Les poetes ressemblent aux ours,
qui se nourrissent en sucant leurpatte.
Inedit.1
(Sala scriitorului, perdele coborâte.
Se așează în fotolii mari în fața șemineului;
un cititor cu o țigară se află cu spatele la șemineu.
Intră jurnalistul.)
Sunt foarte bucuros că sunteți bolnav.
În grijile vieții, în zgomotul luminii
Pierde mintea poetului în curând
Visele lor divine.
Printre diversele impresii
Pe un suflet schimbat,
El este ucis de o victimă a opiniei comune!
Când este în căldura distracției
Luați în considerare creația matură?
Dar ce har,
Dacă cerul vrea să trimită
Expulzarea, închisoarea,
Sau chiar o boală lungă:
Imediat în izolarea lui
O cântec dulce va fi dat!
Uneori se îndrăgostește de pasiune
În tristețea sa elegantă.
. Ce scrieți? - este imposibil
Aflați?
Despre ce să scriu? - est și sud
De mult descris, cântat;
Toți poeții au certat mulțimea,
Lăudat întregul cerc al familiei;
Toate au fost purtate în cer de suflet,
Ei au strigat, cu un strigăt secret,
Pentru frumusețea necunoscută a N. N.,
Și foarte obosit de tot.
Și spun - avem nevoie de curaj,
Pentru a deschide, cel puțin revista ta
(Mi-a spart bratele).
- În primul rând: hârtia gri!
Poate fi curat;
Da, cumva speriat fara manusi!
Ai citit - sute de greșeli!
Poemele sunt o astfel de gol;
Cuvinte fără sens, sentimente nu,
Strângeți fiecare rotire;
În afară de asta - de a spune cu încredere?
Și în rimă de multe ori un defect.
Veți lua proză? - traducere.
Și dacă ești prins
Povestiri de origine,
Asta este adevărat față de Moscova râd
Sau abuzul birocraților.
Cu cine scriu portrete?
Unde se aud aceste conversații?
Și dacă i sa întâmplat,
Deci nu vrem să le auzim!
Când în Rusia este stearpă,
Împărțind cu o falsă falsă,
Gândirea va dobândi un limbaj simplu
Și pasiunea este o voce nobilă?
Spun doar același lucru;
Cât de deschis sunteți indignat,
Mă uit la muza rusească.
Citiți-mi criticile.
Am citit. - Atacuri minore
Pe font, vigneturi, tacturi,
Sugestiile sunt subțiri,
Ceea ce nimeni nu știe.
Deși ar fi amuzant pentru lumină!
În cerneală, domnilor,
Și bilele nu mănâncă nici măcar,
Și doar apă murdară.
Dar ce plăcere,
Deoarece odihna mintii si a pieptului,
Kohl va primi cumva
O creație vie și proaspătă.
De exemplu, prietenul meu:
El știe o silabă corectă,
Și sentimentele și gândurile sunt complete
El este înzestrat cu Dumnezeul Cel Prea Înalt.
Toate astea sunt așa. - Da, asta e problema:
Nu scrie acești domni.
Despre ce să scriu? - există un timp,
Când vă faceți griji, povara cade
Zile de muncă inspirată,
Când mintea și inima sunt pline,
Și rimele sunt amiabile, ca valurile,
Zhurcha, unul după altul
Ele sunt purtate printr-o întoarcere liberă.
Lumina minunată
În sufletul trezit abia;
La gândire, puterea de respirație,
Ca perlele sunt cuvinte.
Apoi, cu curaj liber
Poetul privește viitorul,
Și lumea este un vis al nobililor
Înainte de el, curățat și spălat,
Dar aceste creaturi ciudate
Citește numai acasă,
Și după ei fără o privire
Își inunde șemineul.
Deja sentimentele copilărești,
Aer, delir inconstient
Sunt demne de artă strictă?
Ei vor fi batjocoriti, lumina va uita.
Există nopți dureroase:
Fără somn, ochii arde și plâng,
O inimă tânjește pentru lăcomie;
Tremurătoare, mâna rece
Perna este fierbinte;
Frica involuntară a lui Vlas este ridicată;
Rugăcios, urât
De la pauzele pieptului - și limba
Tare tare fără conștiință
Nume de mult uitate;
Trăsături lungi uitate
În strălucirea fostei frumuseți
Desenează memorie în mod arbitrar:
În ochii iubirii, în gura înșelăciunii -
Și le credeți din nou involuntar,
Și cumva distractiv și dureros
Distrugeți ulcerele de răni vechi.
Apoi scriu. - dictează conștiința,
Pixul este furios conduce mintea:
Povestea asta seducătoare
Afaceri ascunse și gânduri secrete;
Imagini de dezgustare rece,
Tragediile zilelor proaste ale tinerelor,
Timp lung fără beneficii și returnare
Lăsată la o parte de pasiuni,
Printre bătăliile invizibile, dar persistente,
Printre înșelători și ignoranți,
Printre îndoielile false-negru
Și speranțe fals-roz.
Judecător obscur și casual,
Nu prețuiți secretul altcuiva,
Prilichem a vopsit un defect
Trădesc cu îndrăzneală rușinea;
Sunt inexorabil și crud.
Dar, bine, aceste linii amare
Ochii nepregătiți
Nu îndrăznesc să arăt.
Spune-mi, despre ce să scriu?
De ce mulțimea nerecunoscătoare
Ar trebui să aduc mânie și ură?
Pentru a împiedica viclenia
Discursul meu profetic?
Deci, veninul secret al paginii sufletești
Sufletul copilului confuz
Și inima este slabă
În fluxul său neîngrijit?
Oh nu! - un vis criminal
Fără a-mi oscila gândul,
Un preț atât de greu
Nu voi cumpăra slava voastră.
Articole similare
Trimiteți-le prietenilor: