vorbiți ca și fluxul de miere de aur care curge din sticlă, răsucite în chiparos negru cer, Pont declamă, dar cineva - nimic nu se poate face cu acest flagel! - a călărit pe coasta de nord, citește "Elegia înfricoșătoare" ...
Merită meritat la un tânăr strict? În cele din urmă, peninsula, în ciuda prezenței impresionante a trofeelor memoriale mari și veșnice, face parte din teren / discurs, destul de îndepărtat de metropola culturală. Paradisul spatelui unei puteri invizibile este captivitatea unei inimi singuratice. Iubitorii poemelor tale nu sunt găsiți aici - ei pur și simplu nu au unde să se ascundă de iubitorii de orice altceva. Ele sunt ușor de calculat de către familie și prieteni, veri, soții familiare ... Este nevoie de micimetrie.
Cine are nevoie de ea este o altă problemă.
Eu, tu, el. Andrei, imaginați-vă, Polyakov. Cine altcineva sa născut sub constelația Gemeni?
Krymchanin te, ai venit la Crimeea pentru o lungă perioadă de timp și în orice loc (cu excepția locurilor din Moscova), acest lucru nu a mers departe. Prin urmare, atât dumneavoastră, cât și Crimeea însăși este dificil să vă "desprindeți" de poeziile mele. Dacă am scris despre, spun, natura și vremea - este, desigur, natura Crimeea și de vreme; dacă eu cânt, să zicem, fecioare si inghite - l cameriste din Crimeea (una dintre care este acum adormit încet în spatele spate: Bună ziua, Asya!) și clarvăzătoare Swallow Crimeea, nori rapide pe care clubul transforma acum albastru, și fluier pentru balcon.
Deci, cine altcineva sa născut în Crimeea? Cine a repetat după Nabokov: patria mea este rusă? Limba rusă - patria mea și locul cetățeniei mele metafizice (= limbajul utopiei). Dar același lucru va trebui să spun despre Crimeea. Dacă cuvântul "patriotism" are un anumit sens care nu este umilitor pentru mine, atunci acesta este un patriotism utopic al limbii mele și Crimeei mele. Limbajul meu obosit, persecutat, semi-interzis și peninsula mea iubită, umilită și credincioasă.
Pentru mine, acestea sunt lucruri interdependente și chiar interdependente. Acolo, în clipirea ideilor platonice, sunt un poet rus. Aici, sub un baldachin ușor de înclinat al acestor chiparoșe negre, pe acest asfalt toatos cenușiu, sunt un Crimean. Apuc apa din Crimeea, merg pe străzile din Crimeea și privesc stelele din Crimeea. Ceea ce văd, cântă despre el, ca și Dzhambul, ca și Brodsky, ca și cum Homer nu ar fi ajuns la momentul potrivit.
Eu însumi, într-o oarecare măsură, Crimeea și Crimeea, într-o anumită măsură - eu sunt eu. Și nu este deloc o exagerare să spun că tot ce scriu scriu despre cele două mele mele țări - ceresc și pământești - despre limba rusă și despre Crimeea. Încercați să mă rupă de Crimeea, vă garantez - vă veți întoarce gâtul! Aceasta nu este atât de tipologică ca topologia vorbirii. Sau - patologia nemulțumirii, dacă viitorul profesor asistent va fi înclinat să-mi aducă scrierile în catalogul istoriei cazului.
Dar există și altceva. Există, așa cum uneori visez - și am dreptul să mai cred decât reședința grafomanisty fără stăpân sau un turist - și în special regiunea Crimeea de vedere, punctul eforturilor vizuale-lingvistice. Vreau să spun (în toate sensurile) translucide prin fiecare alte straturi de discursuri multiculturale, urme istorice și imprimeuri, trecerea diferite de timp și codurile semiotice, de exemplu: scite, greco-romane și ruso-imperiale stațiune-sovietic și Arche-creștină. Evreu, musulman, păgân. și multe altele, multe altele, mereu diferite, uneori - arzând opusul.
Toate aceste grupuri de definiții pot fi multiplicate la limitele lumii locuite de poeți, înlocuite și rafinate, și, în orice caz, citate. Un amestec sofisticat pur și simplu crimă, unitate de rase, popoare, istorii, state, limbi, culturi, religii, totul - totul - tot ce sa întâmplat aici. Tot ce este încă (?) Încă există. Să fie în ruine și ruine.
Ei bine, pentru demnitatea poetului elegiac și ruinele ruinele clădirilor este de preferat. hexametri Ulysses a naviga în Golful Gurzuf; iamburi de aer și gropi de vânt peste Karadag; Alb anapest Sevastopol clădiri de după război. gratuit versetul de iarnă din sud nu este puternic Aproape snowless într-una dintre brandy și cafea bântuie capitala noastră. Colectia poluuslyshannyh / poluskazannyh replici ale reprimate ecoul frontierei de stat, la lăsarea serii de reminiscențe Clio ascunse, reflecții trecătoare în râul timpului Derjavin, hoții citatele pe jumătate șterse. Interferența visurilor - a lor și a altora ". Sau - proprii lor, de înțeles, ca niște străini. Sau invers.
Postmodernismul? Să fie postmodernism. Este dificil să găsești un loc de joacă mai postmodern pe teritoriul lumii ruse, mai degrabă decât Crimeea. Și ce, mi se cere, așa-numitul Andrei Polyakov, rămâne aici să facă? Doar jucați după regulile din Crimeea. Un astfel de punct de vedere pur crimean mi se pare, de asemenea, definitoriu pentru poetica mea. Pentru virtutea metodei mele literare care mi-a fost dată în senzațiile culturale primare și în limba poetică "înnăscută", care tocmai am extras de acolo de mine.
"Un poet din Rusia este mai mult decât un poet", a spus Yevtushenko o dată, fără însă a preciza mărimea poetului oriunde în Zimbabwe. Deci, un poet în Crimeea - nu mai mult decât un poet. Un poet din Crimeea nu este chiar un poet. Uneori se pare că Crimeea nu este exact Crimeea.
De ce nu? În acest sens, merită să credeți și chiar să rezolvați într-un fel contravaloarea acestui subiect pe lirul obișnuit. Și chiar cumva trăiesc - aici. Privind cu atenție la modul în care se transformă acolo.
Atât de lent. imperceptibil. aproape ca fumul.
Aici, și să trăiască, primul person pronume singulare; Trăiesc cu valodol și alfabet sub limbă; Live, în timp ce există mai mult. Chiar dacă nu este departe de Smirna și de Bagdad, este dificil să înoți, iar stelele sunt peste tot la fel. Chiar dacă nu este departe.
Chiar dacă este dificil.
Chiar dacă stelele.
Chiar dacă nu există stele.
Articole similare
Trimiteți-le prietenilor: