"Cât de blândă este furia zilei,
și nu este mai frumos;
și un an mai târziu te uiți - gunoi,
mai mult, pe ulei macră. "
Desigur, avea dreptate
Huberman.
Dar voi avea mult de un an
- astfel talentul clipește.
Se ridică ca o coacere
(în drojdie),
Nu comparați cu ouăle prăjite
darul meu al lui Dumnezeu.
Tu nu ești Stanislavsky,
dar șuieratul "Nu cred",
Și mănânc numai asta,
că în nas.
Eu nu dorm.
Ca sudoare de șobolan,
peste liniile corpei.
Vad scopul, cobor la el,
Știu că va fi o lună
și apoi:
Tu, draga critic,
MP
și în buzunarul cireșului "senator"
(nu grădina)
În spatele ferestrelor colorate
ferestre cu ecran
cortina o vedere.
De fapt, ce sa întâmplat,
dacă ideile mele,
cum ar fi tine,
(cum ar fi resturile de fier vechi)
vor fi sortate în citate?
Acestea vor fi ștampilate:
paratacuri pe piele,
bancnote,
mărci.
Da, aceleași poștale
din care punk-urile vor face origami,
înghiți împreună cu hârtia,
după 40 de minute, ele se deschid în conștiință,
opriți calea lor
prin imagini în cuvinte,
va zbura de la limbă
- vor deveni fraze de croazieră.
Plaja! Da, sunt domnul White.
Fac un produs,
dar mâncați produse semifinite.
Scriu în conformitate cu legile lui Newton,
inerție,
Nu trăiesc pentru salariu.
Iarba lângă casă.
Pământul din gura de vizitare.
Eu, bl @ th, cosmonaut
sau blocat într-un izolator?
Pentru mult timp?
20% pe baterie.
Modul de economisire a energiei este activat.
Merg pe urmele scării rulante.
Poemele mele sunt copii veșnici,
alcoolizat în cutii,
dormi senin.
Timp liniștit.
Leaganul.
Rafturi ale Kunstkamera.
Articole similare
Trimiteți-le prietenilor: