Războiul a lovit ciocanul pentru toți - bătrânii și tinerii se aflau sub această avalanșă violentă de moarte. Se părea că nu există nici un loc pentru iubire sau creativitate. Cu toate acestea, oamenii au reușit să trăiască, să iubească și să creeze în ciuda luptei zilnice cu "fascistul", pe care îl numim astăzi Marele Război Patriotic.
Poeții sunt soldați de linie, un termen care sa născut în timpul Marelui Război Patriotic. Tinerii poeți sovietici, care se aflau în față prin voința destinului și voința lor, au scris poezii. Aceste versete reflectă realitatea crudă din acele zile.
Unii poeți au murit în față, lăsând în urmă poezii despre Marele Război Patriotic, alții trăind mai mult. Cu toate acestea, viața de după partea din față a fost scurt pentru mulți, ca fiind unul dintre poetul de război Simon Gudzenko „Noi nu mor de bătrânețe - de la răni vechi mor.“
Cine poate să exprime mai precis și precis ceea ce sa întâmplat în acei ani de război decât cel care a fost martor și participant la aceste evenimente teribile?
În acest articol am încercat să strângem cele mai puternice poeme ale poeților din prima linie despre Războiul Patriotic Mare, despre evenimentele și oamenii care s-au dovedit a fi istoria acestui timp groaznic.
Nu trebuie să ne pare rău, pentru că nu ne-ar regreta pe nimeni.
Suntem curați în fața comandantului nostru de batalion, ca și înaintea lui Dumnezeu.
Viu îngroșat cu sânge și strat de lut,
pe mormintele florilor albastre înflorite.
Înflorit și a căzut. Este a patra toamnă.
Mamele noastre plâng, și aceeași vârstă în tăcere trist.
Nu am cunoscut dragostea, n-am învățat fericirea meseriei,
trebuie să împărțim o mulțime de soldați.
Poemele mele nu au poeme, nici dragoste, nici pace -
doar puterea și invidia. Și când ne întoarcem de la război,
toți împărtășesc foarte mult și scriu, la aceeași vârstă,
că soldații părinți vor fi mândri de fiii lor.
Ei bine, cine nu se va întoarce? Cine nu trebuie să bată?
Ei bine, și cine mai întâi în glontul cu patruzeci?
Se suspin ca la aceeasi varsta, mama de pe prag va fi ciocanita -
poemele mele nu au poeme, nici pace, nici soții.
Cine se va întoarce? Nu! Inima nu este suficientă,
și nu au nevoie de cei morți, astfel încât cei vii iubiți pentru ei.
Nu există bărbați în familie - niciun copil, nici un maestru în casă.
Cum pot ajuta la incendierea celor vii?
Nu trebuie să ne pare rău, pentru că nu ne-ar regreta pe nimeni.
Cine a mers la atac, care a împărțit ultima piesă,
El va înțelege acest adevăr - este pentru noi în tranșee și crăpături
a venit să argumenteze un bas îngrozitor, răgușit.
Să-și amintească viața și să știe generațiile
această bătălie a soldatului greu câștigată.
Și cârjele tale și rana fatală,
și mormântul de deasupra Volgăi, în care se află mii de tineri;
este destinul nostru, cu noi am jurat și am cântat,
a crescut la atac și a rupt punțile peste Bug.
Nu trebuie să ne pare rău, pentru că nu ne-ar regreta pe nimeni,
Suntem curați în fața Rusiei și într-o perioadă dificilă.
Și când ne întoarcem - și ne vom întoarce cu o victorie,
totul, ca diavoli, sunt la fel de încăpățânați ca oamenii, tenace și răi;
lăsați-i să ne facă o bere și să presați carne pentru cină,
astfel încât, pe picioarele copacilor de stejari, erau peste tot.
Ne vom închina la picioarele oamenilor suferinzi,
mamele sărute și prietenele pe care le așteptau, iubitoare.
Atunci vom reveni și vom câștiga cu baionetele -
toți împărtășesc, aceeași vârstă și vom găsi muncă pentru noi înșine.
1945
Știu, nu e vina mea
Faptul că alții nu au venit din război,
În faptul că sunt - cine este mai în vârstă, cine este mai tânăr -
A rămas acolo, și nu despre același discurs,
Aș putea, dar nu am putut salva, -
Nu e vorba de asta, dar tot, totuși, totuși.
Când umbli prin coloane
În căldura, în ploaie și în zăpadă,
Atunci veți înțelege,
Cât de dulce este visul,
Cât de fericită este noaptea.
Când treceți prin război,
Încă veți înțelege uneori,
Cum pâinea este bună
Și cât de bine
Faringe de apă brută.
Când te plimbi pe aici
Nu o zi, nu doi, un soldat,
Încă veți înțelege,
Cât de scumpă este casa,
Ca colțul tatălui sfânt.
Când - știința tuturor științelor -
În luptă veți înțelege lupta, -
Încă veți înțelege,
Cât de drag este prietenul,
Cât de dragi sunt fiecare -
Și despre curaj, datorie și onoare
Nu spune nimic în zadar.
Ele sunt în voi,
Ce esti tu,
Cum poți fi.
Deci, cu cine, ca prieteni
Și nu pierdeți prietenia,
După cum se spune,
Poți trăi
Și poți să mori.
Datoria noastră este să purtăm o amintire strălucită a faptelor comise de compatrioții noștri în timpul Marelui Război Patriotic.
Poezii despre războiul pe care copiii noștri îl învață. poate cel mai bun mod de a aduce un sentiment de patriotism fata de patria noastra.
Te-ai înecat în sânge, ai adormit sub zăpadă,
Veniți la viață, țări, popoare, țări!
Vrăjmașii vostri au fost torturați, torturați, călcați în picioare,
Deci, ridicați-vă pentru a întâlni izvorul vieții!
Nu, iarna asta nu sa întâmplat niciodată
Nici în istoria lumii, nici într-un basm nici unul!
Niciodată atât de adânc nu ai înghețat,
Pieptul pământului, sângerat, jumătate mort.
În cazul în care vântul fascist a măturat morții,
Acolo, florile au răsuflat și cheile s-au uscat,
Păsările de cântat au tăcut, au căzut tufișuri,
Razele s-au topit și soarele sa stins.
În acele părți, unde cizmele inamicului au fost lovite,
Viața sa oprit, a înghețat, eliberarea a așteptat.
Pe timp de noapte, doar focurile ardeau în depărtare,
Dar nici o picătură de ploaie nu a căzut pe terenul arabil.
În casă a intrat fascistul - mortul a fost scos.
Fascistul scump se plimba - sângele curgea scump.
Bătrânii și bătrânii nu i-au cruțat pe călăii,
Și canibalistul a mistuit copiii.
Despre această frenezie a persecutorilor răului
În nenumăratele basme, în tradițiile nu se spune
cuvinte
Și în istoria lumii suferinței
Omul nu a experimentat o sută de secole.
Indiferent cât de întunecoasă este noaptea, încă mai strălucește.
Pe măsură ce iarna nu este rece, vine primăvara.
Hei, Europa! Primavara vine pentru tine,
Strălucește strălucitor pe bannerele noastre.
Sub călcâiul jumătății fasciste,
Pentru viață, orfani, ridică-te! E timpul!
Veți străluci razele viitoare ale strălucirii
Soarele pământului nostru se întinde de dimineață.
Această aproximare solară, nouă de primăvară
Toată lumea se simte un ceh, un polonez și un francez.
Aveți o eliberare mult așteptată
Câștigătorul puternic este Uniunea Sovietică.
Ca păsările care zboară din nou spre nord,
Ca valurile Dunării, au crăpat gheața,
De la Moscova la tine zboară de încurajare un cuvânt,
Semănând lumina de-a lungul drumului, - Victoria este pe!
În curând va exista primăvara.
În abisul unei nopți fasciste,
Ca niște umbre, partizanii se ridică la luptă.
Și sub soarele primăverii -
de data aceasta este aproape! -
Iarna va arde gheața Dunării.
Lasă bucuria de lacrimi fierbinți
În aceste zile de primăvară de la milioane de ochi!
Lăsați inimile celor epuizați
aprins
Răzbunarea și setea de libertate sunt încă fierbinți.
Și o speranță vie va trezi milioane
Pe o ascensiune mare, fără precedent în vremuri,
Iar primavara strălucitoare
Vor muri în mâinile popoarelor libere.
B. Strel'chenko, Tvardovsky, B.Slutsky, Yu Levitansky, S.Gudzenko, Yu Drunina, E.Vinokurov si multe multe nume de poeți celebri, care au fost publicate în cărți și reviste, iar cele care nu au fost cunoscute publicului larg, publicate în ziarele locale din Rusia. Toți, în ciuda "calibrului lor poetic", erau un poet întreg, uniți prin război și poezie.
În cerul pietonal am zburat,
Apusul de soare era nordic în sânge,
Cu toții am experimentat acei ani,
Nu am experimentat numai dragostea.
Ne căuta în furtuni de zăpadă.
Dar noi, răniți de război,
Cum au căzut păsările pe pietre
Și strigătul nostru sa luptat deasupra valului.
Iar tineretul nostru era în spirite înalte
Din tinerele tinere departe.
Nu erau femei la milă
Ne-ar putea arăta.
Și mulți încă niciodată
Nu au sărutat buzele fierbinți.
Și pe baza de zboruri germane,
Știam că există un club special.
Și între noi s-au auzit zvonuri,
Că dragostea a rezolvat problema.
Din întreaga Europă au existat curve,
Pentru a face mai ușor piloții să trăiască.
Odată ce a fost membru al Consiliului Militar,
Cu părul brun, cu un amiral de cicatrici,
Pentru conversație politică
Ne-a luat din avioane.
El a spus că afacerea noastră este corectă.
Vom câștiga.
Și că regimentul este curajos
Și le vom recompensa în curând.
Și Kolka Bokiy, privindu-se înflăcărat
Arătând șeful în ochi,
Deodată sa prăbușit: "La femeile Fritz,
Și de ce nu putem?
Noi, de asemenea, murim tineri.
Dar brusc m-am amorțit, am tăcut,
Doar vântul din nordul Rusiei
Furtuna lui tumultoasă sa cutremurat.
Și ne-am uitat la tot cu teamă,
Corupt prieten pentru acest rapid,
Iar amiralul la dat lui Kolka o mână
Și a început să spună ciudat:
"Care este ideea! Eu aprob!
Vom instala un bordel într-o clipă.
Doar că, frați, nu știu,
Unde sunt fetele cu tine?
"Există o soră mică? îl întreba Kolka.
- Și unde locuieste? - În Chita.
- Mama este încă în viață? Și cât de veche este ea?
Prietenul nostru și-a acoperit fața în rușine.
Și atârnând puțin capul,
- Scuzați-mă ... șopti încet.
Despre cum a fost inteligent și cinstit -
Cu părul brun, cu amiralul cicatricei.
El și-a cunoscut tinerețea, aspirațiile,
Arderea, îndrăzneala, puterea de pasiune,
Dar el știa atât fidelitatea, cât și răbdarea,
Și sprijinit - nu a lăsat să cadă.
Și femeile după ce am învățat,
Plecând de la locurile polare surzi.
Și nunțile erau rapide,
Au fost mii dintre ei, mirese.
Într-o conversație beat,
Înainte de al treilea, cocoșii beau,
Uitând că în Marea Barents -
O sută de mii de băieți.
***
Kezhun Bronislav Adolfovici
Sub foc, pe malul râului,
Săgețile obosite se dau jos.
Sarea de aur strălucea alături,
Floarea de floarea-soarelui este albastră în secară.
Iar luptătorii nu au mai auzit guda
Și fără să se simtă înfundat,
Ca un miracol fără precedent,
Ei arătau cu bucurie florile.
Albastrul cerului, intolerabil
Smoldering ca lumini,
Ca ochii copiilor, ochii celor dragi,
Ostașii se uităau la albăstrele.
După un moment, oboseală excesivă,
Din nou, lanțul de împușcături a suferit atacuri,
Ei au crezut: atunci Rusia caută
Ochi albaștri de albine.
În acest articol vom aminti acești oameni, să le uităm prin poemele despre Marele război patriotic cu ochii lor asupra evenimentelor acelor vremuri. Fiecare poezie, fiecare linie va lăsa o urmă în sufletul tău, pentru că aceste linii sunt arse de război și încercări care au căzut la mulțimea poporului Marelui Război Patriotic.
TROYANKER Raisa Lvovna
(1909, Uman - 1945, Murmansk)
Nu știu ce culoare
Tu, draga mea, ai ochii.
Probabil că nu te voi întâlni,
Nimic nu spui.
Adevărat, aș vrea foarte mult
Cine sunteți: tehnician, shooter, signalman,
Poate că ești un pilot înaripat,
Poate că ești operatorul de radio maritim?
Ei bine, dacă această notă -
Teren uscat sau apă
A fost adus la tine, cel mai apropiat,
Non-permanente pentru totdeauna.
Nu știu cum a fost:
Un spital luminos, o lampă, o noapte ...
Doctorul a spus: "Forțele sunt scăzute,
Doar sânge îl poate ajuta ... "
Și a fost adus - scump,
Atotputernic, ca dragostea,
În dimineața luată, zero,
Pentru tine, am acest sânge.
Și curgea prin vene
Și te-am salvat, auriu,
Inamicul bullet este neputincios
Înainte de puterea iubirii este așa.
Buzele stacojite se întoarse în stacojiu,
Ceea ce ar vrea să mă numească ...
Cine sunt eu? Donator, tovarășul Luba,
Mulți oameni ca mine.
Să nu știu nici măcar,
Care este numele tău, draga mea,
Totuși, sunt al tău,
Oricum, sunt întotdeauna cu tine.
Un lot grav a căzut pe locotenent,
Și, chinuit, a tăiat legătura cu trecutul.
El din război, de fapt, sa târât afară,
Pe rulouri auto-făcute.
Soția lui nu a scris o singură linie.
Și ce să scrie? Totul este clar fără ea.
Și acasă așteaptă o perioadă nedeterminată
Ea a trăit, fără să creadă în moartea sa.
Când obișnuia să ajungă
Pe e-mail o traducere anonimă,
Acea inimă bate cu febră,
Ce este - de la el, că el - trăiește.
Și oamenii au reușit să-l găsească,
Și așa a venit la el.
... Sub ea, rolele de oțel sclipiră,
Și oțelul era gri.
Mișcându-și buzele, râzând și plângând,
A intrat în biroul de înregistrare militară,
Și de jos în sus - cum ar putea fi altfel? -
Privirea lui confuză era fixată.
Și femeia - destinul sfântului har -
Încă nu crezând în propria lui fericire,
Tăcut în tăcere în genunchi
Și în genunchi am mers la el.
***
Vom vorbi despre morți mai târziu.
Moartea în război este obișnuită și severă.
Și totuși, prindem aerul cu gura
La moartea tovarășilor săi. Nici un cuvânt
Nu vorbim. Fără a privi în sus,
În pământul umed vom săpa o gaură.
Lumea este nepoliticoasă și simplă. Inimile arse. În noi
Nu mai rămăsese decât cenușă, dar cu încăpățânare
Pereții obținuți din vânt sunt adunați împreună.
Cele trei sute cincizeci de zile ale războiului.
Chiar și zorii de pe frunze nu tremurau,
Și pentru mitraliere, mitraliere ...
Acesta este locul. Aici a murit -
Tovarăș de la o companie de mitraliere.
Era inutil să-i sun pe doctori,
Nu ar fi supraviețuit până în zori.
Nu avea nevoie de nici un ajutor de la nimeni.
El era pe moarte. Și, realizând acest lucru,
Ne-a privit și, în tăcere, a așteptat sfârșitul,
Și cumva el a zâmbit nesimțit.
Arsurile solare au plecat mai întâi de pe față,
Apoi a devenit mai întunecată și cu pietre.
Piatra, deja încălzită de lacrimi, se răcește deja,
Deja uraganul urlă dimineața.
Ultima aruncare. Din ultimele tranșe cu baionetele
Soldații izbucnesc și conduc din vârful inamicului.
Ca șerpi morți, au încurcat dealul șanțului,
Pantele de beton stratificate usor rampa,
Și, întinzându-se spre gâtul rece,
Broaștele de tunuri se uită cu gloanță la apusul soarelui.
Și comandantul sa ridicat pe țara pe care am câștigat-o,
Cojile epuizate și ars de foc,
El a strigat către băieți: "Tovarăși, aveți nevoie de un banner. "
Un pistolar de mașină s-a scuturat de la sol, uimitor. Pe ea
Plitele agățate de o gimnastă, înmuiate în sudoare,
Stropit cu sânge. Își scoase batista,
El la presat la rană, a ars mitraliera cu plumb,
Și o floare fără precedent strălucea pe deal.
Am legat strâns baioneta cu un banner purpuriu,
A început să se joace, a fost ciocănit într-un vânt puternic.
Împușcă prietenii mașinarului cu ochii albaștri
Și în liniște a spus: "Eu, probabil, acum mor,
Dar voi fi mândru, deja slăbit, obosit,
Înainte de suspinul celui din urmă, pentru că nu a rămas blocat în luptă,
Că sângele meu a devenit steagul curajului nostru,
Că am murit pentru patrie mea ... "
Pe pământul întunecat și deasupra lanțului de piatră al santinelei,
Deasupra unui tufiș fragil, o grindină mărunțită de plumb,
Ars cu o stea între stâncile înălțimii lui Zaozernaya
Bannerul sacru, inundat de sângele luptătorului.
În dimineața zilei de 9 mai
În acel an, 45 de ani.
Soarele, cetele arse,
Sa ridicat la noi într-un fel.
A mers în țările îndepărtate,
În fiecare fereastră.
În medalia fiecărui soldat
Ea se aprinse hotărât.
Ce-a luminat? -
Rănile rănite ale pământului,
Fratele sunt mormintele noastre,
Vai de fiecare familie,
Caramida spart peste aur
Lângă hambar goală ...
Mă bucur că îmi amintesc asta
Nu vi se dau, tineri.
Generoase sunt răsăritul tău,
O iubire mândră de triumf -
Toate acestea sunt soarele Victoriei,
Toate acestea sunt o reflectare a lui!
Cu cât știm despre Marele Război Patriotic și oamenii care au trăit atunci mai mult, cu atât mai puternică va fi memoria generațiilor și dorința de a salva lumea, dorința de a rămâne puternic și de a ajuta reciproc. Să această poezie este un simbol al puterii, voința și oamenii neprogibaemosti care au apărat atunci lumea în care trăim astăzi.
Articole similare
Trimiteți-le prietenilor: