În Muzeul din New York „Metropolitan“ maniac necunoscut ucide mai mulți însoțitori de muzeu și ia ostatici unsprezece ani băiat. În schimbul unui ostatic, criminalul cere o întâlnire cu James North, un detectiv al celui de-al patrulea raion al poliției din New York.
Sam North știe că soarta lui este împletită cu o linie de destin nemuritor Ciclade, cretan, care a fost ucis în luptă în Troia antică, și se extinde prin Roma timpul lui Nero, Imperiul Bizantin, imperiul lui Carol cel Mare, medieval Praga la un mod ciudat de a adera la natura multi-fațete, care este singura este capabil să reziste la Atanatos, întruparea răului din lume.
Descărcați versiunea electronică
Cumpărați o carte de hârtie
Citiți cartea online
... Îmi amintesc ziua morții mele.
Detaliile au fost uzate. Au fost doar senzații vagi, potrivite doar pentru a face coșmarurile mai luminoase. Îmi amintesc scârțâitul răcit de metal pe metal și urletul cu multe voci pierdute: carnea sub pânză. Setea de sânge. Pe brațele mele mi-au străbătut transpirații de sudoare. Mizeria și grăsimea au murdărit plăcile de marmură. Stoarce carnea arzătoare - a șușit și a scuipat pe foc, ca o lămâie de porc tânără. Sucul expirat. Sângele curgea ca un vin într-un râu generos. Cel mai bun jertfă pentru zei este oamenii, nu animalele.
Mi sa spus că calul a lucrat. Nu știu de ce a fost amintit. Calul a lucrat. Astfel de cazuri. Îmi amintesc cum am ucis. Pe unul, am zburat atât de repede încât nu avea timp să se răsucească, ci doar își acoperă nasul cu mâna. Mi-am strâns capul cu mâinile și i-am strâns ochii cu degetele. Nu-mi amintesc dacă striga. Probabil strigau. Detalii se scufunda în ceață. Această sărbătoare sângeroase sa încheiat într-un moment când stomacul meu sa transformat rupt deschis și curaj vărsat ca resturi de păpușă de cârpă.
Am întors sabia și lovitura inamicului mi-a tăiat stomacul. A doua lovitură mi-a tăiat mâna dreaptă. Era sfârșitul. Mâna a căzut la pământ, dar degetele sângeroase nu au eliberat mânerul sabiei.
Nu știu ce sa întâmplat în continuare. Totul se pierde în ceață. Au rămas senzații vagi, potrivite doar pentru a face coșmarurile mai luminoase. Poate că e pentru cele mai bune. Nu vreau să-mi amintesc ororile pe care le-am văzut. Deși știu că în acea zi am văzut răul și nu am putut rezista.
M-am trezit la amurg. Cineva mișca în hainele mele. Probabil m-au luat pentru un cadavru. Am gemut, eroarea a fost dezvăluită. Am fost târât în stradă și am fost încărcat într-un cărucior.
Apoi a început să plouă. Dar ploaia toarnă din afară și eram într-o peșteră strălucită de umbrele focului. Am fost culcat, apoi se scufunda în uitare, apoi ridicându-se la suprafața conștiinței, și nu știu cât timp a durat. Eu înțeleg - cățea cu părul răvășit, care sa uitat cu nerăbdare la mine și am așteptat pentru mine să respire mirosul de preparare a cafelei vrăjitoare ei. Inhalarea, am înghețat, nu am putut să mă uit departe de ea. Așa că l-am văzut pe lupul cel rău.
Îmi cerceta cu atenție curajul, ca și cum aș fi fost un miel de sacrificiu. S-ar putea să credeți că interiorul meu a arătat viitorul. Nu știu ce a văzut acolo, pentru că nu aveam viitor pentru mine. Astfel nu trăiesc. Dar ma scrîșnit cu miere și m-am îmbrăcat. Am dat fructe de padure, bere si coaja de copaci. Am împins fiecare bucată de mâncare în gâtul meu chinuit. Ea a început din nou să provoace, făcând ca flacăra să crească și mai mult, iar peștera a început să se rotească. Vrăjitoarea și-a aruncat hainele și și-a dizolvat părul gros, negru. Sa sărit deasupra mea și, spre marea mea surpriză, o parte din corpul meu a devenit ascultătoare de ea. Vrăjitoarea a șchiopătat, a jurat și a cerut să-i dea sămânța mea. Mi-a aruncat cu pumnii. In jurul flacara ei alb ars, turbionară de fum, dar a fost înecat în vârtejul de păr și strălucire ochii ei oribile foame. A continuat până a primit ceea ce ea a cerut.
Când sa liniștit, luminile au ieșit și am fost lăsat să mor de răni și de sete. Mă așez, respirând mirosul cărnii mele decăzute. Și apoi la condus, asigurându-mă că m-a salvat pentru el. El și-a ridicat sabia și mi-a străpuns templul.
Mori, m-am uitat în ochii lui - și am înțeles totul.
Îmi amintesc ziua morții mele. În acea zi, am fost martor la propria mea concepție.
Numele meu este Cyclades. Și aici este povestea mea.
Așa a fost. Un bărbat intră în sala principală, îmbrăcat într-o broască simplă gri. În aparență, părea un tânăr obișnuit, inofensiv. Detectorul de metale nu scartaise nici măcar când îl trecea. Timp de zece minute un tânăr a ezitat la ferestrele mari de sticlă ale vestibulului. Nu am luat harta de la biroul de informații. Nu te-ai întrebat de unde poți merge.
Aproximativ trei minute, un vizitator ciudat privea cum minișorii își schimbau florile în sala lui Laila Eason Wallace, donatorul permanent al muzeului. Apoi a urcat pe scări până la etajul al doilea, dar și-a schimbat mintea și, în cele din urmă, a luat o decizie, sa îndreptat spre sala de expoziții din stânga. Nici măcar nu se uita la cele două mașini de credit pentru plata voluntară. Trecea la treizeci sau patruzeci de metri deasupra sala sculpturii grecești spre sala lui Robert și Renee Belferov. Părea pierdut. Dar nu ca un turist pierdut. În alt mod ....
Articole similare
Trimiteți-le prietenilor: