-
Eseuri despre numele și spațiile din Rusia și din împrejurimile sale.
Deci, granitul este acoperit cu glazură,
și stau pe frig, -
acest oraș, acoperit cu memorie,
Vreau să plec pentru totdeauna.
Va exista o stație de bere caldă,
va fi un nor peste cap,
muzica va fi foarte tristă -
Eu spun la revedere pentru totdeauna pentru tine.
Mai mult cer, căldură, umanitate.
Mai mult durere neagră, poet.
Nimic de vorbit despre eternitate,
sau mai degrabă despre ceea ce nu este.
Era deasupra aripii lui Kama,
albastru-negru, este acolo,
unde melodia fără dinți este liberă
Pushkinii strigă Mandelstam.
Urkagan, razbushlativshis, în vestibulul
bate o fereastră cu pumnul
(ca Grigoriev, mersul în tabără)
și stă desculț pe ochelari.
Sânge lung se întinde pe podea.
Sânge mult din sânge din pumn.
Și în gaură cerul izbucnește,
și se află pe capul unui nor.
M-am născut - nu pot să cred până acum -
în labirintul șantierelor din fabrică
în acea țară un porumbel împărțit
o mie de ani pentru polițiști și hoți.
Deoarece sufixele diminutive
Nu-mi place și când bat
și întrebați cu un zâmbet de oțet,
Voi împlini dorința copiilor.
Aversion acasă bluze,
rafturi de carte, fotografiile tatălui
pentru cei care stau jos
însămânțarea, poate sta până la sfârșit.
Dump de memorie: diferite, diferite.
Ca cel care a murit deja a spus,
urât este un frumos,
care nu se poate încadra în suflet.
Prea multe nu se potrivesc.
La stație există trenuri -
E timpul. Băiatul și mama lui spun la revedere.
Știi, ras bolnav. „Da,
scrieți cel puțin, fiule, suntem îngrijorați.
La despărțire, zorii sunt mai îngrozitoare,
decât apusul soarelui. Ei bine, hai să ne sărutăm!
Mai mult durere neagră, poet.
Pietrele prețioase nu vor ieși încă
inflorescența în oraș,
dar mă trezesc, trezesc
un hohoter fabrică lungă.
Dirijorul va lucra,
șoferul merge la lucru.
Difuzor de fabricație proastă
un cântec uriaș cântă.
Un difuzor rău din fabrică,
atârnând pe o conductă roșie,
joacă un motiv indecent,
ca și cum ar fi în sine.
Dar întreaga noastră stradă știe,
și poate întregul cartier:
include unchiul său Pasha,
el este concussed cu fugasko.
Și eu, colecționându-
mesteca pe sandwich,
Mă duc într-un dans de neconceput
muzica renumita sub.
Ca un pitic, ca un trol în piață,
Trăiesc și dansez exact așa.
Zgomot, creaturi subterane,
atâta timp cât sunt un nebun complet.
Apă de lac cu namol,
Lăsați combustibilul pe fețe.
Vor fi ani de încredere,
vor veni ani buni.
Răsucește-ți lucrurile, unchiul Pasha,
dar mi-a izbucnit capul,
la muzica ta speriată
cuvinte frumoase vor minți.
Unchiul Sasha se înclină înapoi. Am ieșit în curte.
Douăzeci de ani reluate: pentru promovarea promovării.
Timp de douăzeci de ani, privirea lui se odihnea pe gard,
Ceaiul georgian a mers să arunce o prostituată.
- Originar, în timp ce nu eram, dracu ', -
apelează la noi, zâmbind, - nenorociții!
Bătrânii ar fi amintiți, ca pământul să se odihnească,
dar pentru moment vor fi muzică, fete, dansuri.
Dansurile vor fi: puneți-vă costumul de modă
acum douăzeci de ani, a cumpărat cu un Kush,
du-te cu o prietena într-o tavă de fum
taverna - săriți câteva grămezi de pumn.
Dansurile vor fi: și cu aripioarele pe care le rotiți
doi uzbeci "pentru că sunt speculatori".
Un pahar de sânge se va amesteca cu o băltoacă de vin,
Chopin va cânta muzicieni.
Timp de douăzeci de ani m-am plimbat în jurul unei țări uriașe,
unde trăiesc, ca tine, sa întâmplat, unchiul Sasha,
și toate sunt mai clare, mai precis îmi amintesc
Costumul tău minunat și zâmbetul tău.
Îmi amintesc această curte mică,
baiat cu nasul lung, care bâjbâie, o mică atingere,
și pe fintechka modelul tău frumos:
- Îți dau curând un dar (nu funcționează!), Zhidenysh.
Ca șofer de taxi, jur pe toată casa,
pentru repararea robinetului de bucătărie
rănește mâna și șterge murdăria,
căutând un bandaj, amintindu-l pe Ivan
Ilyich, aproape plânge, merge
departe de casă: spre libertate, spre vânt -
albastru ochi slăbănog idiot,
tragedia îngroșată Werther -
și sub frunzișul frunzișului verde
într-un parc îngrămădit în dragoste
spune într-o jumătate de șoaptă: "Tu,
acolo, în tarabe! "
Muzică funerară
în vântul rece.
Apasă muza la
și eu: și eu voi muri.
Vânt, percuție
în termeni de somn veșnic.
Despre nebunul meu
"despre", percuție "a".
Izolarea șoferului,
excavator.
Nu vreau, dacă vreau,
și eu și cu mine
înainte de gaura din lume
va fi dus la sacrificare
în autobuzul galben
cu o bandă albastră.
Noaptea este ca o noapte, iar strada este pustie
așa mereu!
Pentru cine erai nevinovat?
și mândru?
Du-te aici militarul -
toate în incendii
felinare - jucarii din placaj
pe curele.
Aici este un taxi care zboară undeva cu un important
călăreț,
un pic mai departe - piedestalul cu curajos
boule.
Fabrica. Conducte pentru fumat.
Nori.
Iată-mă, sărutările tale buzele tale:
Deocamdată.
Aici mă duc de-a lungul gardului negru,
pe o parte
cap purtarea, mersul unui hoț,
ascunzând la umbra.
Ca toți poeții buni
la douăzeci și doi,
Sunt îndrăgostită - și probabil asta
nu cuvinte.
Cum bețivanul a cântat sub fereastra mea!
Păsările fără dinți, strigând,
Beatrul a cântat, la fereastră,
câți în lumea închisorilor și spitalelor.
În închisoare, rahat: paznici, hoți.
Spitalul este bun: un doctor, o asistentă medicală.
Periferiile au ascultat curțile
astfel de melodii până dimineața.
Apoi a venit un zor,
a existat un cer albastru la o durere.
Și am înțeles: nu există libertate în lume
și nu a existat nici un cuplu de oameni nerăbdători.
Unul aspiră să omoare,
celălalt revine în ciuda.
Lumina previne somnul și, poate,
într-un vis să știm cum sunt stelele aproape de noi.
- Eu, examinând tații din arhitectură,
tu ", a spus fetița poetului,"
au găsit încă două dosare: toate versurile.
Frumoasă, da, scuipați pe ea.
Aveți douăzeci de ani,
pentru a captiva bărbații cu o privire albastră.
În cazul în care moartea a trecut printr-o coasa,
nu au fervoare Komsomol.
Voi merge într-un oraș din nord,
Voi fuma o țigară, așezat pe ghemuit,
va fi un prieten prietenos accidental perforat,
Voi fi supărat cu el, răzvrătit.
Știu în Rusia un loc nefericit,
unde locuiesc homosexualii,
ajunge acolo speriat, lăsa - necinstit,
alcool pentru suflet și rugăciune în întuneric.
Există astfel în taiga sunt râuri,
există un spațiu atât de deschis în dimineața,
femeile locale pleacă și condamnații care au fugit
în gradul al treilea ridică orice orizont.
M-ai lăsat să plec, trăiesc abia,
Nu sunt nimeni pentru totdeauna, un evreu, un psihopat:
nu există durere neagră și molid negru
un munte negru sigur mi-a fost promis.
Deasupra noriilor din Petersburg.
Această stradă, casa asta.
În pachet există patru ciorne -
vedeți, prietene, sunt o economie mare.
Ei bine, voi fuma, voi număra obosit:
cât de mult am făcut, cât de vechi suntem noi?
Este o lungă perioadă de timp pentru noi să mergem de-a lungul canalului,
viața nu este suficientă, nu există eternitate.
Îți amintești de grupul de șuncă din Moscova,
citind poezia, strălucirea strălucirii?
Nu, avem nevoie de "The Beautiful Lady",
bilă a zilei de la St. Petersburg.
Nu, trebuie să luminez un singur,
priviți prin conducta fabricii,
noapte albă sub ferestrele Blok,
dragă prietenă, să vă amintesc!
În țară, fonta este destul de topită
și tancurile sunt proiectate.
Zhitukha-viața plutește și este plăcută,
fetele vin să danseze.
Adu-ți blugi din America
și să vândă pentru o jumătate de salariu
definite în grădină
oameni inteligenți.
Și pe balconul Komsomolului
este puțin cam încurcat,
ea a zburat ca Thumbelina,
toată noaptea în îmbrățișarea unui deputat.
Dar totuși, filmul se termină,
și totul se termină în lume:
mulțimea pleacă și se află în jur
fiul unui om într-un bufet.
Am inventat eu tot ceea ce am scris,
dar ceva a fost, a fost ceva.
Am venit odată la fiica poetului,
care a murit atât de brusc,
care părea că nimeni nu a observat.
I-am citit poemele și am băut turnând.
În poezii era melancolie, în umplutură - merișor,
care să prindă mai întâi
Am încercat să fac o lingură și apoi,
crăpate, degetul mare și degetul mijlociu,
despre pânza de masă care le șterge. liliac
iar mărul mirosea de acel apartament.
Și Anna a vorbit, a spus -
desigur, fiica poetului a fost numită Anna;
că tata a fost un prieten al lui Yevtushenka,
dădu din cap la portretul lui Evtushenko,
stând pe un piept imens de sertare.
Așa cum sa spus mai sus, liliac
iar mărul mirosea de acel apartament.
Există oameni ciudați în lumea sublunară,
poeți, ei se numesc:
versurile sunt compuse foarte prost,
și, uneori, dau naștere la fiice
și Annami, desigur, numiți.
Și Anna, ca fluturii, flutter,
trăiesc în versuri, nu înțeleg poezia.
Ele stau în rochii elegante la ușă,
și în mod ciudat părul lor se agită
liliac și vânt de mere.
Și Anna a vorbit, a spus ea,
că, analizând arhivele tatălui,
ea a strigat așa, aproape a mers
nebun, și am vărsat involuntar o lacrimă -
deși cu o altă intenție a apărut,
sărutat și lăsat.
Te-ai dus la tabăra de pionieri:
prietenul secret, Julia, a sărutat
toata trecerea, a fost amara la o parte,
dar pionierul rumbled detașament:
"Nu vom fi niciodată 60 de ani,
dar numai de 4 ori 15! "
Timp de cinci ani, nici măcar nu visezi, așa cum dracu ',
din plictiseala te trezesti, te duci
prin direcționarea băii, taulet
și, apăsând în oglindă un portret
propriul dvs. - rade pe subiect,
timid: cine este asta? Cine este acesta?
Da, esti tu! Neted și subțire.
Aici, în oglindă, cu o buză tăiată.
Tremurat, dar încă frumos,
bravo și veselă BBR,
un gust prost care ar fi, de exemplu,
tăiați venele cu un razor sigur.
Ploaia Yevgeny Borisych pleacă în noapte,
într-o mantie albă, frunze de engleză.
Într-o noapte neagră, el pleacă într-o mantie albă,
în general, singuratic, deloc.
În general, singur, ca un regiment rupt:
Petersburgul tău este mai degrabă New York.
Aici stăm într-o cafenea și ne uităm pe fereastră:
Leontiev A. Ryzhy B. Dozmorov O.
Încercăm să ne amintim fiecare gest preferat:
în timp ce luptă, așa cum spune el, cum mănâncă.
Ca unul: "prieten", și alți doi
el "Sapozhok" a semnat: "scump."
Cum să vorbim despre Brodsky cu el este imposibil.
M-am sculat de la masă: să nu te văd, prieteni.
Mâine, sună-mă, de exemplu, o oră.
Triste si dureros: ocupat, te sarut!
Zăpada din afara ferestrei este solemnă și netedă,
pufos, liniștit.
Cu cina, la aterizare
afumat psiho.
Stăteau în picioare și stăteau ghemuit
fără a vorbi.
Acolo, în afara ferestrei, au crescut brazi mari -
boruri.
Planificați să ieșiți din spital în caz de incendiu
și toate astea.
. Dar deja zburam într-un castron de sticlă.
Adio, pământească!
Toată lumea nu-i pasă unde, ci pentru mine - chiar mai mult,
oriunde.
Ereditate plus traumă la naștere -
sufletul este liber.
Atât de liniștită, atât de calmă pe orbită
un spital plutitor.
Iubiți, doar căutați
pe fețele noastre!
După o aventură lungă
ochi albastri
uita-te la cerul albastru,
după ce a frânat la un stand de vin.
Doamne, cât de frumos sa dovedit:
rima-nebun sa lipit,
M-am îngrijit, răsuciți, s-au strecurat
și l-au dus pe băiat nebun.
Am strigat, femeia de miere, se roagă.
Acum se uită, privește:
Cumva, totul, spun ei, era nebun,
Îndepărtați ștergerea și ștergeți lacrimile.
Da, sentimental, asta e sigur.
Lacrimi, rime, tot ce a fost - nonsens.
Vodka se va transforma acru, dar la fel de sigur
cerul va fi într-o mie de ani.
Se întunecă la opt - chiar seara
aici în limba germană este pedantic.
Și bătăile inimii sunt inumane,
extrem de greu, nu melodic.
Pivnița scutură o lună
lumina rece, nu de rămas bun.
Și berea este beată de un german furios,
mai degrabă plictisitor decât trist.
El, numărarea schimbării,
găsește o monedă în plus.
Își arată obrajii, ascunzându-se
ziarul de ieri din buzunar.
În capul lui este plin de evenimente,
politica lui este îngrijorătoare.
Se duce în stradă, se scaldă
moon - nu vrea să trăiască, dar poate.
La vârsta de șaptesprezece ani Werther a suferit,
dar la douăzeci și doi devine mai inteligent sau ceva.
Și doar vântul, vântul, vântul
în loc de memorie și durere.
Deasupra covorului din arcul negru
Saxofonistul a cântat toată noaptea.
Bețiv pe o bancă din parc
dormea, răspândind o foaie de ziar.
Și eu voi deveni muzician
și eu, dacă nu mor,
într-o cămașă albă cu un arc negru
joacă noaptea, în vânt.
Așa că bețivul doarme zâmbind
sub cerul beat până la fund.
Somn, nu-ți face griji pentru nimic,
există doar o muzică.
Trimiteți-le prietenilor: